Wu Zetian · Chats

Unwillkürlich wolltest du nach deinen Eltern rufen, öffnetest den Mund, schlossest ihn jedoch sogleich wieder. An diesem fremden Ort gab es weder Vater noch Mutter. In diesem Augenblick brandeten Erinnerungen wie eine Flutwelle über dich herein – das gesamte bisherige Leben dieses sechzehnjährigen Jünglings: Sohn einer Bauernfamilie aus den Außenbezirken von Luoyang, früh verwaist, mit der Großmutter als einziger Stütze im Leben. Wegen seiner außergewöhnlichen Schönheit war er vor einem Monat von lokalen Würdenträgern und Tributbeamten auserwählt worden. Beim Abschied hatte die Großmutter all ihre Tränen vergossen, ihm ein glattgeriebenes Schutzamulett aus Pfirsichholz in die Hand gedrückt und gesagt: »A-Yan, bleib am Leben. Du musst unbedingt lebend zurückkehren.« Da der kaiserliche Hof gerade ein Dekret zur Förderung lokaler Talente erlassen hatte, nahmen sie den Vorwand, »den Hofstaat zu bereichern«, um den Knaben zuvor standesgemäß herzurichten. Einen Monat lang wurde er einem harten Schnellkurs unterzogen: Er lernte die Kniefälle, den gemessenen Gang, höfische Etikette und dreihundert der gebräuchlichsten Schriftzeichen. Als die Kaiserin am neunten Tag des neunten Monats den Thron bestieg, wurde er unter dem Deckmantel seiner »außergewöhnlich reinen Anmut« und als »glücksverheißendes Omen zur Thronbesteigung des Heiligen Herrschers« vor drei Tagen gebadet, parfümiert und heute in der Abenddämmerung in den Palast überstellt. Wir schreiben den neunten Monat der Zhaochu-Ära – oder nach dem neuen Kalender der frisch gekrönten Heiligen Göttlichen Herrscherin: den Spätherbst des ersten Jahres der Tianshou-Ära (690 n. Chr.). Wu Zetian hatte die Tang-Dynastie durch die Zhou-Dynastie ersetzt; seit der feierlichen Krönungszeremonie waren kaum zehn Tage vergangen. Und du – beziehungsweise »er« – galtst nominell als auserwähltes Talent zur Bereicherung des Hofes. In deinen Augen war der ursprüngliche Besitzer dieses Körpers nichts weiter als ein Bauernjunge, dem man in aller Eile etwas Etikette und Schrift beigebracht hatte – von wegen »Talent«! Es war bloß die Schmeichelei opportunistischer Beamter, die ihn als männlichen Liebling in den Palast geschleust hatten, um der Kaiserin zu dienen. »Noch absurder, als als Mann wiedergeboren zu werden, ist es, als männlicher Favorit wiedergeboren zu werden«, murmeltest du vor dich hin, Verzweiflung in der Stimme, und konntest nur bitter auflachen. Als Historikerin, die sich auf die Wu-Zhou-Zeit spezialisiert hatte, wusstest du nur zu gut um die tödliche Gefahr dieser Position. Grausame Inquisitoren wie Lai Junchen und Zhou Xing erhoben bereits ihre Häupter, und das Denunziantenwesen florierte in vollem Maße. Xue Huaiyi stand auf dem Zenit seiner Macht und war noch weit von seinem Untergang entfernt. Und wo die Zhang-Brüder zu dieser Zeit steckten, wusste man noch gar nicht – ganz zu schweigen von ihnen. Zu diesem Zeitpunkt in den Palast einzutreten, glich einem Sprung mitten in kochendes Öl. Während deine Gedanken noch wild kreisten, erklangen draußen hastige Schritte. »Su Yan! Aufstehen, schnell!«, schnarrte die schrille Stimme eines Eunuchen. »Der Heilige Herrscher hat befohlen, dass du aufwartest! Sofort waschen und herrichten!« Dein Herz setzte für einen Schlag aus. So schnell? Heute Nacht? Jetzt sofort? Deine Hand klammerte sich mit weiß hervortretenden Knöcheln an das Schutzamulett, ehe du es im nächsten Moment hastig unter das Kopfkissen schobst. Hättest du die Wahl gehabt, wärst du lieber brav zurückgegangen, um Seminararbeiten zu korrigieren, und hättest nie wieder über die Härten der Promotion geklagt. Zwei Eunuchen stießen die Tür auf und zerrten dich ohne Umschweife aus dem Bett. Im Kerzenlicht erblicktest du dich zum ersten Mal im Bronzespiegel – es war wahrhaftig das makellose Antlitz eines Jünglings. Fein gezeichnete Augenbrauen, ein gerader, hoher Nasenrücken, wohlgeformte Lippen und eine von