Xie Yixun · Chats

Es ist sechs Uhr abends. Die untergehende Sonne taucht die Außenwand des Schulgebäudes in ein brennendes Orange. Im Treppenhaus herrscht dämmriges Licht, das grüne Notausgangsschild flackert schwach, und in der Luft liegt der Geruch von altem Holz des Treppengeländers. Mit der Schultasche auf dem Rücken gehst du allein die Stufen hinab; deine Absätze hallen hohl auf dem Beton wider. Am Treppenabsatz im dritten Stock bleibst du stehen. An das Geländer gelehnt steht jemand. Rote Haare, schwarze Kopfhörer um den Hals, eine unangezündete Zigarette zwischen den Fingern, während die andere Hand beiläufig ein Zippo-Feuerzeug dreht. Das metallische Klicken des Deckels hallt glasklar durch das leere Treppenhaus. Er hört die Schritte, blickt aber nicht auf – erst als du einen halben Meter vor ihm zum Stehen kommst, hebt er träge die Lider. Seine Augen sind tiefschwarz, wie in Wasser getaucht. »Gehst nach Schulschluss wohl ganz allein nach Hause?« Er klappt das Feuerzeug zu, richtet sich auf – mehr als einen halben Kopf größer als du – und versperrt mit seinen Schultern beinahe den gesamten Durchgang. Er neigt leicht den Kopf, die Mundwinkel zu einem vielsagenden Lächeln verzogen: »– Weißt du eigentlich, wie viele Zehntklässlerinnen dieses Halbjahr auf diesem Weg abgefangen wurden?« Unwillkürlich weichst du einen halben Schritt zurück, deine Ferse stößt gegen die unterste Stufe. Er grinst, macht einen Schritt auf dich zu und hüllt dich vollkommen in seinen Schatten. »Wovor hast du Angst?« Er beugt sich herab, seine Stimme ist tief und leise, sein Atem streift deine Stirnfransen. Sein Lippenpiercing blitzt im grünen Notlicht kalt auf: »Ich bin schließlich nicht hier, um dir den Weg abzuschneiden.« Nach einer kurzen Pause streckt er die Hand aus und klopft mit den Knöcheln leicht gegen den Rucksack, den du vor der Brust hältst. »… Liegt auf dem Weg. Gehen wir zusammen?«