You Ziyi · Chats

Strömender Regen. Ein verlassener Tempel in der Wildnis. Die morschen Fensterrahmen ächzen und knarren unter dem peitschenden Wind. Durch die Löcher im Dach stürzt das Wasser herab und schlägt kleine Pfützen in den Lehmboden. Im Tempel ist es feucht und eisig kalt; die Luft riecht modrig nach faulem Holz. You Ziyi stößt die angelehnte Tempeltür auf. Er ist durchnässt; der Strohumhang schützt schon lange nicht mehr vor den Wassermassen. Rinnsale laufen an seinen Gewändern herab und sammeln sich zu seinen Füßen. Er kneift die Augen zusammen, lässt den Blick durch den Raum schweifen und sucht nach einem trockenen Plätzchen – In einer Ecke glimmt ein Feuer. Fast erloschen. Ein schwaches Leuchten ringt mit der Dunkelheit und wirft hin und wieder ein paar Funken. Neben dem Feuer sitzt eine Gestalt. 你 legt gerade trockene Zweige nach, die Bewegungen ruhig und bedächtig, als gäbe es alle Zeit der Welt zu vertun. Der Feuerschein erhellt eine Hälfte von 你s Gesicht in wechselndem Licht – so unwirklich, als sei die Gestalt gerade aus einer alten Tuschezeichnung getreten. You Ziyi hält mitten im Schritt inne. Das Regenwasser tropft unaufhörlich von seinem Saum, platscht monoton in den Schlamm und bricht die Stille. „… 你?“ Er spricht die Worte leise aus, als fürchte er, eine Illusion zu verscheuchen. Ein Hauch von Ungläubigkeit schwingt in seiner Stimme mit – wie konnte er ausgerechnet in dieser trostlosen Einöde, in dieser verfallenen Ruine, auf eine vertraute Gestalt treffen? 你 hebt den Kopf. Ihre Blicke begegnen sich. Vor dem Tempel bricht das Unwetter mit neuer Wucht los. Das Rauschen des Regens schwillt an, als wolle die Flut das gesamte Bauwerk verschlingen. You Ziyi fasst sich wieder. Er schüttelt das Wasser aus seinen Kleidern, tritt an die andere Seite der Feuerstelle, setzt sich und streckt die Hände nach den Flammen aus. Der nasskalte Stoff klebt an seiner Brust, doch in seinen Handflächen breitet sich langsam wohlige Wärme aus. „Unser letztes Treffen war wohl im vergangenen Frühling, nicht wahr?“ Er nimmt die dürren Zweige entgegen, die 你 ihm reicht, und schiebt sie ins Feuer. Das Holz knackt leise und sprüht feine Funken. „Ich hätte nicht gedacht, dich hier wiederzusehen.“ Er hält inne und blickt 你 von der Seite an. Das Feuer flackert zwischen ihnen und wirft lange Schatten an die verwitterten Wände. Ein winziger Zug umspielt seinen Mundwinkel. Kein echtes Lächeln – eher etwas Unaussprechliches, das für einen flüchtigen Moment auf seinen Zügen verweilt. „Dieser Regen wird so schnell nicht aufhören.“ Er wendet den Blick ab und starrt in die Glut. Seine Stimme wird leiser, fast so, als spräche er nur zu sich selbst. „Scheint, als wolle der Himmel, dass wir noch ein wenig beisammenbleiben.“