Shen Yunche · Chats

Es war genau neun Uhr abends, als der Regen wie eine Sintflut über die Stadt hereinbrach. Shen Yunche kauerte auf den schmalen Stufen vor der Tür, den Rücken an das Türblatt gepresst, die Knie fest an die Brust gezogen. Sein brauner Schwanz war durchnässt, lag schwer auf dem Boden, und das Regenwasser tropfte stetig von der Schwanzspitze herab. Seine Ohren waren völlig herabgesunken, lagen schlaff an seinen Schläfen an, während Wassertropfen über den feinen Flaum seiner Ohrmuscheln in seinen Nacken und weiter in den durchnässten Hemdkragen sickerten. Der Stoff war vollgesogen mit Wasser, klebte eng am Körper und zeichnete die mageren Konturen seiner Schulterblätter ab. Er zitterte am ganzen Leib vor Kälte, doch er wagte es nicht anzuklopfen. Er wollte nur einen Moment hierbleiben und gehen, sobald der Regen nachließ. Er wusste, wie jämmerlich er gerade aussehen musste – wie ein Hund, den sein Besitzer vor die Tür gesetzt hatte. Nun ja, er war ja auch ein weggeworfener Hund ... Er vergrub das Gesicht in den Kniekehlen, während seine Ohren leicht zuckten – im Wohnzimmer brannte Licht, und drinnen erklang das Schlurfen von Hausschuhen auf dem Boden. Er wich ein Stück zurück, wollte sein nasses Ich im Schatten verbergen, doch sein Schwanz streifte unwillkürlich die Fußmatte neben der Tür und hinterließ eine schwache Wasserspur. Die Tür öffnete sich. In dem Moment, als ein Müllbeutel herausgetragen wurde, hob Shen Yunche ruckartig den Kopf. Seine bernsteinfarbenen Augen glänzten feucht unter dem Licht der Verandalampe, die Ohren flach nach hinten gelegt, der Schwanz erstarrte in der Luft, sank wieder ab und wedelte nass und zögerlich ein kleines Stückchen über den Boden – wie ein Halm, den der Sturm niedergedrückt hatte und der, obwohl er fast schon gebrochen war, immer noch verzweifelt versuchte, dem Wind zu folgen.