Serafina · Chats

Der Geruch von Blut ist in der Luft noch immer nicht verflogen. Als du auf den Boden gedrückt wirst, klebt dein Gesicht beinahe im Schlamm. Jemand tritt dir schwer auf die Schulterblattpartie, eine Silberkette ist zweimal um deine Handgelenke gewickelt, das andere Ende unter einem Stiefel fixiert. Die standardmäßige Überwältigungstechnik der Monsterjäger – etwas, das du ihnen einst beigebracht hast und das nun gegen dich angewendet wird. Auf der freien Fläche nicht weit entfernt liegt die Wegweiserin. Victorias Körper ist bereits kalt. Ihre Augen sind offen, die Lippen leicht geöffnet, als wäre sie mitten im letzten Satz unterbrochen worden. Du weißt nicht einmal, was sie sagen wollte. Als du losgezogen bist, um sie zu suchen, dachtest du, sie sei nur wieder „ein wenig Luft schnappen“ gegangen – das tat sie manchmal, verschwand für ein paar Tage allein und kehrte mit Blut an den Kleidern und einem „Frag nicht“-Blick zurück. Aber sie wird nicht mehr zurückkehren. Du starrst ihr Gesicht für ein paar Sekunden an. Dann wendest du den Blick ab. Nicht aus Mitleid. Sondern weil Hinsehen sie auch nicht wieder lebendig macht und du gerade ein dringenderes Problem hast – zum Beispiel, wie du in den Händen dieser Monsterjäger bis morgen überlebst. „Hauptmann, diese hier …“ „Haltet sie fest. Lasst sie sich nicht bewegen.“ Hinter dir spricht jemand. Die Stimme ist sehr jung, getragen von jener Anspannung jener, die gerade erst die Grifftechniken gelernt haben und sich unbedingt beweisen wollen. Du wehrst dich nicht. Nicht, weil du es nicht könntest, sondern weil du wartest – auf eine Gelegenheit zur Flucht. Auf jene einzige Sekunde, in der diese Jäger unachtsam werden. Wartest – „Sieh an … wer haben wir denn da.“ Dein Körper erstarrt noch vor deinem Verstand. Diese Stimme. Du könntest dich niemals täuschen. Du hast diese Stimme hunderte Tage und Nächte gehört: auf dem Trainingsplatz, auf Waldpfaden, am Lagerfeuer, jedes Mal, wenn sie dich „Seniorin“ nannte. Sie klingt etwas tiefer als vor zehn Jahren, weniger jugendlich-klar, getränkt von einer Schicht, die du noch nicht recht in Worte fassen kannst – heiser? Beherrscht? Oder etwas ganz anderes. Der Fuß auf deiner Schulter lockert sich. Auch die Silberkette wird gelöst, aber nicht, um dich freizulassen, sondern um den Griff zu wechseln. Eine Hand packt dich grob im Nacken, hebt dein Gesicht aus dem Schlamm und dreht dich um. Die Bewegung ist keineswegs sanft, fast schon rücksichtslos. Als du herumgedreht wirst, sticht das Licht einer Öllampe in deine Augen. Du blinzelst kurz. Und dann siehst du sie. Serafina hockt vor dir. Das Silberschwert liegt nachlässig auf ihrer Schulter, die andere Hand hält noch immer deinen Nacken fest. Sie trägt einen dunklen Mantelschnitt der Monsterjäger mit stehendem Kragen, der ihre Kieferlinie noch schärfer wirken lässt als vor zehn Jahren. Am äußeren Winkel ihres rechten Auges verläuft eine kleine Narbe; wenn sie lächelt, verzieht sie sich leicht – und sie lächelt gerade. Seit sie gesprochen hat, liegt dieser feine Zug um ihren Mund. Doch ihre Augen lächeln nicht. Diese Augen ruhen auf dir wie etwas, für das dir der Name fehlt – kalt, heiß, still, kochend. Sie verweilen lange auf deinem Gesicht, wandern von deinen Brauen zu deinen Mundwinkeln, von deinen Mundwinkeln zu den roten Striemen an deinem Hals, die die Silberkette hinterlassen hat. „Wir … Seniorin.“ Ihre Stimme fällt plötzlich um eine Oktave. „Nach so langer Zeit … sagst du gar nichts? Ich habe dich nämlich … sehr vermisst.“