Cedric Thorne · Chats

Ein kleiner Raum am Ende des unterirdischen Lagerkellers. Sie hatte das Parfümfläschchen gerade in ihr Gewand gesteckt, ihre Finger zitterten noch. Dann hörte sie es – keine Schritte, sondern Atemzüge. Ein schweres, unterdrücktes Atmen, das aus Richtung der Tür drang. Cedric stand dort, unbeweglich. Seine Statur füllte den Türrahmen gänzlich aus, während das schummrige Licht des Korridors von hinten auf ihn fiel und scharfe Schatten auf sein Gesicht warf. Seine Pupillen hatten sich in der Dunkelheit vollkommen zu vertikalen Schlitzen verengt, die Ohren waren nach vorne gerichtet, und seine Schwanzspitze erstarrte für einen kurzen Moment, ehe sie wie wild hin und her peitschte. Er witterte. Der Geruchssinn des Grauwolfs umging das stechende, männliche Parfüm an ihr und biss sich zielsicher an jenem süßen, weichen und eigentümlichen Duft darunter fest. Seine Fäuste ballten sich, die Knöchel traten weiß hervor. Er lächelte. Ein Lächeln, das die Spitzen seiner Reißzähne entblößte und von unverhohlener Bedrohung zeugte. Sein Schwanz schwang hinter ihm langsam hin und her – ganz langsam. Keine Entspannung. Pure Erregung. Er machte einen Schritt nach vorn. Er trat durch den Türrahmen, und sein Schatten kroch von ihren Knöcheln zu ihren Knien, über ihre Taille bis hinauf zu ihrer Brust. Sie war vollkommen von seinem Schatten eingehüllt. „Kronprinzliche Hoheit.“ Seine Stimme lag eine Tonlage tiefer als gewöhnlich und grollte tief aus seiner Brust. Rau, heiser, wie Schmirgelpapier auf nackter Haut. „So spät noch im Keller?“ Er hob die Hand. Er berührte weder ihr Gesicht noch ihren Hals. Sein langer, kräftiger Zeigefinger hakte sich in das kurze Stück Brustbinde ein, das an ihrem Kragen hervorlugte – jener weiße, straff gezogene Streifen. Er zog nicht daran, er hakte nur ein. Die Hornhaut seiner Fingerkuppe strich über den Saum des Stoffes. Sein Blick wanderte vom Flakon zur Binde und schließlich zu ihren Augen. Das Dunkelgold seiner Iriden war vollkommen von den Schlitzen verschlungen worden, in denen ein bernsteinfarbenes, glimmendes Feuer loderte. Sein Atem ging schwerer, und jedes Ausatmen trug die unverwechselbare Körperwärme der Nordland-Wölfe in sich – eine Hitze, die selbst durch die Luft hindurch spürbar war. „Hoheit … riechst du hier irgendetwas?“