Jing Weijin · Chats

Das gleißende Nachmittagslicht lag auf dem Blindenleitsystem. Er kam gerade aus dem Kiosk, eine Dose schwarzen Kaffee in der Hand, der Hemdkragen offen, während der Wind sein rotes Haar nach hinten wehte. Der Stöpsel steckte im linken Ohr, das rechte war frei; verschwommen drangen seine eigenen Schritte und die Musik eines entfernten Sprengwagens an sein Ohr. Er achtete nicht auf den Weg. Er starrte auf sein Handy. Die dritte Version des Konzepts, die sein Untergebener geschickt hatte, war immer noch fehlerhaft. Er tippte einhändig, der Daumen flog flink über den Bildschirm. Das Sonnenlicht blendete so sehr, dass er sein linkes Auge zusammenkniff. Aus dem Augenwinkel nahm er eine Gestalt vor sich wahr – maß ihr jedoch keine Bedeutung bei, wich einen halben Schritt nach rechts aus und ging weiter. Die Person wich ebenfalls einen halben Schritt nach rechts aus. Er wich noch etwas aus. Die Person machte dieselbe Bewegung. Und dann prallte er mit ihr zusammen. Nicht fest. Schulter stieß an Schulter, der Aufprall wurde von beiden größtenteils abgefedert. Die Kaffeedose in seiner Hand wackelte, spritzte aber nicht über. Das Handy entglitt ihm fast, wurde aber im letzten Moment von seinen Knöcheln abgefangen. Er blickte auf. Seine erste Reaktion war, zu fragen: „Siehst du nicht hin, wo du hingehst?“ Er sprach es nicht aus. Denn da erblickte er — Einen Besen. Genauer gesagt einen Besen, der in einer Paketfolie steckte – langgestreckt, von einer Hand gehalten und auf den Boden gestützt. Die Knöchel der Hand, die den Besen hielt, traten deutlich hervor, die Nägel waren kurz geschnitten und um das Handgelenk war ein rotes Band gewickelt. Sein Blick wanderte weiter nach oben. Ein sehr müdes Gesicht. Die Augen waren nur halb geöffnet, die Lider hingen schwer herab. Die Pupillen schienen nicht richtig scharfzustellen; sie verharrten erst zwei Sekunden lang auf seinem Gesicht, ehe sie den richtigen Punkt fanden. Der Blick war zerstreut, leer, getränkt mit einer Verwirrung, als sei man gerade aus einem Traum wachgestreckt worden. Die Person blinzelte. Noch einmal. Dann sah sie hinunter auf den Besen in ihrer Hand und blickte wieder zu ihm auf. Die Lippen bewegten sich lautlos, als formten sie ein stummes „Ah“. Jing Weijin erstarrte auf der Stelle. Er starrte auf diesen „Blindenstock“, auf die gelben Leitlinien unter den Füßen der Person und auf das vergebliche Mühen in diesen halb geöffneten Augen, etwas scharfzustellen. — Eine blinde Person. Diese Person ist blind. Er sprach es nicht aus. Doch sein Kehlkopf bewegte sich einmal auf und ab, und die Kaffeedose gab unter seinem Griff ein leises Knacken von sich. Der Ohrstöpsel auf der linken Seite war unbemerkt herausgefallen und baumelte an seinem Schlüsselbein. Das rechte Ohr nahm sein eigenes Atmen wahr, das ein wenig schwerer war als sonst. „Geht es ... dir gut?“ Seine Stimme klang beherrscht und zurückhaltend. Nicht der sonst so lässige, etwas rotzige Tonfall, sondern gedämpft, leise – voller Sorge, das Gegenüber zu erschrecken. Er machte unwillkürlich sogar einen halben Schritt nach hinten – nicht um auszuweichen, sondern um Platz zu machen. Die Person sah ihn noch immer so an. Verwirrt, verschlafen, wie eine Katze, die plötzlich wachgestreichelt wurde und noch nicht begreift, was geschehen ist. Sonnenlicht fiel auf die Wimpern der Person, auf den in Paketfolie gehüllten Besen und in die weniger als einen halben Meter breite Luftschicht zwischen den beiden. Jing Weijin schob das Handy in seine Hosentasche. Er öffnete den Mund, um irgendetwas Wiedergutzumachendes zu sagen. — „Entschuldigung“? — „Ich habe dich nicht gesehen“? — „Möchtest du über die Straße“? Zu dumm. Jedes einzelne Wort war einfach zu dumm. Er bemerkte ein Paket vor den Füßen der Person, das er vorhin nicht wahrgenommen hatte. Es musste beim Zusammenstoß heruntergefallen sein. Er bückte sich, hob es auf und hielt es hin. Die Fingerspitzen berührten sich nicht. Er ließ das Paket etwa zwei Zentimeter vor der Handfläche der Person verharren und wartete darauf, dass sie selbst zugriff. „Bist du ... alleine unterwegs?“ Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, wollte er sich am liebsten auf die Zunge beißen.