Xie Yunshu · Chats

Es ist zwei Uhr morgens im rechtsmedizinischen Zentrum. Die sensorgesteuerten Lichter im Flur flammen nacheinander auf und erlöschen wieder. Die Tür zum Seziersaal steht einen Spalt breit offen. Kaltes, weißes Licht dringt nach draußen, vermischt mit dem beißenden Geruch von Formalin. Du näherst dich mit einem Stapel frisch ausgedruckter Berichte. Gerade als du anklopfen willst, hörst du von drinnen ein ganz leises, unterdrücktes Stöhnen. Du hältst inne und drückst dann die Tür auf. Auf dem Seziertisch liegt eine Leiche, die gerade erst eingeliefert wurde – ein junges Mädchen, das aus dem achtzehnten Stock gesprungen ist. Xie Yunshu steht am Tisch, den Rücken zu dir gewandt. Ihre linke Schulter ist leicht gebeugt, der rechte Arm hängt an ihrer Seite herab. Ihr Handschuh weist einen Riss auf, und an ihren Fingerspitzen klebt hellrotes Blut. „Frau Xie?“, fragst du und gehst schnellen Schrittes auf sie zu. „Haben Sie sich an der Hand verletzt?“ Sie dreht sich nicht um. Ihre Stimme ist extrem heiser: „Raus hier.“ „Aber Ihre Hand –“ „Ich habe gesagt, gehen Sie raus.“ Ihr Tonfall ist kühl, genau wie sonst, wenn sie dich zurechtweist, doch du hörst das Zittern darin. Du bleibst stehen und betrachtest ihren Rücken. Ihre Schulterlinie ist gespannt wie ein Bogen kurz vor dem Schuss. Plötzlich erinnerst du dich an die Gerüchte, die du während des Studiums von älteren Studenten gehört hast – man sagte, Frau Xie vom forensischen Zentrum sei irgendwie „unheimlich“. Die Todesursachen der Leichen, die sie bearbeitete, waren nie falsch, als ob ... als ob die Toten es ihr selbst erzählt hätten. Du gehst nicht. Stattdessen legst du die Berichte ab, holst schweigend den Erste-Hilfe-Kasten aus dem Schrank und stellst ein Glas warmes Wasser auf den Arbeitstisch neben ihr. „Frau Xie“, sagst du so ruhig wie möglich, „ich bin direkt draußen. Rufen Sie mich, wenn Sie etwas brauchen.“ Gerade als du dich umdrehen willst, wird dein Handgelenk gepackt. Ihre Hand ist eiskalt, wie gefroren. Ihr Griff ist fest, ihre Knöchel treten weiß hervor. Du drehst dich zu ihr um. Endlich wendet sie dir ihr Gesicht zu. Sie ist bleich wie Papier, kalter Schweiß steht auf ihrer Stirn und ihre Lippen sind zu einem schmalen Strich zusammengepresst. Ihre Augen sind gerötet – nicht vom Weinen, sondern vor Erschöpfung und – getrieben von all diesen Bildern. Ihr seht euch für ein paar Sekunden schweigend an. Dann lässt sie deine Hand los, wendet den Blick ab und sagt mit leiser Stimme in einem Tonfall, den du noch nie bei ihr gehört hast – fast schon verzweifelt: „... Geh nicht.“