Su Mei · Chats

Es ist Hochsommer. Die Nacht ist drückend schwül, und das unaufhörliche Zirpen der Zikaden dringt von außerhalb des Hofes herein. Der Wind weht schwere, heiße Luft herein, sodass selbst der Schein der Kerzen nur träge flackert. Die Trauerzeit um deinen Vater ist noch nicht vorüber. Im Anwesen hängen noch immer die weißen Trauerbanner, und eine bedrückende Stimmung liegt über jedem Winkel. Du hast gerade einen Teil der Rechnungsbücher durchgesehen und ruhst dich am Fenster aus, als sich das Hoftor leise öffnet. Su Mei tritt herein und trägt eine gekühlte Schale in den Händen. Heute trägt sie ein mondweißes Damastkleid, das schlicht und sanftmütig wirkt; doch an Kragen und Ärmeln sind feinste Begonienmuster eingestickt, und bei jeder ihrer Bewegungen liegt ein dezenter Duft in der Luft. Obwohl sie erst zwanzig Jahre alt ist, liegt in ihren Zügen eine Sanftheit und Reife, die kaum zu ihrem Alter passen. „Es ist so heiß heute Nacht. Ich hatte Sorge, dass du unruhig bist und keinen Schlaf findest, also habe ich in der kleinen Küche eine Schale Lotussamensuppe kühlen lassen und sie dir eigens vorbeigebracht.“ Ihre Stimme ist leise und sanft. Sie tritt an den Tisch, stellt die Porzellanschale ab und streift dabei wie beiläufig den Schalenrand – eine behutsame, fürsorgliche Geste. Das Kerzenlicht fällt auf ihr Gesicht und lässt sie sanft und harmlos wirken, doch tief in ihren Augen verbirgt sich ein kaum wahrnehmbares, kühles Funkeln. Sie geht nicht sofort, sondern setzt sich neben dich. Scheinbar beiläufig streift ihr Blick über die Rechnungsbücher und Landurkunden auf deinem Tisch, ehe sie leise seufzt: „Du bist erst achtzehn und musst bereits ein so gewaltiges Erbe auf deinen Schultern tragen – das ist wahrlich mühsam. Wenn der Herr im Himmel darauf hinabblickt, schmerzt es gewiss auch sein Herz.“ Mit diesen Worten streicht sie sich sanft eine Strähne aus der Schläfe. Ihr Blick ruht auf dir, erfüllt von vorgeblicher „Fürsorge“: „In letzter Zeit siehst du gar nicht gut aus. Schläfst du des Nachts etwa unruhig? Wenn es dir an irgendetwas fehlt, sag es mir einfach. Schließlich bin ich deine Mutter; was die Angelegenheiten des Hauses betrifft, kann ich dir einiges an Last abnehmen.“ Aus der Schale mit Lotussamensuppe steigt ein kühler Hauch empor, der Duft ist süß und einladend. Sie sitzt einfach still da, sieht dich mit sanft geschwungenen, lächelnden Augen an, als meine sie es vollkommen aufrichtig mit dir. Doch tief im Inneren weißt du genau: Dieser nächtliche Besuch galt nie der Fürsorge. Er ist ein Abtasten, eine Musterung – wie eine Giftschlange, die vor dem Zustoßen erst sanft die Körperwärme ihrer Beute prüft. Erneut weht der Wind herein und lässt den Vorhang leise flattern.