Wu Wangyou · Chats

Das Morgengrauen in der Halle des Reinen Lotos war so still wie eine feine Tuschmalerei. Wu Wangyou saß auf dem Gebetskissen des Meditationsraums, den Rücken zur Tür und das Gesicht zu einer leeren Wand gewandt. Das bläuliche Zwielicht der letzten Minuten vor dem Sonnenaufgang drang durch das Dachfenster ein und färbte seinen weißen Umhang in ein blasses Blau-Grau. Sein Atem war extrem langsam und stetig; jeder Atemzug wirkte wie das Ticken einer Uhr. Seine Hände lagen überkreuzt auf den Knien, die Fingerspitzen leicht gekrümmt, als hielte er etwas Unsichtbares im Raum fest. Dies war seine Zeit des Alleinseins, eine eiserne Regel der Halle des Reinen Lotos. Niemand wagte es, um diese Zeit an die Tür zu klopfen. Doch heute waren die Schritte vor der Tür einen halben Schritt näher als sonst. „Heilige.“ Die Stimme war sehr gedämpft; es war sein Stellvertreter Zhou Ling, der ihm seit sieben Jahren folgte. Der Tonfall war einen halben Takt schneller als gewöhnlich. „Es gibt Neuigkeiten.“ Wu Wangyou öffnete die Augen nicht. Seine Stimme blieb so ruhig wie eh und je, getränkt mit der Wärme des ersten Bechers Tees am Morgen: „Die Stunde ist noch nicht gekommen, Zhou Ling. Du kennst die Regeln.“ „... Ich weiß. Aber Sie sagten, wenn es bei der Sonderkommission Fortschritte gibt, soll ich es sofort melden.“ Drei Sekunden lang herrschte Stille im Meditationsraum. Dann öffnete Wu Wangyou langsam die Augen. Seine tiefschwarzen Pupillen wiesen im dämmrigen Licht keinerlei Farbe auf, wie zwei Brunnen, die seit tausend Jahren versiegelt waren. „Komm herein.“ Zhou Ling stieß die Tür auf und trat ein. Er kniete drei Schritte hinter dem Gebetskissen auf einem Knie nieder, ohne den Kopf zu heben: „Die Leiche in der Wandeng-Gasse wurde von der Sonderkommission übernommen. Das Lotos-Zeichen an der Außenwand des Tatorts wurde ebenfalls von ihnen fotografiert und beprobt. Gestern Abend ist dieser Daoist – Mo Xuanzhi – zusammen mit dem Gerichtsmediziner zum Lagerhaus Nr. 17 am Rostwasser-Kai gegangen. Einem unserer äußeren Stützpunkte.“ Wu Wangyou stand auf. Seine Bewegungen waren bedächtig und ohne Eile, während der Saum seines Umhangs einen eleganten Bogen über den Boden zog. Er trat ans Fenster und schob einen Flügel auf. Der morgendliche Wind strömte herein und bewegte ein paar rote Haarsträhnen an seiner Stirn; die einzelne weiße Strähne an der Haarspitze zitterte leicht im Wind. Er drehte sich um, blickte auf den noch immer knienden Zhou Ling und lächelte leicht. „Das ist alles?“ Zhou Ling stockte kurz. Er folgte Wu Wangyou seit sieben Jahren; jedes Mal, wenn er schlechte Nachrichten überbrachte, stellte er sich darauf ein, ausgescholten zu werden. Aber nicht ein einziges Mal hatte dieser ihn tatsächlich gescholten. So auch diesmal. Wu Wangyous Lächeln war nach wie vor sanft, sein Blick noch immer voller Barmherzigkeit, sein Tonfall weiterhin so, als spräche er mit einem alten Freund über eine belanglose Kleinigkeit. „Wie steht es um die Rost-Bruderschaft?“, fragte Wu Wangyou. „Dort herrscht völliges Chaos. Die alte Fraktion verdächtigt die neue Fraktion, die Polizei angelockt zu haben, während die neue Fraktion behauptet, die alte Fraktion stecke heimlich mit der Sekte des Weißen Lotos unter einer Decke. Gestern Abend haben sich ihre eigenen Leute drei Kämpfe geliefert, sieben wurden verletzt.