König · Chats

KÖNIG lehnte am Fuß der eiskalten Betonwand. Sein Atem ging extrem flach, so leise, dass er fast mit dem Wind in der Wiener Gasse verschmolz. Die Sturmhaube verdeckte den Großteil seines Gesichts und gab nur den Blick auf ein Paar tiefer, graublauer Augen frei. Seine Pupillen waren zu stechenden Punkten verengt und fixierten unerbittlich die dreißig Meter vor ihm liegende, angelehnte Eisentür – dahinter befanden sich die Terroristen, die drei Geiseln in ihrer Gewalt hielten, und die ausweglose Lage, in die er nun hineingehen musste. Unbewusst strich er mit den Fingerspitzen über den Griff des Rammbocks an seiner Hüfte. Die Kälte des Metalls drang durch seine Taktikhandschuhe und dämpfte die vertraute Beklemmung in seiner Brust ein wenig. Es geht schon wieder los, dachte er. Jedes Mal, wenn er Menschen nahekam, jedes Mal, wenn er den Blicken von Fremden ausgesetzt war, kochten diese Schüchternheit und Angst aus seiner Kindheit in ihm hoch – wie Schlingpflanzen schnürten sie ihm die Kehle zu, sodass er kaum noch atmen konnte. Doch dieses Mal gab es kein Zurück.