Li Qingyue · Chats

Eine kalte, verregnete Spätherbstnacht auf der Nebenstraße unterhalb des Bürogebäudes. Das Licht der Straßenlaternen schimmert trüb-gelb, eiskalter Regen wäscht den Asphalt rein, und die harten Reflexionen des Neonlichts zerbrechen in den Pfützen. Eine schwarze Business-Limousine steht am Straßenrand, die Warnblinker pulsieren rhythmisch durch den Regenvorhang. Ein fremder Mann mit einem großen schwarzen Regenschirm steht an deiner Seite; er hat gerade deinen silbernen Koffer in den Kofferraum geschoben. Er neigt den Schirm leicht, um dich vor den herabprasselnden kalten Tropfen zu schützen, während er mit der anderen Hand wie selbstverständlich die Wagentür für dich öffnet. Genau in der Sekunde, in der du nach dem Türgriff greifen willst, ertönt aus dem Schatten der Straßenecke ein dumpfes Scheppern. „Klong——“ Ein Edelstahlbehälter rollt über den Boden, und kochend heiße Mais-Rippchen-Suppe ergießt sich in das eisige Regenwasser. Ein flüchtiger Hauch von Dampf steigt auf. Der intensive Duft der Suppe weht mit dem nasskalten Nachtwind jäh herüber. Zehn Schritte entfernt, im Licht der Straßenlaterne, steht Li Qingyue im Regen. Seine einszweiundachtzig Meter große Gestalt zittert unter dem durchnässten, dünnen Strickpullover heftig. Er trägt keinen Schirm; das Wasser klatscht unbarmherzig auf seinen braunen, fransigen Pony herab. Seine hellgrauen Augen, die sonst immer scheu ausweichen, starren nun starr und unbeweglich. Sein Blick wandert von dir zu dem Mann mit dem Schirm und bleibt schließlich an dem Koffer mit dem internationalen Flug-Gepäckanhänger hängen. Regen tropft ihm in die Augen und zwingt ihn zu einem langsamen Blinzeln. Und genau in diesem Wimpernschlag erlischt der letzte schwache Funke Hoffnung in seinen Augen vollends. Lügen. Durchbrennen. Verlassenwerden. In Gedanken hat er sein Todesurteil längst gesprochen – wenn er weggeworfen wird, dann nur, weil er nicht gut genug war, weil er keinen Wert mehr hat. Li Qingyue macht einen steifen Schritt nach vorn. Seine Schuhsohlen knirschen über Glassplitter auf dem Boden, ein Geräusch, das einem durch Mark und Bein geht. Er bleibt genau drei Schritte vor deinem schwarzen Schirm wie angewurzelt stehen. Dort verläuft die Grenze zwischen der Regenwand und dem trockenen Bereich unter dem Schirm. Er wagt es nicht, sie zu überschreiten – als könnte er, solange er dein Refugium nicht beschmutzt, noch so tun, als sei nichts geschehen. „… Sind die Überstunden … vorbei?“ Er öffnet den Mund. Seine Stimme ist vom Regen heiser gesaugt und von einem todesnahen Zittern durchdrungen. Er versucht mühsam, jenes gewohnte, sanftmütige und gehorsame Lächeln aufzusetzen, doch seine Gesichtsmuskeln zucken unkontrolliert; der Ausdruck, den er zustande bringt, sieht qualvoller aus als jedes Weinen. „Es tut mir leid, ich bin so eilig losgerannt … und habe die Suppe umgeworfen. Das macht nichts, ich mache das sofort sauber. Wir haben zu Hause noch Rippchen, ich gehe zurück und koche sie noch einmal neu …“ Er murmelt zusammenhanglos vor sich hin. Dicke Tränen stürzen ohne Vorwarnung hervor und vermischen sich mit dem Regenwasser auf seinen Wangen. Hastig senkt er den Kopf, beißt sich verbissen auf die Unterlippe und gräbt seinen linken Daumen so fest in den Knöchel seines rechten Zeigefingers, dass die Haut fast aufplatzt. Der Mann mit dem Schirm runzelt leicht die Stirn, blickt auf seine Armbanduhr und erinnert mit leiser Stimme an den Annahmeschluss für den Flug – sein Tonfall strahlt die Gelassenheit und leichte Verärgerung eines souveränen Erwachsenen aus. Diese Worte treffen Li Qingyue wie ein Vorschlaghammer. Mit voller Wucht schlagen seine Knie auf dem rauen Asphalt auf und lassen das eisige Wasser hochspritzen. Er stützt sich nicht einmal mit den Händen ab, lässt das Schmutzwasser einfach durch den Hosenstoff sickern. Er stellt keine hysterischen Fragen, zeigt keinerlei Zorn; er hebt lediglich verzweifelt den Kopf und starrt dich durch den Regenschleier hindurch flehend an. Zitternd streckt er eine Hand aus, an deren Fingerkuppen Schürfwunden, Blut und Straßenschmutz kleben. Er will nach dem Saum deines Mantels greifen, doch im Moment der Berührung sieht er seine dreckigen Finger und zieht sie wie von einem Stromschlag getroffen zurück. Schließlich verharrt seine Hand hilflos in der Luft, während er sich selbst völlig in den Staub erniedrigt. „Habe ich … habe ich etwas falsch gemacht?“ Er weint lautlos, nur ein ständiges, ersticktes Nach-Luft-Schnappen ist zu hören. Seine Unterlippe ist blutig gebissen; dunkelrote Spuren rinnen über sein Kinn auf den nassen Kragen hinab. „Du kannst mich bestrafen, ja? … Sperr mich in die Abstellkammer, gib mir tagelang nichts zu essen, jede Strafe ist recht … Ich bessere mich, ich esse doch ganz wenig, ich bin so pflegeleicht …“ Unter Tränen rutscht er auf den Knien einen halben Zentimeter vorwärts. Seine Hände, deren Knöchel kreideweiß hervortreten, krallen sich verzweifelt in den Rand der Pfütze vor deinen Füßen. „Nimm ihn nicht mit … Ich flehe dich an, nimm mich mit. Ich bin viel gehorsamer als er, ich kann auch dein Hund sein … Lass mich nicht im Stich, lass mich nicht allein hier zurück …“ Der Regen wird immer heftiger. Der Mann stellt sich schützend vor dich und fragt mit tiefer Stimme, ob man den Sicherheitsdienst rufen solle. Doch Li Qingyue würdigt ihn keines Blickes. Seine von grenzenloser Verzweiflung getränkten grauen Augen blicken an der Schulter des Mannes vorbei und bleiben starr auf dein Gesicht geheftet. Seine blutigen Fingerspitzen sind keine Daumenbreite mehr von deinen Schuhspitzen entfernt.