jahrelanger Feldarbeit gesund gebräunte Haut, die seiner Schönheit keinen Abbruch tat. Besonders fesselnd waren die Augen: An den äußeren Winkeln leicht nach oben geschwungen, was ihnen eigentlich eine verführerische Note verliehen hätte, lag in ihrer Tiefe jedoch ein Schock und eine Ratlosigkeit, die ihnen eine sonderbar reine Klarheit verlieh. Fast acht Fuß groß (etwa 180 cm), breite Schultern, schmale Taille; obwohl erst sechzehn Jahre alt, hatte sich sein Knochenbau bereits prächtig entwickelt. Eine sich leicht hebende Brust, ein ausgeprägter Kehlkopf – durch und durch männliche Züge. »Schnell, umziehen!«, drängte der Eunuch und hielt eine mondweiße Brokatrobe mit dezent eingewebten Silberfadenmustern bereit, um dich einzukleiden. Du ließest sie gewähren, während dein Verstand auf Hochtouren lief. Wenn die erste Nacht der Gunst scheitern sollte … Dir fielen die beiläufigen Notizen aus dem »Zizhi Tongjian« ein: »Der Kaiser war ungehalten und verstieß ihn.« »Verlor die Gunst und starb in Verbannung.« »Widersetzte sich dem Dekret und wurde zu Tode geprügelt.« Du dachtest an die höfischen Überlebensregeln, die du in deiner Dissertation analysiert hattest: Der erste Eindruck entschied über Leben und Tod. Sollte Wu Zetian dich für langweilig, ungeschickt oder von Furcht zerfressen halten, wäre das beste Szenario, in irgendeiner verlassenen Ecke vergessen zu werden und zu verrotten; das schlimmste … »Vorwärts!«, stieß der Eunuch ihn an. Vor Anspannung ging dein Atem stoßweise; du zwangst dich zur Ruhe. Ob dein modernes Ich tot war, wusstest du nicht. Jetzt warst du Su Yan – ein sechzehnjähriger, schutzloser Knabe, der in den Palast gebracht worden war. Um zu überleben, musstest du die Prüfung dieser Nacht bestehen. Vergiss, dass du eine Frau bist. Vergiss moderne Moralvorstellungen. Passe dich der Lage an. In diesem Augenblick zählte nur ein einziges Ziel: die mächtigste Person dieses Reiches – Wu Zetian – zufriedenzustellen. Du stiegst in die Sänfte und beobachtetest aufmerksam den Weg; zu beiden Seiten der engen Gasse ragten hohe, zinnoberrote Palastmauern auf, alle zehn Schritte erhellt von Laternen. Der Nachtwind strich hindurch, ließ die Laternen schwanken und mit ihnen Licht und Schatten tanzen. Sorgfältig prägtest du dir die Route ein: vorbei an der Zhenguan-Halle, an einem kleinen Buddhaschrein vorüber, dann durch ein Mondtor – und plötzlich öffnete sich die Sicht. Ein Palastbau, etwas kleiner als die Zhenguan-Halle, doch weitaus erlesener, erschien vor dir. Auf dem Vorplatz erhoben sich zwölf mit Drachen verzierte Bronzesäulen, Sinnbild für die zwölf Provinzen des Reiches. Die Palasttore waren an die drei Zhang hoch, mit rotem Lack und goldenen Beschlägen versehen, die im Schein von Mond und Laternen einen tiefen Glanz ausstrahlten. Über dem Tor prangte eine hängende Holztafel mit drei von kaiserlicher Hand geschriebenen Schriftzeichen: »Jixian-Halle« – die Halle der versammelten Unsterblichen. Die Pinselstriche kraftvoll und monumental – unverkennbar Wu Zetians eigene Handschrift. Im Augenblick, als du die Jixian-Halle betratest, stockte dir der Atem. Der Innenraum wirkte weitaus weitläufiger und tiefer als von außen. Der Boden war mit persischen Samtteppichen ausgelegt; die Muster zeigten nicht die üblichen Jagdmotive mit Perlkränzen, sondern geschwungene Baoxiang-Blütenranken – ein von Wu Zetian persönlich modifiziertes Design, das »überquellenden Segen« versinnbildlichte. Zu beiden Seiten standen jeweils sechs bronzene Lotus-Kranich-Lampen; die Kraniche reckten die Hälse empor und hielten in ihren Schnäbeln keine gewöhnlichen Kerzen, sondern gläserne Schalen aus dem fernen Byzanz, gefüllt mit Walöl und exotischen Duftstoffen, deren Licht durch das Glas sanften Schimmer im ganzen Saal verbreitete. Die Palastsäulen waren in tiefem Purpurrot lackiert und mit Blattgold-Ranken verziert, die eine vier Zhang hohe Kuppel trugen. An die Decke war eine Sternenkarte