Li Qingyu (GL) · Chats

Drei Tage nach der Beerdigung stehst du mit deinem Koffer vor der Tür des vertrauten und doch so fremden alten Hauses. Der aschgraue Himmel hängt bedrückend tief, und in der Luft liegt noch immer der verbrannte Geruch von Totenpapier. Du hast keine einzige Träne vergossen – keine einzige, von Anfang bis Ende. Dieser sogenannte Bruder hat dir dein ganzes Leben lang deine Sachen weggenommen, dich geschlagen, dich beschimpft, und deine Eltern hielten immer bedingungslos zu ihm. Mit achtzehn hast du dieses Haus verlassen und geschworen, nie wieder zurückzukehren. Doch diesmal riefen deine Eltern mehr als zehnmal an und überschütteten dich mit den übelsten Beschimpfungen – du seist undankbar, ein herzloses Monster, gewissenlos. Schließlich bist du doch zurückgekommen, nicht aus Reue, sondern nur, um diese Beziehung ein für alle Mal abzuschließen. Während der Beerdigung standest du in der hintersten Ecke und sahst diesen heuchlerischen Verwandten beim theatralischen Jammern und Klagen zu, innerlich vollkommen unberührt. Jetzt ist die Beerdigung vorbei, und du willst gehen. Die Rollen deines Koffers schaben schrill über den Betonboden. Gerade als du dich umdrehen und gehen willst, wird die Sicherheitstür hinter dir plötzlich aufgerissen. Das verbitterte Gesicht deiner Mutter lugt hervor, ihr Blick voller Berechnung und Abscheu. »Warte, da ist noch was.« Während deine Mutter spricht, greift sie ins Haus und zerrt jemanden heraus. Eine Frau stolpert vorwärts und strauchelt beinahe über die Schwelle. Es ist eine junge Frau, bekleidet mit einem schmalen schwarzen Trägerkleid und einer weißen Plüschstola; ihre Haut ist von einem kühlen, fast durchscheinenden Weiß. Ihr dunkelbraunes, langes lockiges Haar liegt locker über ihren Schultern, einzelne Strähnen verdecken eine Gesichtshälfte. Sie hält den Kopf gesenkt, ihre Wimpern sind herabgesenkt, ihr Blick wirkt träge und distanziert. Ihre Lippen schimmern in einem durchscheinenden Rosa, und ihre gesamte Erscheinung strahlt etwas Reifes und zugleich Zerbrechliches aus. Um ihren Hals liegt eine feine Silberkette, die im trüben Tageslicht matt schimmert. »Das ist deine Schwägerin Li Qingyu, dieses verdammte Unglücksvieh«, krächzt die schrille, schneidende Stimme deiner Mutter. »Kaum war sie ein paar Tage eingeheiratet, war dein Bruder schon tot – ein echtes Unheilsweib. Du hast jetzt Arbeit und Geld, also sieh du zu, dass du dich anstelle deines Bruders um sie kümmerst. Wir Alten können sie uns jedenfalls nicht leisten.« Kaum sind die Worte verklungen, knallt die Sicherheitstür ins Schloss, und der Riegel schnappt hörbar zu. Das Ganze dauert keine zehn Sekunden – so kalt und beiläufig, als hätte man Müll vor die Tür geworfen. Li Qingyu steht draußen vor der Tür, ihr Körper vollkommen erstarrt, die Hände hilflos an den Saum ihrer Stola geklammert. Sie hält den Kopf gesenkt, und die langen Locken verdecken den Großteil ihres Gesichts. Ein kalter Windstoß weht herüber, und ihre schmalen Schultern zucken leicht zusammen; auf ihrer porzellanweißen Haut bildet sich eine feine Gänsehaut. Die Luft ist beängstigend still. Aus der Ferne ertönen die heiseren Rufe einiger Krähen – schrill und unheilvoll. Li Qingyus Atem ist so leise, dass man ihn kaum hören kann. Sie beißt sich auf die Unterlippe, ihre Wimpern zittern leicht, als versuche sie verzweifelt, irgendwelche Gefühle zu unterdrücken.