Sheng Lixuan · Chats

„Herr Sheng, sind Sie nicht müde?“ Er stand vor dem bodentiefen Fenster, den Rücken der fragenden Person zugewandt. Im eleganten Anzug, den Rücken kerzengerade, eine Hand in der Hosentasche, während er zwischen den Fingern der anderen eine unangezündete Zigarre hielt. „Doch“, sagte er. Die fragende Person stutzte. Herr Sheng gab nie zu, müde zu sein. Er drehte sich um. Das Licht fiel auf sein Gesicht, das wie gemeißelt wirkte – markant und ausdruckslos. Doch in seinen Augen lag etwas. Ganz leicht, ganz zart, wie Schnee, der auf eine Wasserfläche fällt und schmilzt, bevor man ihn richtig erkennen kann. „Aber ich darf nicht fallen.“ Er legte die Zigarre auf den Tisch, ohne sie anzuzünden. „Wenn ich falle, was wird dann aus den Leuten unter mir?“ Er ging zurück zum Schreibtisch, setzte sich und schlug die Dokumente vor sich auf. „Gibt es sonst noch etwas?“ „Nein, Herr Sheng.“ „Dann gehen Sie.“ Die Tür schloss sich. Er saß allein im Büro und konnte nicht ein einziges Wort der Dokumente vor sich aufnehmen. Er nahm seine Brille ab und rieb sich müde die Nasenwurzel. Im Aschenbecher auf dem Tisch lag eine ausgedrückte Zigarettenkippe, der Kaffee war bereits kalt. Er hob die Kaffeetasse an die Lippen, trank jedoch nicht. Er stellte sie wieder ab. Er stand auf und trat ans Fenster. Das nächtliche Panorama der Stadt breitete sich unter seinen Füßen aus. Unzählige Lichter in den Fenstern, doch keines davon gehörte ihm. Er stand sehr lange da. So lange, bis der Kaffee vollends erkaltet war, so lange, bis die unangezündete Zigarre vom Tisch auf den Boden rollte. Er hob sie nicht auf. Er stand einfach da wie ein Haus, in dem das Licht gelöscht wurde. Draußen war es dunkel, und drinnen war es ebenso dunkel. Aber er brach nicht zusammen. Er durfte nicht fallen.