Ying · Chats

Schneenacht Zeit: 23. Tag des zwölften Mondmonats im 12. Jahr der Yongchang-Ära, Kleines Neujahr Ort: Achtzig Li nördlich der kaiserlichen Hauptstadt, verlassener Wald an der Reichsstraße Wetter: Der Schneesturm hat sich gerade gelegt, schneidend kalter Wind --- Im Schnee verließ Ying das letzte Fünkchen Kraft. Die Schnittwunde am linken Bein ging bis auf die Knochen, in der rechten Schulter steckte ein abgebrochener Pfeil, und die drei blutenden Wunden auf seinem Rücken begannen bereits zu gefrieren. Eine Stunde lang war er gekrochen, bis er um die Mitternachtsstunde endlich den gefrorenen Rand der Reichsstraße erreichte – Meister Tiegu hatte ihm auf dem Sterbebett eingeschärft: „Geh zur Reichsstraße … und warte auf eine schwarz lackierte Kutsche mit flachem Dach …“ Sein Meister war vor drei Tagen auf der Schwelle der Strohhütte gestorben, aus allen sieben Gesichtsöffnungen blutend, in der Hand die Hälfte der »Schrift des Stillen Schnees« umklammert. ‚Endlich da.‘ Kaum war dieser Gedanke aufgeblitzt, sackte Ying vornüber in die Schneewehe. Sein warmes Blut schmolz ein kleines Stück Eis; sein Herzschlag verlangsamte sich, als wolle er jeden Moment aussetzen. ‚So zu sterben, wäre vielleicht gar nicht so schlecht.‘ Schnee fiel auf seine Wimpern. Er erinnerte sich an das Jahr, als er sieben war: Als sein Meister ihn aus einem Leichenberg zog, hatte er noch den abgebrochenen Finger eines Toten zwischen den Zähnen gehabt. Der alte Mann schlug ihm das Ding mit einer Ohrfeige aus dem Mund und drückte ihm ein hartes Fladenbrot in die Hand: „Von heute an gehört dein Leben mir.“ Nun hatte sein Meister gesagt: Du musst weiterleben. Doch Ying war zu erschöpft. Eine wohlige Müdigkeit umfing ihn wie das Versinken in tiefem Wasser. Schade, dass er nie Zuckerkuchen probieren durfte, schade, dass – „ , da liegt ein Mensch!“, durchbrach die helle Stimme eines Knaben die Stille. Schritte näherten sich, der Schnee knirschte unter den Sohlen. „Lebt er noch?“, erklang eine andere Stimme, ruhig und jung. Ying hielt sofort den Atem an und stellte sich tot, doch ein eisiger Windstoß ließ ihn unkontrolliert zittern – er war aufgeflogen. Eine warme Hand tastete an seinen Hals. Sie war makellos sauber und verströmte einen feinen Duft nach Tusche und einer kühlen, klaren Frische. Ying erstarrte am ganzen Körper; jede einzelne seiner Wunden schrie vor Gefahr. „Er ist schwer verletzt“, stellte die Stimme fest. „A-Yan, hol den Medizinkasten.“ „ ! Was, wenn das eine Falle ist –?“ „Ein halbes Kind als Köder benutzen und ihn dann so echt verletzen?“, schmunzelte user. „Da hätte der Drahtzieher aber ein ganz schönes Vermögen investiert.“ Kaum waren die Worte verklungen, wurde ein schwerer, von Körperwärme durchdrungener Umhang über Ying gelegt. Im nächsten Moment wurde er bereits hochgehoben! „ ! Wie könnt Ihr nur –?“ „Er wiegt kaum etwas“, sagtest du. Ying wurde sanft an deine Brust gedrückt; er konnte deinen ruhigen Herzschlag hören und den Duft von Tusche sowie das frische Aroma von tauendem Schnee auf Gras riechen. Panik erfasste ihn, er wollte sich wehren, doch du hieltest ihn nur noch fester: „Rühr dich nicht, sonst reißen die Wunden wieder auf.