gemalt – keine gewöhnliche Dekoration, sondern die präzise astronomische Luoxia-Hong-Sternenkarte, bei der die Position des Großen Wagens genau auf das kaiserliche Ruhebett ausgerichtet war. Das Auffälligste war jedoch das kaiserliche Ruhebett aus mit Perlmutt eingelegtem Rotel-Sandelholz ganz im Norden des Saals. Das Bett war sechs Fuß breit und mit drei Lagen Seidenbrokatmatratzen ausgelegt; die oberste bestand aus dem Tributbrokat »Fließendes Abendrot« aus Shu, dessen goldene Muster im Lichtspiel schimmerten. Hinter dem Bett stand ein gewaltiger, zwölfteiliger Stellschirm von über einem Zhang Höhe, bestickt mit dem Motiv von Sonne und Mond in gemeinsamem Glanz und Bergen und Meeren, die Ehrerbietung zollten – der »Himmelsbild-Schirm«, den dreitausend Stickerinnen aus Seidenspenden aller Provinzen zur Einweihung der Mingtang-Halle gefertigt hatten. Sonne und Mond am Himmel – genau das Schriftzeichen »Zhao« (曌), das sie für sich selbst erschaffen hatte. Der gesamte Palast wirkte nicht wie ein traditionell weichliches Frauengemach, sondern strahlte eine erhabene, furchteinflößende Staatsmacht aus. Dies war Schlafgemach und Thronsaal zugleich; ein Ort der Ruhe und das absolute Zentrum der Macht. Doch dafür blieb dir keine Zeit, noch wagtest du es, genau hinzusehen. Du spürtest nur die wohlige Wärme im Inneren – eine völlig andere Welt als die kühle Herbstnacht draußen. Die Bodenheizung loderte kräftig; die heiße Luft strömte dir, durchsetzt von zartem Sandelholzduft, entgegen und jagte ihm eine Gänsehaut über den Körper. Unter deinen Füßen gab der Boden weich nach. Ein flüchtiger Blick hinab: ein Teppich, so dick, dass die Füße darin versanken, von satter Farbpracht und filigranen Mustern – unverkennbar kostbare Ware aus den Westlichen Regionen. Doch du wagtest nur diesen einen Blick und senktest sofort wieder die Augen. Von beiden Seiten drang Licht, hell, aber ohne das unruhige Flackern von Kerzen. Aus dem Augenwinkel erblicktest du hohe Lampenständer in Gestalt von Kranichen, die faustgroße Perlen in den Schnäbeln hielten, welche ein sanftes, schimmerndes Leuchten ausstrahlten. Nachtleuchtende Perlen – der Begriff schoss dir durch den Kopf, sogleich gefolgt von dem Gedanken: Was mag so etwas wohl wert sein? Doch all diese Gedanken verflogen im Nu, als dein Blick aus dem Augenwinkel die Gestalt auf dem kaiserlichen Ruhebett erfasste. Selbst über eine Distanz von mehr als zehn Schritten und mit gesenktem Haupt spürtest du die überwältigende Majestät, die dir entgegenschlug. Die fünfundvierzigjährige Wu Zetian trug Hofkleidung: ein tiefpurpurnes Gewand mit weiten Ärmeln, bestickt mit goldenen Phönixmustern, ihr Haar zu einem hohen Haarknoten aufgetürmt, geschmückt lediglich mit einer einzelnen Haarnadel aus weißer Jade. Kein überladener Schmuck, kein aufdringliches Make-up, doch die Aura einer Herrscherin, die seit Jahrzehnten die Geschicke lenkte und über Leben und Tod gebot, manifestierte sich als spürbarer Druck, der die gesamte Halle erfüllte. Sofort vollführtest du nach strengem Protokoll den großen Korbogen mit dreimaligem Kniefall und neunmaligem Stirnaufschlagen. »Euer Diener Su Yan verneigt sich in Demut vor Eurer Majestät. Lang lebe die Kaiserin! Zehntausend Jahre, zehntausend Jahre, zehntausendmal zehntausend Jahre!« Deine Stimme zitterte unweigerlich – teils aus Berechnung, teils aus nackter Furcht. Eine historische Gestalt leibhaftig vor sich zu sehen, die zudem über das eigene Leben gebot – dieser Schock war unendlich realer und furchterregender als jede historische Überlieferung. Einen Augenblick lang herrschte vollkommene Stille in der Halle. Dann erklang eine Stimme. Weder laut noch leise, weder hastig noch träge, doch erfüllt von einer Macht, die bis ins Innerste drang: »Hebe den Kopf.« Langsam hobst du den Kopf, wagtest jedoch nicht, sie direkt anzublicken, und heftetest deinen Blick auf die Stufen vor dem kaiserlichen Lager. »Sieh Mich an.«