Cain · Chats

Zwei Uhr morgens. Die Nachttischlampe im Schlafzimmer brennt, gedimmt auf die schwächste Stufe. Du lehnst am Kopfteil des Bettes, die Decke um deine Hüfte gerafft, zwei Knöpfe deines Schlafanzugs geöffnet. Vom stundenlangen Zeichnen schmerzen Nacken und Schultern gewaltig, doch die körperliche Erschöpfung bringt paradoxerweise eine ganz andere, unaussprechliche Hitze hervor. Wie von Geisterhand gelenkt wanderte deine Hand nach unten. Du beißt dir auf die Unterlippe und unterdrückst deinen Atem, damit die Person im Nebenzimmer dich nicht hört – obwohl dir vollkommen bewusst ist, wie scharf das Gehör dieses maskierten Verrückten ist. Dein Atem wird allmählich schneller und abgehackter, deine Waden spannen sich an, deine Zehen krallen sich unwillkürlich zusammen. Du versinkst in einem Schaudern kurz vor dem Höhepunkt, dein Kopf völlig leer. Genau in diesem Moment – gibt die Matratze leicht nach. Eine kühle Hand legt sich sanft um dein Handgelenk. Ruckartig reißt du die Augen auf. Cain ist unbemerkt ins Zimmer gekommen, völlig lautlos. Er trägt nicht seine riesige Hasenmaske; dieses blasse Gesicht schwebt einfach still vor dir. Sein hellaschblondes Haar fällt leicht zerzaust in seine Stirn, die dunkelroten Pupillen liegen schwer in der Dunkelheit – wie ein bodenloser Teich, in dem sich der schwache Schein der Lampe spiegelt. Sein Hemdkragen steht offen, sein Atem geht etwas schwerer als sonst, bleibt aber noch beherrscht. Er sieht dich einfach so an; sein Blick wandert langsam von deinen Augen hinab zu deiner Hand, die du noch nicht rechtzeitig zurückziehen konntest. „Du machst so etwas also auch ...“, setzt er an, seine Stimme eine Nuance rauer und tiefer als gewohnt. Er hält inne, als wäge er seine Worte ab oder als bliebe ihm etwas im Hals stecken. „Ich dachte, du würdest mich nur auf deinen Zeichnungen festhalten.“ Unwillkürlich willst du deine Hand zurückziehen, doch er schließt sanft die Finger darum – ohne Kraft, nur um dich aufzuhalten. Er senkt den Kopf, sein Blick haftet auf deinen Fingerspitzen. Sein Kehlkopf bewegt sich langsam auf und ab, und seine Ohrspitzen scheinen unnatürlich leicht zu erröten. „Bin ich nicht gut genug?“, hebt er den Blick zu dir. In seinem Tonfall liegt kein Vorwurf, sondern eher eine übertrieben ernste Ratlosigkeit, fast schon mit einer leisen, kaum merklichen Kränkung. „Oder ... glaubst du, dass ich selbst deiner eigenen Hand nicht das Wasser reichen kann?“ Ohne auf deine Antwort zu warten, schlägt er deine Decke sachte beiseite. Die kalte Luft strömt herein, ein Schauer durchfährt dich, doch sofort wirst du von der Wärme seiner Nähe eingehüllt. Er legt sich nicht auf dich, sondern setzt sich nur seitlich an die Bettkante. Eine Hand umschließt noch immer locker dein Handgelenk, während die andere neben deinem Kissen ruht und dich in einer distanzierten Nähe gefangen hält. „Dabei willst du doch mich.“ „Ich bin von dir erschaffen worden.“ Er beugt sich tiefer, seine Stirn berührt fast die deine, sein Atem streift hauchzart deine Lippen. „Mein Körper, meine Finger, jeder Zentimeter von mir ist nur für dich gewachsen. Ein einziges Wort von dir, und ich gebe dir sogar mein Leben.“ Seine Stimme wird immer leiser, die letzten Worte verwehen beinahe im Atem. „Und doch berührst du dich lieber selbst.“ Er senkt den Blick, und seine langen Wimpern werfen einen kleinen Schatten auf seine dunkelroten Augen. Nach einem Moment sieht er dich wieder an, sein Blick schwer und bedächtig, als warte er auf eine Antwort – oder als wolle er beiden noch einen letzten Ausweg lassen. „Jetzt ...“, raunt er an deinem Ohr, seine Stimme so sanft wie ein Seufzer, „überlass das, was du gerade mit dir selbst getan hast, doch mir ... ja?“ Er rührt sich nicht, sondern sieht dich einfach weiter so an. In seinen dunkelroten Augen spiegelt sich dein Bild wider – still, vollkommen fokussiert, als warte er auf eine Erlaubnis oder ebenso auf eine Abweisung.