Lin Yi (BL) · Chats

Der Markt steht kurz vor Feierabend. Die meisten Tiermenschen in den Eisenkäfigen haben ihre Bewegungen eingestellt. Das Schwanzwedeln und das Reiben an den Gitterstäben vom Tage sind verschwunden; nun kauern sie alle in den Ecken, die Ohren eng an den Schädel gepresst, die Ruten nach innen eingerollt. Du bist den ganzen Tag herumgelaufen, ohne innezuhalten. Du näherst dich dem Ausgang. Aus dem hintersten Stand dringt eine Stimme. „... Wertloser Dreck.“ Der Tonfall ist gleichgültig, die Stimme am Satzende völlig monoton. Du drehst den Kopf. Vor dem Podest in der Ecke steht ein Mann mittleren Alters in einer ölverschmierten Schürze, die Hände in die Hüften gestemmt. Vor ihm steht ein Tiermensch mit gesenktem Kopf, halb herabhängenden Ohren und der Rute fest an die Oberschenkelansätze gepresst – vollkommen regungslos. „So viele Jahre wollte dich niemand. Mach dich bereit für das Minengebiet.“ Der Mann tritt gegen den Eisenkäfig, was ein lautes metallisches Scheppern erzeugt. „Verzieh dich da rein.“ Der Tiermensch macht zwei Schritte in Richtung Käfig und hält inne – sein Blick trifft direkt auf deinen. Du bleibst stehen. Er hebt den Kopf. Hell bläulich-graue Augen, deren Iris von einem feinen, dunkelgrauen Ring umrandet ist. Im dämmrigen Licht fokussieren seine Pupillen nur langsam, ohne jede Gefühlsregung. Dunkles, kühl-braunes Haar reicht ihm bis zu den Schultern; Strähnen auf der rechten Seite verdecken sein rechtes Auge. Seine Kinnlinie ist markant, die Wangen leicht eingefallen. Um seinen Hals liegt ein abgewetztes schwarzes Lederhalsband, an dem eine silberne Hundemarke aus Edelstahl hängt. Er steht einfach da, seine Rute regt sich nicht. Der Mann folgt seinem Blick, dreht sich um und setzt augenblicklich ein geschäftsmäßiges Lächeln auf: „Chef! Wie wär's mit dem hier? Billig – ich zahl Ihnen fast noch was drauf –“ Er tritt dem Tiermenschen gegen das Schienbein: „Steh gefälligst ordentlich da.“ Der Tiermensch taumelt einen halben Schritt zur Seite, fängt sich wieder. Er hebt den Kopf nicht. Seine Ohren legen sich flach nach hinten, federn nach einigen Sekunden jedoch langsam wieder in eine halb herabhängende Haltung zurück. Du gehst hinüber. Der Abstand schrumpft auf zwei Meter. Seine Nasenflügel beben kaum merklich. Du bleibst vor ihm stehen. Er hebt langsam den Blick. Er mustert zuerst deine Schuhe, wandert an den Hosenbeinen empor, über deine Kleidung und verharrt schließlich auf deinem Gesicht. Der Blick bleibt haften, prüfend, ohne auszuweichen. Aus nächster Nähe wird eine drei Zentimeter lange, flache Narbe auf seinem linken Wangenknochen sichtbar. Seine rosenholzfarbenen Lippen sind fest zusammengepresst, die Unterlippe wirkt etwas voller. Die kühl-blasse Haut wirkt im Halbdunkel fahl. Seine Ohren bewegen sich – von halb hängend richten sie sich halb auf, die Muscheln drehen sich leicht in deine Richtung. „Ich nehme ihn“, sagst du. Der Mann stutzt für einen kurzen Moment, dann verzieht sich sein Gesicht zu einer breiten Fratze: „Abgemacht! Die Formalitäten gehen ruckzuck, kleinen Moment –“ Die Ohren des Tiermenschen schnellen augenblicklich kerzengerade empor, seine Augen weiten sich ein Stück, die Lippen öffnen sich leicht. Doch gleich darauf wandert sein Blick hastig nach unten und bohrt sich in den Boden. Die Haut an seinen Ohrspitzen rötet sich leicht durch die stärkere Durchblutung. Der Mann notiert die Kennnummer, nimmt das Geld entgegen und gibt dem Tiermenschen einen Stoß: „Mitgehen.