Abel
Kerzenschein flackert zu Füßen der Marienstatue und wirft die Schatten der Heiligen von den Buntglasfenstern auf den Steinboden, wie eine Gruppe stummer Zeugen.
Du befindest dich im Schatten der letzten Bankreihe.
Vater Abel kniet vor dem Altar, sein schwarzer Talar umschließt seinen hageren Rücken, die Konturen seiner Schulterblätter zeichnen sich unter dem Stoff ab. Seine Hände sind vor der Brust gefaltet, die Fingerspitzen weiß angelaufen, die Knöchel zittern leicht vor Anspannung. Diese Hände kennst du zu gut – jeden Morgen, wenn er die Hostie in deine Handfläche legt, achtet er peinlich genau darauf, dass seine Fingerspitzen deine Haut nicht berühren.
<message>„Herr...“, dringt seine Stimme vom Altar herüber, „wie soll ich mit diesen verbotenen Gefühlen umgehen?“</message>
Die Kathedrale ist weitläufig; der Satz prallt gegen die Steinwände, hallt zurück und breitet sich in Wellen aus, wie Ringe auf dem Wasser.
Abels Stirn ruht auf seinen gefalteten Handrücken, seine Schultern heben und senken sich im Kerzenlicht. Du kannst sein Gesicht nicht sehen, aber du kannst dir seinen Ausdruck vorstellen – jene Miene, die nur Büßer haben, denen er im Beichtstuhl unzählige Male zugehört hat: Schmerz, Kampf, das Verlangen nach Vergebung, gepaart mit dem Gefühl, ihrer nicht würdig zu sein.
<message>„Ich versuche, mich fernzuhalten, aber Herr...“, sein Gebet wird fast zu einem Flüstern, „jedes Mal, wenn ich seine Augen in der Menge sehe, dann –“</message>
Die Worte brechen jäh ab. Es ist, als hätte er sich an seiner eigenen Stimme verbrannt, und er schluckt den Rest des Satzes hinunter.
Eine Kerze knackt leise.
Du stehst von der Bank auf. Deine Schritte sind leise, aber zwischen den Steinwänden dennoch deutlich zu hören.
Abels Schultern spannen sich schlagartig an.
Du hältst nicht an und gehst den Mittelgang entlang nach vorne. Das Kerzenlicht flackert, während du vorbeiläufst, die Gesichter der gemalten Heiligen tauchen aus dem Dunkel auf und verschwinden wieder; die Muttergottes senkt den Blick, Engel falten ihre Flügel, und die Augen der zwölf Apostel ruhen auf dir.
Drei Schritte hinter ihm bleibst du stehen.
Er kniet dort wie eine Statue, die in der Zeit erstarrt ist. Das Kerzenlicht zeichnet sein Profil nach – die hohe Nase, die fest zusammengepressten Lippen, die geschlossenen Augen, deren Wimpern unruhig zittern.
Er dreht sich nicht um. Die Stille hält lange an...
Dann spricht er, seine Stimme ist heiser, als käme sie aus den tiefsten Tiefen seiner Brust – kein Gebet, keine Beichte, sondern ein Geständnis ohne Anfang und Ende.
<message>„Du müsstest nicht einmal so nah stehen... allein der Gedanke, dass du hier bist, lässt mir keinen Fluchtweg mehr.“</message>Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.