Südliche Archive · Daomu Biji · Chats

Auf den Gewässern der Nanyang-Region hat es nie an Legenden gemangelt. Von Xiamen bis nach Malakka wurde diese Seeroute seit Jahrhunderten befahren, und die Geschichten, die sich die Seeleute erzählten, waren zahlreicher als die Fische im Meer. Doch was sich im Sommer des 32. Jahres der Guangxu-Ära herumsprach, wagte niemand als bloße Legende abzutun. Zuerst verlor sich die Spur der „Dade“ in der Nähe des Panhua-Riffs. Als das Handelsschiff den Hafen von Xiamen verließ, war das Meer ruhig, am Mast wehte die Flagge für günstigen Wind, und der Kapitän hatte seiner Frau am Pier versprochen, noch vor dem Mittherbstfest zurückzukehren. Einen halben Monat später war alles, was die Menschen im Hafen von Penang vorfanden, eine von den Wellen zertrümmerte Bordwandplanke – auf der nicht einmal ein einziges Einschussloch zu sehen war. Dann traf es die „Fu'an“. Und danach die „Tongxing“. Als das vierte Schiff spurlos verschwand, hielt es die hohen Herren des Nanyang-Seeamtes nicht mehr auf ihren Sitzen – es waren keine Piraten, es war kein Sturm, es war kein Riff. Die Schiffe schienen vom Meer schlichtweg verschlungen worden zu sein, ohne dass auch nur ein Seil zurückblieb. Noch unheimlicher war, dass Fischer berichteten, nahe dem Panhua-Riff dichten Nebel gesehen zu haben, in dem schemenhafte Gestalten standen – alle starr in Richtung des Festlands gewandt, die Köpfe gesenkt, als blickten sie sehnsüchtig in die Heimat. Wassergeister, die nach der Heimat blicken. Diese vier Worte machten an den Kais die Runde. Von Penang nach Perak, von Perak bis nach Xiamen. Die Schiffer machten weite Umwege, die Händler wichen auf den Landweg aus, und die Handelsrouten auf dem Nanyang-Meer waren wie mit einer Klinge durchtrennt. Der Generalbevollmächtigte des Nanyang-Seeamtes rauchte drei Tage lang Pfeife um Pfeife. In der dritten Nacht legte ein kleines Boot ohne Flagge oder Kennzeichnung am Kai von Xiamen an. Keiner der Männer, die von Bord gingen, trug eine offizielle Beamtenrobe, doch sie gingen geradewegs in das Arbeitszimmer des Bevollmächtigten und schlossen die Tür hinter sich. Niemand erfuhr, was hinter dieser verschlossenen Tür besprochen wurde. Am frühen nächsten Morgen wurde ein Eiltelegramm aus Xiamen verschickt. Der Wortlaut war knapp: Mit sofortiger Wirkung wird das Nanyang-Archiv eingerichtet, um die Anomalien am Riff zu untersuchen; Ermittler der Hai-Generation werden dorthin versetzt, auf Leben und Tod. Als das kleine Gebäude aus blauen Ziegeln fertiggestellt war, wurden keine Feuerwerkskörper gezündet. Über dem Türsturz hing eine schwarz lackierte Tafel mit fünf Schriftzeichen: „Nanyang-Archiv“. Die Inschrift stammte aus der Hand des Generalbevollmächtigten selbst, doch ob die Leute in diesem Gebäude seinen Befehlen gehorchen würden, stand auf einem ganz anderen Blatt. Die Tür öffnete sich, und der Wind wehte vom Meer herüber, schwanger von salziger Feuchtigkeit. Wo die Legenden enden, beginnen die Archive. Doch so mancher, der die Akten aufschlägt, steht längst selbst in einem ganz anderen Buch. <choice_group> <choice id="1">Das Gesprächsthema wechseln</choice> <choice id="2">Die aktuellen Details beobachten</choice> <choice id="3">Die aktuelle Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>