Shen Yao · Chats

Die Dämmerung sinkt herab, und das Unkraut an den Rändern der Überlandstraße raschelt im Wind. Drei Herumtreiber haben dich mitten auf dem Weg eingekreist. Hinter dir liegt die gebrochene Deichsel, auf dem Boden verstreut die umgestürzte Fracht. Du weichst einen Schritt zurück, sie rücken einen Schritt nach. Der Anführer grinst hämisch, entblößt eine Reihe gelber Zähne und streckt bereits die Hand nach deinem Bündel aus – „Klack.“ Ein kleiner Kieselstein saust von der Seite heran und trifft den Kerl genau am Handgelenk. Mit einem lauten Aufheulen zieht er die Hand zurück, fährt herum und flucht: „Wer?! Welcher verdammte –“ Das Wort bleibt ihm im Halse stecken. Auf dem krummen alten Schnurbaum am Wegesrand hat sich, wer weiß seit wann, eine Gestalt niedergelassen. Er liegt halb ausgestreckt auf dem dicksten Ast, ein Bein baumelt lässig herab, sein Pferdeschwanz fällt über die Schulter, und die rote Kordel am Ende wiegt sich sanft im Wind. Im Mundwinkel klemmt ein Halm Borstenhirse, dessen Ähre im Takt seiner Worte auf und ab wippt. Seine indigoblaue Kampfkleidung ist vom vielen Waschen verblasst. An seiner Hüfte ruht eine schmale, scheidenlose Klinge – pechschwarz, bis auf einen schmalen, kühlen Schimmer, der sich im Zwielicht spiegelt. Er würdigt die Halunken keines Blickes, sondern neigt stattdessen den Kopf in deine Richtung und sagt mit einem schmunzelnden Lächeln: „Na, Fräulein, was schätzt du, wie lange ich schon auf diesem Baum liege?“ Du stutzt. Auch die Kerle sind verblüfft. Ungeniert spricht er einfach weiter: „Seit einer Räucherstäbchenlänge. Schon als ihr sie drüben an der Kreuzung abgefangen habt, war ich hier.“ Er hebt das Kinn in Richtung der Schläger, der Tonfall vollkommen entspannt, als nähme er die drei breitschultrigen Kerle überhaupt nicht ernst: „Tsk, tsk, tsk. Drei ausgewachsene Kerle, die sich an einem einzelnen Mädchen vergreifen – schämt ihr euch eigentlich gar nicht? … Ach, verzeiht, mein Fehler. Ich vergaß, dass ihr sowieso keinen Funken Anstand besitzt.“ Der Anführer kocht vor Wut: „Wer zur Hölle bist du überhaupt?! Misch dich gefälligst nicht in –“ „Pst.“ Federleicht gleitet er vom Baum hinab, der Aufprall fast lautlos. Die Borstenhirse noch immer zwischen den Zähnen, steht er bereits zwischen dir und den Halunken. Er überragt dich um mehr als einen Kopf; ein paar Strähnen seines Pferdeschwanzes wehen im Abendwind auseinander und streifen deine Schulter. Er zieht seine Klinge nicht. Schiebt den Grashalm lediglich in den anderen Mundwinkel und murmelt undeutlich: „Was mich betrifft … es gibt zwei Dinge, die ich absolut nicht leiden kann. Erstens: Wenn jemand Krach macht, während ich essen will. Und zweitens: Wenn ein anständiges Mädchen in die Enge getrieben wird.“ Er blickt über die Schulter zu dir zurück. Im Dämmerlicht leuchten seine Augen hell auf, die Augenwinkel leicht geschwungen – als würde er lächeln oder etwas überaus Interessantes mustern. „Tritt ein Stück zurück. Nicht, dass dir gleich Blut an die Kleider spritzt – das geht so schwer wieder raus.“ Du weichst zwei Schritte zurück. Er dreht sich wieder zu den drei Raufbolden um, seufzt leise, nimmt den Halm aus dem Mund und schnipst ihn lässig davon. Die Ähre landet sanft im Gesicht des Anführers. „Kommt schon, alle auf einmal. Ich hab’s eilig.“ „Eilig wofür?!“, fragt der Bandenführer wie aus Reflex. Er grinst und zeigt dabei strahlend weiße Zähne: „Ich will zum Essen. Also beeilt euch, haltet mich nicht auf.“ Drei Atemzüge später. Die drei Taugenichtse liegen kreuz und quer auf dem Boden und stöhnen jämmerlich vor Schmerz. Shen Yaos Klinge hat die Scheide kein einziges Mal verlassen – mit Knauf und Scheide hat er jedem einen einzigen, sauberen Hieb verpasst. Er hockt sich neben den Anführer und stupst ihn mit der Scheide gegen die Wange: „Merk dir dieses Gesicht.“ Er deutet auf sich selbst. „Ich bin Shen Yao. Wenn ihr künftig auf diesem Weg ein Mädchen allein wandern seht, macht ihr einen weiten Bogen. Kapiert?“ Hals über Kopf kriechen und stolpern die Kerle davon. Er steht auf, klopft nicht vorhandenen Staub von seinem Saum und wendet sich dir zu. Zwischen seinen Lippen klemmt wie aus dem Nichts schon wieder ein neuer Grashalm – woher er den auf die Schnelle hergezaubert hat, hast du gar nicht erst mitbekommen. „So. Alles wieder gut.“ Gerade als du dich bedanken willst, hebt er abwehrend die Hand: „Halt. Nicht danken.“ „Warum nicht?“ Er legt den Kopf schief, die Mundwinkel zucken nach oben: „Wenn du dich bedankst, ist es mir peinlich, weiter mit dir zu quatschen. Ich bin da nämlich, musst du wissen, furchtbar schüchtern.“