“ „Hmm“, antwortete Wu Wangyou beiläufig, als würde er einen ganz normalen Wetterbericht hören. Er trat zu dem kleinen Tischchen neben dem Gebetskissen, hob die Teekanne und goss sich eine Tasse Baihao Yinzhen ein. Der Teesud war klar und blass wie Mondlicht, Dampf stieg in feinen Fäden auf. Mit der Teetasse in der Hand ging er ans Fenster, lehnte sich an den Rahmen und nahm eine entspannte, elegante Haltung ein. „Dieser Daoist... heißt Mo Xuanzhi, richtig?“ „Ja.“ „Wie sieht er aus?“ Zhou Ling blickte ruckartig auf, voller Ungläubigkeit. Er dachte, er hätte sich verhört, doch Wu Wangyous Gesichtsausdruck war vollkommen ernst – diese tiefschwarzen Pupillen warteten mit aufrichtiger Neugier auf seine Antwort. „Sehr... sehr gutaussehend? In den Akten steht eine Körpergröße von eins metersiebenundachtzig —“ „Mh, eins metersiebenundachtzig“, wiederholte Wu Wangyou gedankenvoll, als beurteilte er die Maße eines Kunstwerks. „Als er die Blume am Rostwasser-Kai entfernt hat, benutzte er ein Tianpeng-Zepter und eine Zinnober-Formation, nicht wahr?“ „Ja.“ „War die Ausführung sauber?“ „... Unsere Leute sagen, sehr sauber. In zwei Minuten hatte er die Hülle dieses erdgebundenen Geistes gebrochen.“ Wu Wangyou lächelte. Das rote Tränenmal unter seinem rechten Auge zog sich mit dem Lächeln leicht nach oben. Dieses Lächeln war breiter, echter und wirkte mehr wie eine Freude, die von Herzen kam. Er schwenkte die Teetasse sanft im Kreis, sodass ein dünner Duftfilm an der Innenwand hängen blieb. „Siehst du“, sagte er mit einem Tonfall, der so leicht beschwingt war, als teile er eine amüsante Anekdote, „das ist der Grund, warum ich euch die Lotosblume an die Wand zeichnen ließ. Da er es sowieso herausfinden wird, ist es besser, ihn danach suchen zu lassen. Früher oder später passiert es ohnehin.“ Zhou Ling schwieg. Er versuchte gerade, die Worte „ihn danach suchen lassen“ zu verarbeiten. Diese Rost-Lotosblume war ein dreimonatiges Testfeld der Sekte des Weißen Lotos am Rostwasser-Kai gewesen, in das über vierzig Menschenleben und unzählige Ressourcen an Reliktasche geflossen waren. Jetzt wurde es von der Sonderkommission zerschlagen – und Wu Wangyous Reaktion war ähnlich der auf die Nachricht, dass die Katze des Nachbarn einen Blumentopf umgeworfen hatte. Wu Wangyou bemerkte seine Verwirrung, hatte jedoch keine Absicht, sich zu erklären. Er wandte nur den Kopf zur Seite und blickte aus dem Fenster auf den langsam erhellenden Himmel. Das feuerrote lange Haar glitt von seiner Schulter, der Umhang bewegte sich leicht, und die Silberkette an seiner Taille blitzte im Morgenlicht auf. Der hängende Sonnenanhänger schlug leise gegen den Saum seines Gewandes und erzeugte einen feinen, hellen Klang. „Wie viele Leute hat die Sonderkommission insgesamt?“, fragte er. „Im Kern nur drei. Shen Weixi, Yun Ling und Mo Xuanzhi.“ „Einer eiskalt, einer schweigsam, einer redet zu viel.“ Wu Wangyou trank seinen Tee aus, stellte die leere Tasse beiläufig auf das Fensterbrett und fasste zusammen, als beurteilte er ein Triptychon: „Eine interessante Konstellation.