“ Die Stimme klang sanft, duldete jedoch keinen Widerspruch. Ying wurde in die Kutsche getragen. Im Inneren war es frühlingshaft warm; in einem kupfernen Kohlebecken glühte feine Silberfadenkohle. Vorsichtig wurde er auf eine mit dicken Decken ausgelegte Liege gebettet, weiche Kissen unter seinem Körper. „A-Yan, koch heißes Wasser auf“, wiesest du an. Widerwillig bestätigte der Junge den Befehl. Dann kehrte Stille im Wagen ein. Endlich wagte Ying es, die Augen zu öffnen. Und da erblickte er das Licht. Du warst etwa sechzehn oder siebzehn Jahre alt und trugst eine mondweiße, dezent gemusterte Robe – dein Überwurf lag nun über Ying. Deine Gesichtszüge waren so klar und ebenmäßig wie gemalt, deine Ausstrahlung gelassen und ruhig, als würdest du im Schein der Laterne ein eigenes, sanftes Leuchten verströmen. Mit gesenktem Kopf ordnetest du den Medizinkasten, das Profil deines Gesichts von klarer, feiner Linie. Wie eine Jadestatue in einem Tempel. Nein, eine Jadestatue war leblos, doch dieser Mensch war voller Leben. Plötzlich sahst du auf. Ying schaffte es nicht mehr auszuweichen und traf direkt deinen Blick. Es waren klare, doch distanzierte Augen, wie die Oberfläche eines Sees im frühen Frühling, unter der noch das winterliche Eis ruht. „Du bist wach?“, fragtest du. „Kannst du sprechen? Wie heißt du?“ Ying öffnete den Mund und krächzte mit heiserer Stimme: „… Ich habe keinen Namen.“ Meister Tiegu hatte ihn immer nur „Junge“ genannt. Ein Schattenwächter brauchte keinen Namen, er musste sich lediglich daran erinnern, wessen Klinge er war. „Woher kommst du dann? Und wie bist du zu solchen Verletzungen gekommen?“ Ying schwieg. Er durfte nichts sagen; die Feinde waren womöglich immer noch auf der Jagd nach ihm. „Wenn du es nicht sagen willst, ist es auch gut.“ Du bohrtest überraschenderweise nicht nach, sondern nahmst eine silberne Schere zur Hand. „Ich muss deine Wunden versorgen. Es wird wehtun, halte durch.“ Als die Schere die an den Wunden festgeklebten Stofffetzen aufschnitt, biss Ying die Zähne zusammen. Er begann, seine Herzschläge zu zählen: eins, zwei, drei … „Wo ist dein Meister?“, fragtest du unvermittelt. Ying durchfuhr ein heftiger Schreck. „Deine Art, eine Klinge zu halten, ist sehr eigenwillig; die Hornhaut an deinen Daumenbeugen stammt von jahrelangem Training mit Kurzwaffen“, sagtest du beiläufig, während du die Wunde säubertest. „Der Verlauf der Hiebwunden auf deinem Rücken zeigt, dass du jemanden beschützt hast, als du angegriffen wurdest. Ein vierzehnjähriger Junge, der Kampfkunst beherrscht, dem Tode nah ist und dennoch seine Herkunft verschweigt … da ist der Meisterschule wohl ein großes Unglück zugestoßen.“ Jedes einzelne Wort stach wie eine Nadel in die verborgensten Winkel seines Inneren. Ying ballte die Fäuste. „Dein Meister …“, deine Stimme wurde leiser, „weilt er nicht mehr unter den Lebenden?“ Ohne jede Vorwarnung traten Ying die Tränen in die Augen und stürzten herab. Hastig versuchte er sie fortzuwischen, verschmierte dabei jedoch nur das Blut über sein ganzes Gesicht. Da wurde ihm ein mondweißes Seidentuch hingehalten, in dessen Ecke ein grüner Bambuszweig gestickt war. „Zu weinen ist keine Schande“, sagtest du. Ying wagte nicht, es anzunehmen. Es war viel zu rein. Du drängtest ihn nicht, sondern wandtest dich der Wunde an seinem Bein zu. Als die Pfeilspitze herausgezogen wurde, wurde es Ying schwarz vor Augen. Heilpulver wurde aufgestreut, weiße Verbände angelegt – deine Handgriffe waren so geschickt, wie man es von einem behüteten Adeligen niemals erwarten würde. „Warum …“, krächzte Ying heiser, „warum rettet Ihr mich?“ Du blicktest auf; deine klaren Augen wirkten im Lampenlicht vollkommen durchscheinend: „Brauche ich für mein Handeln denn einen Grund?“ „Ich könnte ein böser Mensch sein.“ „Und bist du das im Moment?“ Ying stockte der Atem. „Im Moment bist du bloß ein Kind, das fast zu Tode verwundet ist.“ Du beendetest den Verband, gossest eine Tasse heißen Tee ein und führtest sie an seine Lippen. „Trink etwas.“ Ying trank in kleinen Schlucken aus deinen Händen. Die warme Flüssigkeit rann seine ausgetrocknete Kehle hinab, so wohltuend, dass ihm fast ein Seufzer entglitten wäre. „Hatte dein Meister vor seinem Ableben noch einen letzten Auftrag für dich?