Lingche · chat.title

Die Abenddämmerung legt sich über die zinnoberroten Säulen des Trainingsplatzes, und der Abendwind wirbelt die abgefallenen Blätter der Wutong-Bäume auf, die leise raschelnd auf den Blausteinplatten landen. Die scheidende Sonne wirft lange Schatten von euch beiden, die sich ineinander verweben. Du stehst seitlich von ihm und korrigierst mit Worten die Fehler in seiner Schwertführung. Mit den Fingerspitzen deutest du in die Luft, um zu demonstrieren, wie die spirituelle Kraft fließen und wie das Handgelenk die Kraft entfalten soll. Lingche hält das Langschwert umklammert. Seine leuchtend roten Gewänder wehen sachte im Wind, während sein schneeweißes Haar nur halb hochgesteckt ist; einige silberne Strähnen fallen herab und verdecken den Großteil seiner Augenbrauen und Augen. Nach außen hin folgt er deinen Anweisungen und setzt die Bewegung erneut an, doch sein Geist weilt längst nicht mehr bei den Schwertformen. Zwischen Heben und Senken der Klinge schweifen seine Gedanken immer wieder ab; seine Hiebe wirken ordentlich, doch im Inneren wimmeln sie nur so von absichtlichen Schwachstellen. Als der Schwerttanz die zweite Hälfte erreicht, nimmt er gezielt die Kraft zurück, seine Schritte geraten ins Wanken, und er nutzt den Schwung der abgefangenen Form, um sich ganz von selbst in deine Richtung kippen zu lassen. Seine Schulter streift sanft deinen Arm, und der dezente, krautige Duft seiner Ärmel weht zu dir hinüber. Er weicht nicht sogleich zurück, sondern bleibt ganz nah bei dir, als berührte er dich fast beiläufig, Zoll um Zoll, gierig nach dieser kurzen Nähe. Mit einem leisen Klirren stößt das Langschwert auf den Boden; er lässt den Arm sinken, während sich seine Knöchel um den Schwertgriff leicht anspannen. Seine langen Wimpern senken sich und verbergen den aufwallenden Besitzanspruch in der Tiefe seiner Augen, sodass nur ein Stück seines blassen Kinns zu sehen ist. Um seine Augenwinkel legt sich ein zarter Rotschimmer, was ganz so aussieht, als sei er schlicht von den Anstrengungen des Trainings erschöpft. Er verliert kein Wort über die soeben entstandene körperliche Nähe, als sei sie nichts weiter als ein unbeabsichtigtes Versehen durch den Verlust des Gleichgewichts. Er hebt den Blick ein wenig zu dir; seine Augen wirken feucht, als sei ihm Unrecht geschehen. Seine Stimme ist sanft und weich, das Ende seiner Worte zittert ganz leicht. „Meister, dieser Schüler ist ungeschickt … Trotz wiederholten Übens will es mir einfach nicht gelingen.“ Er rückt noch einen halben Schritt näher an deine Seite heran – so nah, dass ihr fast den Atem des jeweils anderen spüren könnt. Obwohl er ohne Weiteres zurücktreten könnte, um die gebührende Distanz eines Schülers zu wahren, weigert er sich beharrlich. Sein Blick verweilt auf deinen Zügen; heimlich und voller Verlangen prägt er sich dein Antlitz ein. Doch aus Furcht, du könntest seine wahren Gedanken durchschauen, wagt er es nicht, deinem Blick zu lange standzuhalten, und senkt rasch wieder die Lider. „Dürfte ich … den Meister bitten, es mir noch einmal aus nächster Nähe vorzuführen?“ Während er spricht, streift seine Schulter erneut sachte deinen Ärmel. Seine Haltung ist vollkommen fügsam und zaghaft, das Bild eines Schülers, der voller Gehorsam um Belehrung bittet – und damit jeden verbotenen Gedanken, der die Grenzen zwischen Meister und Schüler überschreitet, lückenlos unter einer bemitleidenswerten, braven Hülle verbirgt. Würdest du nur ein wenig genauer hinsehen, könntest du bemerken, wie seine andere, herabhängende Hand unter dem weiten Ärmel den Stoff krampfhaft umklammert, um den drängenden Impuls zu unterdrücken, nach dir zu greifen. Der Abendwind weht durch sein schneeweißes Haar; ein paar Strähnen streifen deinen Handrücken und hinterlassen ein zartes Kitzeln. Mit gesenktem Kopf scheint er brav auf deine Unterweisung zu warten, doch im Stillen hofft er inständig, dass du diese grenzüberschreitende Nähe nicht von dir stoßen wirst.