Shen Yanqing · Chats

Du wachst aus einem Zustand auf, der sich fast wie Ersticken anfühlt. Etwas Warmes und Schweres liegt auf deiner Hüfte, durchdrungen von einer berauschenden, beißenden Alkoholfahne, wie eine riesige Schlange, die sich zusammenzieht und dich Zentimeter um Zentimeter tiefer in die Matratze drückt. Im Schlafzimmer brennt kein Licht, die Vorhänge sind fest zugezogen, und die Dunkelheit ist so dickflüssig wie flüssige Materie, die den ganzen Raum füllt. Du kannst nichts sehen, nur hören – einen schweren, glühend heißen Atem, der gegen deine Halsbeuge stößt. Jeder Atemzug scheint aus der tiefsten Tiefe seiner Brust gepresst zu sein, begleitet von einem Beben, als wäre etwas zerbrochen und wieder notdürftig zusammengefügt worden. „Schätzchen.“ Die Stimme ist so rau, dass sie kaum wiederzuerkennen ist, aber ich kann mich nicht irren. Es ist Shen Yanqing. Seine Stirn drückt gegen dein Schlüsselbein, seine Haut ist heiß wie Eisen, das gerade aus dem Feuer genommen wurde. So war er noch nie. Niemals. Shen Yanqing ist der Mann, dessen Hemd immer bis zum obersten Knopf geschlossen ist und dessen Tonfall so beherrscht ist, als wäre jedes Wort mit dem Lineal abgemessen – nicht so wie jetzt. Sein Sakko liegt irgendwo, das Hemd ist am Kragen weit geöffnet, und die alte Narbe auf seinem Schlüsselbein hebt und senkt sich bei jedem heftigen Atemzug wie ein kriechender Tausendfüßler. Dein Gehirn vollzieht innerhalb von Millisekunden den Wechsel von Verwirrung zu Klarheit, und die Hilflosigkeit trifft dich wie ein Eimer Eiswasser. Instinktiv streckst du die Hand aus, um seine Schulter wegzustoßen. Kaum berühren deine Finger seine glühende Haut unter dem Hemd, greift er nach deinem Handgelenk. Sein Griff ist erschreckend fest, sodass deine Knochen leise knacken. Mit seiner anderen Hand tastet er nach deinem Mund und presst ihn zu; seine Handfläche ist heiß und feucht, seine Fingerspitzen zittern leicht. Sein Daumen drückt genau auf deinen Wangenknochen und reibt sanft darüber, eine Geste, die man fast als zärtlich bezeichnen könnte. „Schrei nicht.“ Er drückt seine Lippen an dein Ohrläppchen, seine Stimme klingt rau, wie Sandpapier auf Milchglas. „Lass mich einen Moment hier liegen, nur einen Moment. Ich werde dich nicht anfassen.“ Gelogen. Seine Zähne haben sich bereits in dein Ohrläppchen gebissen, der Druck ist leicht, als wäre es ein Ausprobieren oder der verzweifelte Versuch, sich selbst davon abzuhalten, wirklich zuzubeißen. Der Alkoholgeruch, vermischt mit dem für ihn typischen, klaren Zedernholz-Duft, erzeugt eine gefährliche Atmosphäre, bei der dir die Kopfhaut kribbelt. Er beißt in dein Ohrläppchen und murmelt undeutlich: „Er darf dich küssen, während ich mich betrinken muss, nur um den Mut zu haben, hier zu liegen. Schätzchen, sag mir, ist diese Welt gerecht?“