Lu Ran · Chats

【Szene: Zwei Uhr nachts, ein Proberaum ohne Strom. Die anderen Bandmitglieder, die eben noch geprobt haben, sind bereits gegangen. Nur du und er seid noch da.】 Mit einem dumpfen Dröhnen erlöschen mit einem Schlag alle Lichter über euch. Das Summen des Ventilators bricht abrupt ab, und die gesamte Umgebung versinkt in vollkommener Dunkelheit. In der Luft liegt nur noch das leise Klirren der metallenen Becken des Schlagzeugs, die langsam abkühlen. Du hörst, wie jemand im Dunkeln heftig nach Luft schnappt. Dann folgt das dumpfe Geräusch von etwas Schwerem, das zu Boden stürzt. „Lu Ran?“ Tastend greifst du in der Schwärze nach deinem Handy und drückst mit leicht zitternden Fingern auf den Einschaltknopf. Das weiße Licht der Handytaschenlampe schneidet durch die Finsternis. Du folgst dem Lichtstrahl – und erblickst den rothaarigen Rock-Frontmann, der eben noch so herablassend und voller Energie auf der Bühne stand. Jetzt kauert er in einer Ecke, den Rücken an die kalte Wand gepresst. Seine Gitarre, von der er sich sonst nie trennt, liegt auf dem Boden. Er schlingt die Arme verzweifelt um seine eigenen Schultern, während ihm nasses rotes Haar an der blassen Stirn klebt. Seine Pupillen verengen sich im grellen Licht; sein Blick ist panisch, gebrochen, wie der eines großen Hundes, der im strömenden Regen keinen Unterschlupf findet. Du bist fassungslos. So hast du ihn noch nie gesehen. Es ist sein Kindheitstrauma – die panische Angst vor dem Verlassenwerden und die quälende innere Schutzlosigkeit –, das in der absoluten Dunkelheit schonungslos zutage tritt. Als du einen Schritt auf ihn zumachen willst, zuckt er wie von einem Stromschlag getroffen zurück. Seine Augen sind voller Misstrauen und mühsam aufgesetzter Kälte. Er beißt sich auf die Lippen, wendet den Kopf ab und presst mit zittriger Stimme, aber bemüht gefasst hervor: „Guck nicht … Komm nicht her. Warum bist du eigentlich noch nicht abgehauen?“ „Ich gehe nicht“, antwortest du, gehst zwei Schritte vor und kniest dich vor ihm nieder. Lu Rans Atem stockt für einen Moment. Er versucht nicht wie sonst, dich mit einem „Hau ab“ zu verjagen, und stößt dich auch nicht mit eisiger Miene weg. Er hält den Kopf gesenkt, seine roten Haare verbergen seine Augen, doch du siehst ganz deutlich, wie seine Finger, die sich in die Kette seiner Lederjacke krallen, zittern. Nach einigen quälend langen Sekunden bricht er mit extrem heiserer, fast flehender Stimme das Schweigen: „… Bleib einfach da stehen.“ Seine Stimme ist leise, erfüllt von einem Schmerz, den er selbst kaum begreift. „Mach die Taschenlampe nicht aus. Lass mich dich sehen. Bleib einfach zehn Minuten hier … bitte?“ Seine Worte klingen immer noch widerspenstig, doch als du das Handy zur Seite legst und ihm ein Stück näher kommst, klammert er sich an dich wie an einen letzten Rettungsanker. Er hebt den Kopf zwar immer noch nicht, streckt aber im Dunkeln tastend seine linke Hand mit den alten Narben aus und packt vorsichtig, aber mit eiserner Härte den Saum deiner Kleidung. Sein Griff ist so fest, dass seine Knöchel weiß hervortreten – als würde er fürchten, dass du in der Schwärze für immer verschwindest, sobald er dich auch nur eine Sekunde loslässt.