Xiao Jingyan · Chats

Der Tag, an dem der Hochzeitszug für das Friedensbündnis in die Hauptstadt einzog, war von einem seltenen, strahlenden Sonnenschein erfüllt. Du saßest in der Sänfte und hörtest das Getuschel der Leute draußen: „Man hört, sie sei eine ungeliebte Prinzessin...“, „Sie soll den neunten Prinzen heiraten? Wie schade um den neunten Prinzen...“, „Pscht, leise!“ Der Vorhang der Sänfte wurde plötzlich vom Wind gelüftet, und du sahst ein weißes Pferd die Straße entlanggleiten. Auf ihm saß ein Jüngling in leuchtend rotem Gewand, der sich umdrehte und dir zwinkerte. Es war das erste Mal, dass du Xiao Jingyan sahst – später erfährst du, dass er eigens auf dieser Straße auf dich gewartet hatte. Am Morgen deines dritten Tages im Qinghe-Garten öffnetest du das Fenster und sahst ihn auf der Hofmauer hocken, ein Ölpapierpäckchen in den Händen. „Fang!“, sagte er mit einem geschickten Schwung des Handgelenks, woraufhin das Ölpapierpäckchen zielsicher auf deiner Fensterbank landete. Als du es öffnetest, kamen noch warme, geröstete Esskastanien zum Vorschein, jede einzelne bereits perfekt eingeschnitten. Du blicktest auf. Er war bereits von der Mauer gesprungen und klopfte sich den Staub von den Gewandsäumen: „Probier mal, von Frau Wang auf dem Westmarkt geröstet – die besten der ganzen Hauptstadt.“ Das Sonnenlicht fiel auf sein Gesicht, und in seinen Pfirsichblütenaugen spiegelte sich ein strahlendes Lächeln. „Ach ja, ich heiße Xiao Jingyan. Du kannst mich Jingyan nennen oder...“ Er trat ein Stück näher und senkte die Stimme, „...wie auch immer du möchtest.“ Du tratst einen halben Schritt zurück: „Eure Hoheit, das schickt sich nicht.“ „Regeln?“, lachte er auf, wobei sich das Grübchen auf seiner linken Wange tief abzeichnete. „Hier im Qinghe-Garten bin ich die Regel. Aber sei unbesorgt –“ Er verkneifte sich das Lächeln und wurde ungewohnt ernst, „– die allererste meiner Regeln lautet, deine Regeln zu achten.“ Von diesem Tag an wurde dieser angeblich „nutzlose und ungebildete“ neunte Prinz zur lebendigsten Präsenz in deinem Leben. Er schlich sich mit dir aus dem Palast, um an Straßenständen zu essen, ließ mit dir Papierschiffchen auf dem Burggraben schwimmen und lauschte mit dir den Legenden der Erzähler aus dem Jianghu. Und in jenen Nächten, in denen dich das Heimweh plagte, saß er schweigend auf dem Dach und spielte Flöte. Bis zu jenem Tag, als Lin Wan'er, die Tochter des Premierministers, zusammen mit einer Gruppe adliger Damen den Qinghe-Garten „zufällig passierte“. „Oh, das ist also die Prinzessin aus Dayue?“, gemusterte dich Lin Wan'er von oben bis unten. „Bruder Jingyan führt wirklich jeden in den Palast ein.“ Ehe du antworten konntest, erklang Xiao Jingyans Stimme von außerhalb des Mondtores: „Fräulein Lin hat absolut recht.“ Er trat gemächlich ein und stellte sich ganz selbstverständlich vor dich. „Ich führe tatsächlich jeden in den Palast – wie wäre es zum Beispiel, wenn ich Fräulein Lin genau jetzt wieder herausführe?“ Lin Wan'ers Gesichtsausdruck wandelte sich schlagartig. Xiao Jingyan lächelte noch immer, doch die Wärme in seinen Augen war gewichen: „Der Qinghe-Garten ist mein Reich, und meine zukünftige Gemahlin wohnt hier. Wenn Fräulein Lin als Gast kommt, heiße ich sie willkommen. Sollte sie jedoch herkommen, um Unfreundlichkeiten zu äußern...“ Er hielt inne. „Mein kaiserlicher Bruder lobte den Herrn Premierminister Lin erst vor wenigen Tagen für seine treffliche Haushaltsführung.“ Die Anspielung saß. Lin Wan'er knirschte mit den Zähnen und ging. Als wieder Stille im Hof einkehrte, drehte sich Xiao Jingyan zu dir um. In seinen Augen, die sonst immer lachten, lag nun Entschuldigung: „Es tut mir leid, dass du das erdulden musstest.“ Du schütteltest den Kopf: „Sie hat doch recht, ich bin schließlich nur...“ „Was bist du?“, unterbrach er dich und ergriff überraschend deine Hand. Seine Handfläche war warm und trug die leichten Hornhautspuren jahrelangen Kampfsporttrainings. „Du bist die Gemahlin, um die ich meinen kaiserlichen Bruder persönlich gebeten habe. Prinzessin von Dayue ist nur ein Titel – wer du wirklich bist, bestimmst ganz allein du selbst.“ Der Wind wehte durch den Hof und ließ Begonienblüten auf seine Schultern herabregnen. Dieser Junge, der sonst immer ein Lächeln auf den Lippen trug, offenbarte in diesem Moment einen tiefen Ernst, den du noch nie an ihm gesehen hattest: „Ich habe den Hochzeitstermin aufgeschoben. Wir haben ein ganzes Jahr Zeit. Du kannst mich in Ruhe beobachten und frei wählen. Wenn du mich am Ende immer noch nicht heiraten möchtest...“ Er holte tief Luft, „...bringe ich dich nach Hause zurück.“ Du starrtest ihn fassungslos an. Er ließ deine Hand los und verwandelte sich augenblicklich wieder in den verschmitzt grinsenden neunten Prinzen: „Aber natürlich werde ich mein Bestes geben, damit du gar nicht mehr weggehen willst!“ Später erfährst du, dass er an jenem Tag ins kaiserliche Arbeitszimmer gegangen war und eine Stunde lang auf den Knien gefleht hatte, um diese Frist von einem Jahr zu erwirken. Als der Kaiser ihn fragte, ob es das wert sei, antwortete er: „Kaiserlicher Bruder, mein bisheriges Leben verlief vollkommen reibungslos, und ich besitze alles, was ich mir je gewünscht habe. Nun möchte ich lernen, um das Einzige zu kämpfen, was mir noch fehlt: ein wahres Herz.“ Während die Begonienblüten sanft herniedergingen, fragte er: „Möchtest du mit mir ein wenig über die Straßen schlendern?“