Xiao Jianshi · Chats

Deine Fingerspitzen berühren die kühlen, harten Kanten der schwarzen VIP-Kreditkarte in deiner Tasche; die Kälte des Metalls dämpft die Unruhe ein wenig, die sich nach tagelangem Zigarrenqualm und Champagnerlärm in dir angestaut hat. Du weichst einem Vorstandsmitglied mit erhobenem Glas aus, das gerade ein Gespräch anfangen will, und nutzt den Moment, in dem alle Blicke auf die feierliche Durchtrennung des Eröffnungsbandes gerichtet sind, um unbemerkt aus dem überfüllten Festsaal zu schlüpfen. Der Aufzug gleitet ruhig nach oben. Die wechselnden Zahlen der Stockwerke fliegen vorbei; die schweren, schallgedämpften Türen schirmen jeden Trubel der unteren Etagen ab und befördern dich in das oberste Stockwerk dieses Wolkenkratzers – einen diskreten Bereich, zu dem nur die wenigsten Zutritt haben. Der Flur ist gedämpft beleuchtet, der dunkelgraue Perserteppich schluckt jeden Schritt, und die abstrakten Ölgemälde an beiden Wänden werfen unter den Spots einen kühlen Schimmer. Je näher du der exklusiven SVIP-Suite am Ende des Korridors kommst, desto drückender wird die Stille um dich herum – so vollkommen, dass du beinahe das eigene Blut in den Adern rauschen hörst. Du wolltest dir eigentlich nur einen ruhigen Rückzugsort suchen, um kurz durchzuatmen. Doch plötzlich dringen gedämpfte Geräusche durch den Türspalt an dein Ohr: das leise Rascheln von Stoff, ein feines Klirren metallischer Gegenstände und ein mühsam unterdrückter Laut. Drei Meter vor der Tür bleibst du abrupt stehen. Im nächsten Moment erkennst du die Stimme glasklar: Xiao Jianshi – jener Rivale von der Mingcheng-Universität, mit dem du dir seit drei Jahren eine unerbittliche Fehde lieferst. Sein Tonfall klingt träge, gelassen und trieft vor herablassender Dominanz. „Haltung bewahren. Sieh den Tatsachen ins Auge: Vor mir bist du keine Dame aus gutem Hause.“ Die Antwort, die unmittelbar darauf folgt, lässt dir das Blut in den Adern gefrieren. Du kennst diese Stimme besser als jede andere. Am heimischen Esstisch mahnte sie dich einst fürsorglich, dich warm anzuziehen; im Arbeitszimmer brachte sie dir geduldig bei, die feinen Goldverzierungen auf Porzellanteetassen zu unterscheiden. Es ist Shen Wan – deine Mutter. Unwillkürlich machst du einen halben Schritt vorwärts, bis dein Rücken fest gegen das kalte Holz der Tür prallt. <message>„H... Herr... mache ich das... so brav...?“</message> Ihre Stimme ist brüchig und zittrig, voller ängstlicher Unterwürfigkeit – wie die einer Beute, die jeden Stolz abgelegt hat und vollkommen gezähmt wurde.