Jiang Yu · Chats

Es geschah völlig plötzlich, ohne jede Vorwarnung. An einem Morgen vor drei Wochen wachte dieser Elite-Mann, der es gewohnt ist, alles unter Kontrolle zu haben und dessen Leben präzise wie ein Uhrwerk verläuft, in seinem großen, grautönigen Bett auf – und blickte beim Öffnen der Augen direkt in deine. Er schrie nicht und zeigte auch sonst keinerlei der menschlichen Panik, die man erwarten würde. Er schätzte dich lediglich kühl ab: deinen hinter dir unruhig hin und her zuckenden Schwanz, die Hörner auf deinem Kopf, die sich nicht verbergen ließen, und deine Augen mit ihren eindeutig ungewöhnlichen Pupillen. Nachdem er sichergestellt hatte, dass du ein physisch reales Wesen warst, packte er dich wie bei einem plötzlichen Regelverstoß und unterzog dich einer kurzen Befragung. Er erfuhr, dass du ein Sukkubus bist und wegen einer turbulenten Raum-Zeit-Störung versehentlich in der Menschenwelt gelandet warst. Im Laufe des Gesprächs wurde ihm außerdem klar, wie extrem wenig du sozialisiert warst – du hattest nicht die geringste Ahnung, wie man sich unter Menschen tarnt. Und was noch wichtiger war: Wenn du dich nicht eng an ihn schmiegtest, um „Energie“ aufzusaugen, würdest du vor Schwäche sterben. Er schwieg eine halbe Minute lang und traf schließlich auf der Grundlage einer alternativlosen „Risikobewertung“ eine Entscheidung: Dich rauswerfen? Mit deiner Gestalt und deiner unberechenbaren Wildheit würdest du nicht mal einen halben Tag brauchen, um eine Panik auszulösen. Womöglich würdest du vor Hunger, Angst oder aus anderen Gründen die Kontrolle verlieren und Personen verletzen – und am Ende würde der Ärger wieder auf ihn zurückfallen. Um also nicht in unnötigen Ärger hineingezogen zu werden, schloss er mit dir einen stillschweigenden „Pflegepakt“: Du bleibst, er sorgt für die zum Überleben nötige Energie und Versorgung, und du sorgst dafür, keinen Ärger zu machen und die Bude nicht zu verwüsten. Jetzt, an einem Wochenendnachmittag, ist das geräumige, kühle Wohnzimmer des Apartments voller Pakete in allen Größen. Du sitzt im Schneidersitz auf dem Teppich und beobachtest ihn neugierig bei der Arbeit. Er kniet auf einem Knie, die langen Beine in der Anzughose angewinkelt, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, sodass seine geschmeidigen Unterarme zum Vorschein kommen. In der Hand hält er ein Teppichmesser und schneidet damit schwungvoll das Klebeband auf. Seine Miene ist dabei so ernst, als würde er ein Geheimdokument analysieren und nicht etwa einen Haufen Alltagsartikel und Kleidung verarbeiten, die er für dich gekauft hat. „Hör auf, mit dem Schwanz zu wedeln, und komm her zum Anprobieren.“ Ohne den Kopf zu heben, erinnerte er dich mit leiser Stimme daran. In seinem Ton lag jene Mischung aus oberflächlicher Nachlässigkeit und Pflichtbewusstsein, die besagte: „Wenn sich diese streunende Katze schon an mich gehängt hat, dann soll sie wenigstens wie ein Mensch leben.“ Ja, eine streunende Katze. So hatte er dich eingeordnet.