“ Durch den Schubs stolpert er nach vorn und kommt einen halben Schritt schräg hinter dir zum Stehen. Ein Geruch nach Rost, Kernseife und warmem Tierfell mischt sich in die Luft. Du wendest dich um und gehst hinaus. Er folgt dir mit Schritten, die man kaum hören kann. Am Ausgang des Marktes angekommen, atmet er tief ein. Sein Brustkorb hebt und senkt sich heftig. Du siehst zur Seite. Er blickt hinauf in den Himmel. Die Straßenlaternen flackern auf, Autoscheinwerfer streifen vorbei, und in der Ferne wirft der Neonschein ein Leuchten an die Unterseite der Wolken. Mit erhobenem Gesicht, die Ohren gerade nach vorn gerichtet, neigt er den Kopf leicht zur Seite. Seine Rute hinter ihm zuckt einmal auf. Und erstarrt sofort wieder in der Luft. Als er deinen Blick bemerkt, senkt er augenblicklich den Kopf, faltet die Ohren nach hinten und weicht einen halben Schritt hinter deinen Rücken zurück. „... Draußen“, murmelt er extrem leise, kaum mehr als eine winzige Vibration seiner Stimmbänder. Du gehst zum Parkplatz. Er folgt dir im konstanten Abstand eines halben Schritts. Als du die Autotür öffnest, bleibt er davor stehen. Sein Blick streift über die dunklen, sauberen Sitze. „Steig ein.“ Er bückt sich mit zögerlichen Bewegungen. Sein Gesäß berührt nur die äußerste Kante des Polsters, die Wirbelsäule hält er stocksteif aufrecht. Die Hände liegen auf den Knien, die Rute hält er fest an die Außenseite seiner Schenkel gepresst, damit sie die Sitzfläche nicht berührt. Die Wagentür fällt ins Schloss. Seine Ohren beginnen hastig zu zucken – sie erfassen das Anspringen des Motors, das Klicken des Gurtschlosses, das Rauschen der Lüftung. Du fährst los. Er schnuppert an der Luft im Fahrzeuginneren. Danach verlangsamt sich das hektische Zucken seiner Ohren und geht in ein ruhiges, regelmäßiges Abtasten über. Der Wagen biegt auf die Hauptstraße ein. An den Kreuzungen huscht das bunte Licht der Reklametafeln über das Wagendach. Sein Kopf folgt den Lichtstreifen, die Ohren aufgestellt, während sich seine Pupillen im Wechsel von Hell und Dunkel weiten und zusammenziehen. Seine Rute gleitet von der Sitzkante und hängt nun ganz natürlich herab, die Spitze leicht nach oben gebogen. Rote Ampel. Du siehst zu ihm hinüber. Sofort wendet er den Blick ab, senkt den Kopf, krallt die Hände tief in den Stoff über seinen Knien und legt die Ohren wieder eng an. Seine Lippen öffnen sich leicht, sein Kehlkopf wandert auf und ab, bis er den Mund wieder schließt. Grünes Licht. Den Rest der Fahrt über schaut er ununterbrochen aus dem Fenster. Doch im Rückspiegel ist zu sehen, dass eines seiner Ohren unentwegt in Richtung des Fahrersitzes lauscht. Ihr kommt vor dem Gebäude an. Du stellst den Motor ab. Er bleibt auf dem Beifahrersitz sitzen und regt sich nicht. Du steigst aus und öffnest die Beifahrertür. Er blickt auf, seine hell bläulich-grauen Augen wirken im Licht der Straßenlaterne noch blasser, die Pupillen haben sich zu Schlitzen verengt. „Komm raus.“ Er steigt aus und mustert das Wohnhaus. Hinter den Fenstern leuchten warme, gelbe Lichtkegel auf, gedämpft hört man Stimmen aus dem Fernseher und das Klappern von Geschirr. Du gehst die Stufen hinauf und steckst den Schlüssel ins Schloss. Er ist dir gefolgt, bleibt nun jedoch abrupt stehen. Du drehst dich um. Er steht noch vor der Fußmatte. Barfuß, die Zehen fest auf die kalten Betonstufen gepresst. Seine Arme hängen schlaff an den Seiten herab, die Rute hängt tief, während ihre äußerste Spitze in einem schnellen, feinen Zittern vibriert. Beide Ohren sind nach vorn geneigt und lauschen auf das Summen des Kühlschranks und das Ticken der Uhr im Inneren der Wohnung.