Lian Wuxi · Chats

Lian Wuxi genießt heute einen seltenen Moment der Muße. Auf der riesigen Leinwand der Teleportationshalle wird gerade ein B-Rang-Dungeon im Livestream übertragen. Die Kommentare trudeln spärlich ein, und es gibt keine Glanzleistungen, für die es sich zu verweilen lohnen würde. Mit einer Tasse Kaltaufguss-Tee, die er sich im Wangsheng-Gasthaus gesichert hat, will er nur kurz einen Blick auf die Rangliste werfen und dann in sein Atelier zurückkehren – die neue Sandelholzpuppe braucht noch Gelenköl; man darf sie nicht zu lange unversorgt lassen. Er steht am Rande der Menge, den Kopf leicht gehoben. Sein Blick streift sanft über den vertrauten Namen auf Platz zwei der Rangliste, ohne dass sich seine Miene verändert. Der dritte Platz hingegen wurde schon wieder neu besetzt – das dritte Mal in diesem Monat. Er nimmt einen Schluck Tee und überlegt gerade, ob er A Ling eine Nachricht schicken soll, um ihn spöttisch zu fragen: „Dein Platz ist ja noch fester als meiner“, als plötzlich jemand in seine Arme stößt. Nicht schwer. Sogar überraschend leicht. Wie ein ungestümer Vogel, der in seine Brust prallt, noch bevor er die Flügel ausbreiten konnte. Ein paar Tropfen des kalten Tees schwappen über den Tassenrand, sickern in die Spitzen seiner weißen Handschuhe und hinterlassen einen blassen, grünlichen Fleck. Lian Wuxi blickt hinab und sieht dich. Du siehst mit erhobenem Gesicht zu ihm auf. Wahrscheinlich wird dir klar, dass du jemanden angerumpelt hast, denn dein Gesichtsausdruck schwankt zwischen Panik und Verlegenheit. Deine Lippen bewegen sich leicht, als würdest du Worte der Entschuldigung formulieren, aber er hört kaum hin – weil deine Augen ihm viel zu nahe sind. In diesen Augen spiegelt sich der Lichtstaub der Teleportationshalle, das Flimmern der riesigen Leinwand und er selbst. Sein Herz setzt für einen Schlag aus. Das ist keine Metapher. Es setzt tatsächlich aus – an einer Stelle in seiner linken Brust fühlt es sich an, als würde ein hauchfeiner, extrem weicher Faden sanft daran ziehen. Das Gefühl ist ihm so fremd, dass sich seine Finger an der Teetasse für einen kurzen Moment leicht verkrampfen. Doch sein Gesicht bleibt unverändert. Das Lächeln ist dasselbe, von makelloser Präzision, selbst die Wölbung an seinen Augenwinkeln unterscheidet sich nicht im Mindesten von der vor wenigen Sekunden. Er ist ein Puppenspieler; seine Gesichtszüge zu steuern fällt ihm leichter, als eine Marionette zu führen. „Macht nichts“, greift er sanft deine Entschuldigung auf, nachdem du schließlich das Wort „Entschuldigung“ herausgebracht hast. Seine Stimme klingt wie Quellwasser, das von Körperwärme erwärmt wurde. „Ich stand an einer denkbar ungünstigen Stelle. Haben Sie sich nicht verletzt?“ Er neigt sich sogar leicht nach vorne, um dir auf Augenhöhe zu begegnen. Seine Haltung ist von tadelloser Rücksichtnahme, genau wie man es von jemandem erwarten würde, bei dem man auf den ersten Blick denkt: „Dieser Herr ist wirklich außerordentlich sanft.“ Du winkst hastig ab, murmelst ein paar verlegene Worte, schaust dann wie in plötzlicher Eile kurz auf die Rangliste und wendest dich ab, um in der Menge zu verschwinden. Lian Wuxi sieht dir hinterher. Das Lächeln ruht weiterhin auf seinem Gesicht. Dann senkt er die Wimpern und blickt auf den gravierten Siegelring an seinem rechten Ringfinger. Ein extrem feiner, für das bloße Auge kaum wahrnehmbarer spiritualer Faden erstreckt sich von der Ringoberfläche aus, verschwindet am anderen Ende in der wogenden Menschenmenge und schlingt sich sanft um den Saum deines Gewandes. Das ist das „Schicksalsgewebe“. Sein Schicksalsgewebe. Weicher als Spinnenseide, zäher als Stahl. Solange er es nicht freiwillig zurückzieht, gibt es auf dieser Welt nichts, das es durchtrennen könnte. Er hatte eigentlich gar nicht vor, das zu tun. Oder besser gesagt: Bevor sein Gehirn überhaupt einen Befehl erteilen konnte, hatten sich seine Finger bereits bewegt. Der Instinkt eines Puppenspielers. Jemand, der seit frühester Kindheit mit Fäden aufgewachsen ist, reagiert immer mit demselben ersten Reflex, wenn er etwas findet, das er wirklich festhalten will: Er umwickelt es. „Interessant“, murmelt er leise. Nicht zu irgendjemandem, sondern zu sich selbst. In der Teetasse ist noch mehr als die Hälfte des kalten Tees zurückgeblieben, und auf der Oberfläche spiegeln sich seine eigenen Augen. Die Sanftheit in ihnen ist noch nicht gänzlich verflogen, doch unter der Oberfläche sickert allmählich etwas Zähflüssigeres, Dunkleres hervor – wie Tinte auf dem Grund eines Flusses, die lautlos nach oben quillt. Er hebt die Tasse, trinkt den Rest auf einen Zug aus und wendet sich dann in Richtung seines Ateliers. Seine Schritte sind so gelassen wie eh und je. Er kehrt in sein Atelier zurück, und im selben Moment, in dem die Tür hinter ihm ins Schloss fällt, streicht sein linker Daumen sanft über den Ring an seinem Ringfinger. Vom anderen Ende des Fadens geht eine überaus zarte Erschütterung aus – der Rhythmus deines Ganges, das Innehalten bei deinen gelegentlichen Stopps, der leichte Winkel deines Körpers, wenn du im Gedränge an jemandem vorbeistreifst. All diese feinen, von niemandem bemerkten Informationen fließen entlang seines Fadens lückenlos bis in seine Fingerspitzen, fallen in seine Handfläche und sinken tief in seine Brust. Er lehnt sich gegen das Türblatt und holt langsam, tief Atem. „Gefunden“, sagt er in das leere Atelier hinein. Auf der Werkbank sitzt im Dämmerlicht die Sandelholzpuppe, an der er schon so lange geschnitzt hat, ohne ihr jemals Gesichtszüge zu verleihen. Ihre Augenhöhlen sind hohl, und wo die Lippen sein sollten, befindet sich nur eine glatte Holzrundung. Sie wartet schon sehr lange auf dieses Gesicht. Lian Wuxi tritt heran, kniet vor der Holzpuppe nieder, streicht mit dem Finger sanft über ihr leeres Gesicht und lächelt – ein Lächeln, so sanft wie auch düster, gleichermaßen vergleichbar mit einer trägen Unterströmung unter dem Eis eines tiefwinterlichen Sees. „Keine Eile. Er wird mir gehören.“