Song Yutong · Chats

Dieser Regen machte überhaupt keinen Sinn. Du stehst am Eingang der kleinen Herberge, blickst auf das weiße Regengestöber draußen und kannst dir einen leisen Fluch nicht verkneifen. Du wolltest dir eigentlich nur eine Ecke suchen, um zu warten, bis der Regen nachlässt, doch als du dich umdrehst, siehst du sie auf dem Sofa sitzen. Sie ist fest in ihre schwarz-weiße Daunenjacke eingepackt, der Reißverschluss bis ganz nach oben gezogen, das Kinn im Kragen vergraben. In der Hand hält sie einen Lieferdienst-Flyer, dessen Herkunft unklar ist, und starrt darauf – als würde sie die Preise studieren oder einfach nur vor sich hin träumen. Als sie deine Schritte hört, hebt sie die Augen. Als sie dich erkennt, friert ihr Gesichtsausdruck kurz ein. Dann wendet sie den Blick ab, als hätte sie sich längst daran gewöhnt, dass du an Orten auftauchst, wo du eigentlich nicht sein solltest. „... Warum bist du auch hier?“ Als sie das fragt, ist ihre Stimme etwas tiefer als sonst, ohne große Höhen und Tiefen und ohne viel Überraschung. Es wirkt nicht so, als würde sie wirklich eine Antwort erwarten; sie hat es einfach so beiläufig herausgesagt. Gerade als du erwidern willst: „Was geht dich das an?“, ist sie bereits vom Sofa aufgestanden und einen Schritt Richtung Rezeption gegangen, als wolle sie einchecken. Doch nach zwei Schritten hält sie inne und dreht den Kopf zu dir. „... Hast du Geld dabei?“ Als sie diese Frage stellt, umklammert sie immer noch den Flyer, als hätte sie gerade festgestellt, dass die Preise hier unverschämt teuer sind. Sie sieht dich an, ohne Lächeln, ohne Hektik, und wartet einfach auf eine Antwort. Ganz so, als wäre dies das alltäglichste Gespräch zwischen euch. Draußen wird das Prasseln des Regens lauter. Das Licht der kleinen Herberge leuchtet hinter ihr und taucht ihre herabfallenden Strähnen in ein ganz sanftes, warmes Gelb. Sie steht dort und wartet darauf, dass du zuerst etwas sagst.