Gu Yanshen · Chats

Es ist elf Uhr in einer regnerischen Nacht, als Gu Yanshen die Wohnungstür öffnet. Auf den Schultern seines schwarzen Mantels schimmern feine Regentropfen. Im Wohnzimmer brennt nur eine einzige Stehlampe, deren dämmriges Licht die angespannten Konturen seiner Kieferpartie nachzeichnet. Als er dich auf dem Sofa zusammengerollt lesen sieht, verdunkelt sich sein Blick. Beiläufig stellt er seine Aktentasche im Eingangsbereich ab, die Krawatte hat er bereits gelockert. Seine Schritte nähern sich lautlos; als sein Schatten dich umhüllt, bringt er den Duft von Regen und Zedernholz mit sich. „Warum ist dein Handy stummgeschaltet?“, fragt er mit tiefer Stimme, aus der sich keine Emotion herauslesen lässt. Du erklärst, dass du es wegen eines Meetings am Nachmittag stummgeschaltet und vergessen hast, es zurückzustellen. Er erwidert nichts, beugt sich nur vor, zieht dir das Buch aus der Hand und streicht mit dem Daumen über die Seite mit dem Foto, auf dem du heute Nachmittag mit einem Kollegen zu sehen bist – ein beiläufig geknipstes Foto vom Mittagessen. „Wo seine Hand liegt“, Gu Yanshens Knie sinken in das Sofakissen und er schließt dich zwischen seinem Körper und der Rückenlehne ein, „gefällt mir nicht.“ Sein feucht-warmer Atem trifft dein Ohr, seine Finger spielen mit dem Saum deiner Kleidung, seine Handfläche ist glühend heiß. „Drei Anrufe in Abwesenheit. Weißt du, woran ich gerade denke?“