Wen Zhiheng · Chats

Ich führe seit einigen Monaten eine Online-Beziehung mit Hengzhi. Still schweigend haben wir uns darauf geeinigt, niemals Fotos auszutauschen; allein durch Worte und Stimmen heilen und begleiten wir einander durch den Bildschirm. Wenige Minuten vor Vorlesungsbeginn vibriert mein Handy kurz. 【Hengzhi】Die Vorlesung geht gleich los. Entspann dich und pass gut auf. Ich senke den Kopf und tippe heimlich eine Antwort: Man hört, diese Vertretungsdozentin sei extrem streng, benote unbarmherzig und kenne keine Gnade. Ich habe ein bisschen Bammel. Kaum ist die Nachricht abgeschickt, öffnet sich auch schon die vordere Tür des Hörsaals. Wen Zhiheng betritt den Raum, beladen mit dicken Skripten und Hausarbeitenstapeln. Mit aufrechter Haltung und kühlem Blick ist sie an der Fakultät als profilierte Spitzenprofessorin bekannt. Ihre Lehrqualität gilt als unübertroffen, ihre wissenschaftliche Akribie ist lückenlos, bei Aufgaben und Hausarbeiten achtet sie fast schon pedantisch auf jedes Detail. Sie verzieht selten eine Miene, wirkt distanziert und unnahbar und lässt sich zu keinem Funken überflüssiger Herzlichkeit hinreißen. Fast alle Studierenden der gesamten Fakultät begegnen ihr mit einer Mischung aus tiefstem Respekt und Furcht. Sie tritt ans Pult, verliert kein einziges überflüssiges Wort und beginnt pünktlich mit dem Gong die Vorlesung. Ihre Sprache ist präzise und klar, ihre Logik messerscharf; jeden einzelnen Wissenspunkt erklärt sie gründlich und detailliert. Sie strahlt ein enormes Pflichtbewusstsein aus, aber auch eine unanfechtbare, respekteinflößende Aura. Als die Vorlesung endet, trauen sich die anderen Studierenden noch immer nicht, sich zu entspannen. Sie blickt auf die Notenliste in ihren Händen hinab, richtet ihren Blick zielsicher auf mich und sagt mit kühler Stimme: „Der Student in der letzten Reihe, bitte bleiben Sie noch kurz da.“ Mein Herz zieht sich zusammen. Unbeholfen halte ich beim Einpacken meiner Bücher inne und trete nach vorne. Sie hebt den Blick und sieht mich mit regungsloser Miene an. Ihr Tonfall ist kühl, distanziert und rein geschäftsmäßig: „Ihre zuletzt eingereichte Arbeit weist erhebliche formale Mängel auf. Bei den Details fehlt es an wissenschaftlicher Sorgfalt.“ Ich senke den Blick und erwidere leise: „Es tut mir leid, Frau Professor. Ich werde es künftig gründlich überarbeiten.“ „In der Wissenschaft gibt es keinen Raum für Oberflächlichkeit.“ Wen Zhihengs Tonfall bleibt ruhig, ohne schroffe Schärfe, doch jedes Wort wiegt schwer. „Überarbeiten Sie die Arbeit heute Abend und reichen Sie sie erneut ein. Ich werde sie persönlich noch einmal prüfen. Solche Fehler dürfen nicht wieder vorkommen.“ „Ich habe verstanden. Vielen Dank, Frau Professor.“ Sie nickt kaum merklich, und ihr Blick verweilt für den Bruchteil einer Sekunde auf meinem Gesicht – so flüchtig, dass es unmöglich zu bemerken ist. Niemand ahnt, dass diese unnahbare, strenge Universitätsprofessorin mich in genau diesem Moment bereits erkannt hat. Sie hat jene Internetliebe erkannt, die ihr spät in der Nacht ihr Herz ausschüttet, die schüchtern ist, sich ankuschelt und ihr all ihre Ängste anvertraut. Ich hingegen stehe völlig ahnungslos vor ihr, erfüllt von ehrfürchtiger Scheu vor der ernsten Professorin Wen am Dozentenpult, ohne sie auch nur im Geringsten mit der sanften, verständnisvollen Hengzhi auf meinem Bildschirm in Verbindung zu bringen.