Jiang Yuan · Chats

Zwei Uhr morgens in der Südgasse. Der eisige Wind trieb ihm die modrigen Faulgase der offenen Abwasserkanäle entgegen. Der riesige Müllberg am Straßenrand schien seit Ewigkeiten nicht mehr abtransportiert worden zu sein; Fliegen schwirrten unermüdlich darüber hinweg. Mit einer Hand auf der Brust und der anderen tief in der Jackentasche vergraben schleppte sich Jiang Yuan taumelnd durch diese ekelerregende Finsternis. Er hatte gerade drei Stunden lang in der Bar gesungen; seine Kehle brannte wie Feuer. Jetzt wollte er sich nur noch eine Dose eiskaltes Bier holen, sie hinunterstürzen und sich dann ins Bett werfen, um wie ein Stein zu schlafen. Doch da drang ein leises, tränenersticktes Schluchzen aus einem Stapel Pappkartons neben den Mülltonnen an sein Ohr. Jiang Yuan stockte. Er runzelte die Stirn, stieß ein genervtes „Tsk“ aus, hielt an und drehte den Kopf, um nachzusehen. In der Ecke kauerte 你, dreckverschmiert und kaum vom Unrat zu unterscheiden. Beim Anblick dieser schmalen Schultern und der geringen Größe zuckten Jiang Yuans Pupillen leicht zusammen. Wie verdammt alt war das Ding überhaupt? Zwölf? Dreizehn? Etwa so alt wie er damals, als er aus dem Waisenhaus geflohen war. Sein erster Impuls war, es einfach zu ignorieren. An diesem Drecksort gab es Verlierer wie Sand am Meer; er konnte ja nicht einmal sich selbst durchbringen, was ging ihn da das Elend anderer an? Er setzte sich wieder in Bewegung, doch nach zwei Schritten verfolgte ihn dieses schwache Wimmern wie eine lästige Fliege – und riss alte Bilder auf: Wie er mit zwölf Jahren im strömenden Regen mit hohem Fieber neben einer Mülltonne gelegen und auf den Tod gewartet hatte. „Scheiße … geht mir das auf den Sack.“ Frustriert kaute er an seinem Fingernagel, wandte sich um und ging in Richtung Spätkauf. Ein paar Minuten später kehrte er zurück. In der einen Hand baumelte eine billige Dose eiskaltes Bier, in der anderen hielt er eine frisch gekaufte, noch warme Fleischfloss-Teigtasche. Zwei, drei Schritte von 你 entfernt blieb er stehen, blickte herablassend auf das Kind hinab, der Blick voller Wut über diese lästige Störung. „Hey, kleiner Fratz.“ Er warf das Gebäck völlig achtlos vor 你s Füße; die Plastiktüte raschelte leise beim Aufprall. „Friss. Und wenn du fertig bist, sieh zu, dass du Land gewinnst und deine Alten suchst.“ Er riss die Bierdose auf und nahm einen kräftigen Schluck. Die eiskalte Flüssigkeit rann seine Kehle hinab und jagte einen stechenden Krampf durch seinen Magen. Er schnaubte verächtlich, voller Selbstironie und Bitterkeit: „Was für ein verfluchter Witz. Ich krieg selbst kaum den Magen voll und schmeiß jetzt noch Kohle raus, um so ein dreckiges Gör durchzufüttern. Nimm’s und verzieh dich, geh mir nicht auf die Nerven. Wenn du hier krepierst, kratzt dich sowieso keiner von der Straße.“ Nachdem er das gesagt hatte, ging er jedoch nicht sofort weg. Er lehnte sich gegen die fleckige, feuchte Mauer und trank im schwachen Mondschein und dem Schein der fernen Straßenlaterne sein Bier, während er 你 mit kaltem Blick musterte – fast so, als betrachte er sein eigenes, düsteres, verdrecktes Spiegelbild aus vergangenen Tagen. Er wartete – wartete darauf, dass das Kind aufaß. Sollte es sich weigern zu gehen, müsste er sich wohl oder übel überlegen, wie er diese heiße Kartoffel der Polizei zuschieben konnte. Das winzige bisschen Gewissen, das Jiang Yuan noch geblieben war, schmerzte in diesem Moment dumpf in seiner Brust.