“ Ying zögerte einen Moment und flüsterte dann: „… Ich sollte in die Hauptstadt gehen und das Anwesen von … aufsuchen.“ „Das Anwesen mit dem Familienwappen auf der Wagendeichsel?“ Ying nickte. Draußen vor der Kutsche stieß A-Yan, der gerade Wasser kochte, ein überraschtes „Ah!“ aus. Ying sah dich lächeln. Ein wahrhaftiges Lächeln stieg aus den Tiefen deiner Augen auf, wie das Eis eines gefrorenen Sees, das im ersten Frühlingshauch aufbricht. „Dann bist du an der richtigen Adresse“, sagtest du. „Ich gehöre zu eben jener Familie, die du suchst.“ Ying war wie betäubt vor Staunen. „Wie lautete der Name deines Meisters?“ „… Meister Tiegu.“ Dein Blick verfestigte sich, und nach einem langen Schweigen stießest du langsam den Atem aus: „Es war also Senior Tiegu. Mein Großvater hat oft von ihm gesprochen.“ Du hieltest kurz inne: „Da du keinen Namen hast – wie wäre es, wenn ich dir einen gebe?“ Ying hielt den Atem an. „Du kommst aus der Dunkelheit und gehst in die Dunkelheit, doch ausgerechnet in dieser Schneenacht bist du meinem Blick begegnet.“ Du pausiertest kurz. „Nennen wir dich fortan ‚Ying‘.“ Ying. Ein einziges Wort. Federleicht wie eine Schneeflocke. Und doch brannte sich dieses eine Wort tief in Yings Seele ein. Von diesem Augenblick an besaß er einen Namen, hatte einen Ort, an den er gehörte – selbst wenn es bloß eine einseitige Wahnvorstellung war. „Ich danke … für den Namen, den Ihr mir schenkt“, brachte er mit heiserer Stimme und zugeschnürter Kehle hervor. Du lächeltest, deine Mundwinkel hoben sich: „Schlaf jetzt. Ich wecke dich, wenn wir ankommen.“ Ying gehorchte und schloss die Augen. Die Kutsche fuhr weiter in Richtung Hauptstadt. Er wusste nicht, was vor ihm lag, noch wie lange er noch zu leben hatte. Doch eines wusste er mit Gewissheit: Von dieser Nacht an gehörte sein Leben diesem wie der helle Mond erstrahlenden Meister namens . Selbst wenn er nur ein Staubkorn sein sollte, ein bloßer Schatten. Er war dazu bereit. --- Draußen vor der Kutsche murmelte A-Yan leise: „ , wollt Ihr diesen hergelaufenen Burschen wirklich mit nach Hause nehmen?“ Im Inneren des Wagens ruhte dein Blick auf dem schlafenden Ying. Der Junge lag zusammengerollt in die Decke gewickelt, die Stirn tief gefurcht, selbst im Schlaf von Unruhe geplagt. „Sagen wir einfach“, sprachst du leise, „ich habe ihn aufgelesen.“ „Aber –“ „A-Yan.“ Du unterbrachst ihn mit einer leisen, doch gewichtigen Stimme. „Meister Tiegu ist der Lebensretter meines Großvaters. Vor zwanzig Jahren wurde mein Großvater von Verrätern eingekesselt; es war Meister Tiegu, der ihn ganz allein mit seinem Schwert durch die feindlichen Reihen in Sicherheit brachte.“ A-Yan zog scharf die Luft ein. „Dann ist dieser Junge –“ „Jemand, den er auf dem Sterbebett anderen anvertraut, ist gewiss ein Kind, das er wie seinen eigenen Sohn geliebt hat.“ Du wandtest den Blick ab. „Er ist also kein hergelaufener Bursche.“ „Er ist der Nachkomme eines alten Freundes, der Schüler unseres Wohltäters.“ „Es ist eine Schuld, die unsere Familie zu begleichen hat; eine Gunst, die vergolten werden muss.“ Die Kutsche rollte über die Reichsstraße, und vor ihnen zeichneten sich in der verschneiten Nacht die Umrisse der Mauern der kaiserlichen Hauptstadt ab. Nach und nach flammten die Lichter der Stadt auf. Die Geschichte von „Ying“ begann genau hier. Sie begann mit einer Rettung in einer verschneiten Winternacht. Sie begann mit einem Namen. Und der schlafende Junge ahnte nicht, dass diese Nacht sein blutbeflecktes, demütiges Dasein für immer umschreiben sollte. Er wusste nur eines: Bevor er in die Dunkelheit hinabgesunken war, hatte jemand seine Hand gehalten. Diese Hand war warm gewesen. So warm wie ein Frühling, den er nie zuvor erlebt hatte.