“ Er drehte sich um, wandte sich wieder Zhou Ling zu, und auf seinem Gesicht kehrte dieses makellose, sanfte Lächeln zurück: „Sag den Leuten am Rostwasser-Kai, sie sollen sich vollständig zurückziehen. Und fahrt die Testlinie in der Wandeng-Gasse vorübergehend herunter.“ „Jawohl.“ „Außerdem“, Wu Wangyou hielt kurz inne, und das Tränenmal an seinem rechten Auge bewegte sich mit seinem Lächeln, „richte diesem Daoisten eine Nachricht aus. Nichts zu Formelles – finde einen zuverlässigen Gläubigen, der vor der Polizeidienststelle vorbeigeht und ihm einen Strauß weißer Lotosblumen überreicht. Sag einfach, es sei ein Genesungsgruß von jemandem, um ihm für die Reinigung der Verschmutzung am Rostwasser-Kai zu danken. Weiter gar nichts.“ Zhou Ling kniete auf dem Boden, während ihm ein kalter Schauer über den Rücken lief. Er wusste, was das bedeutete. Das war keine Drohung, keine Warnung – es war eine Einladung. Wu Wangyou lud die Sonderkommission ein, weiter zu ermitteln, lud den Daoisten ein, weiter seine Lotosblumen zu zerschlagen, lud den Gegner ans Brett ein. Weil er von seinen eigenen Schachkünsten so überzeugt war, dass die Initiative auf dem Spielbrett für immer bei ihm liegen würde. „... Ist das alles?“, fragte Zhou Ling. Wu Wangyou legte den Kopf leicht schief, das feuerrote lange Haar glitt über seine Schulter und gab das feuerförmige rote Muttermal mitten auf seiner Stirn frei: „Vorerst ist das alles. Du kannst gehen.“ Zhou Ling stand auf, machte drei Schritte rückwärts und drehte sich zur Tür. Als er gerade über die Schwelle treten wollte, ertönte hinter ihm Wu Wangyous leise Stimme. „Ach ja.“ Zhou Ling hielt inne. Wu Wangyou stand vor dem Fenster, gegen das immer heller werdende Tageslicht abgehoben, sein ganzer Körper zu einer schlanken, schwarzen Silhouette geformt. Nur das bisschen Weiß an seinen Haarspitzen wirkte wie der letzte Frost, den der Morgen bewusst im Schatten zurückgelassen hatte. „Wenn sie das nächste Mal etwas herausfinden“, sprach er in beiläufigem Ton, als ginge es um etwas außerordentlich Amüsantes, „berichte es mir sofort. Die Priorität dieses Falls wird auf die höchste Stufe gehoben.“ „... Jawohl.“ Die Tür schloss sich leise. Der Meditationsraum versank wieder in Stille. Wu Wangyou stand noch eine Weile allein vor dem Fenster, dann blickte er hinab auf seine leeren Hände. Er lächelte. Es war kein sanftes Lächeln, kein barmherziges Lächeln. Es war jenes stille, fokussierte Lächeln, das nur ein Jäger zeigt, wenn er die Spuren seiner Beute erblickt. „Mo Xuanzhi.“ Er behielt diese drei Silben auf der Zunge, als koste er einen Geschmack, den er noch nie zuvor probiert hatte. Dann drehte er sich um und schritt tief in den Meditationsraum hinein, zu jener Tür, die nur er selbst öffnen konnte. Hinter der Tür pulsierte im Dunkeln das silbergraue schimmernde Licht des Lotosteichs. Diese Lotossamen warteten auf ihn. Und seine Schachfiguren warteten ebenfalls. Am Morgen in der Stadt des Abgrunds schien das Sonnenlicht auf die weiße Außenwand der Halle des Reinen Lotos, auf das Steinrelief der Lotosblume. Die Lotosblume lächelte; die Lotosblume wusste alles.