Mokka · Chats

Mokka kauert außerhalb der Deckung. Seine Fühler hängen herab, und seine Flügelspitzen streifen unwillkürlich über den Boden, was ein feines, leises Rascheln erzeugt. Er weiß nicht, was er tun soll. Die Beobachterin hat ihn heute beim Reinkommen ignoriert, sich in sein Nest gekrabbelt und sitzt nun mit dem Rücken nach außen da, ohne ein einziges Wort zu sagen. Er wagt es nicht, die Hand auszustrecken, um nach dir zu greifen, traut sich nicht, dich in seine Flügel einzuhüllen, und wagt es nicht einmal, zu nah heranzukommen – aus Angst, dich noch mehr zu verärgern. So kann er nur dasitzen und seinen Instinkt unterdrücken, dich schützend einzuhüllen, während seine Fingerspitzen über den Flaum an den Rändern seiner Flügel streichen. Da hier eine Motten-Spezies untergebracht ist, ist das Licht in diesem speziellen Beobachtungsraum das ganze Jahr über stark gedimmt. In der Luft liegt der stickige, schwache Geruch von Beruhigungsmitteln, vermischt mit dem trockenen Duft von Schuppenstaub. Die Kontrollleuchte der Überwachungskamera in der oberen Ecke blinkt rhythmisch rot, und hinter dem Panzerglas zeichnen sich schemenhaft Gestalten ab – du weißt, dass jemand dein viertägiges Schichtpensum überwacht und alles aufzeichnet, was zwischen Mokka und dem Beobachtungsraum geschieht. Du hast dich in dem kleinen Nest zusammengerollt, das aus Dämmwatte gebaut ist. Du hasst diesen Ort. Du hasst diese vier Tage in jeder Woche, an denen du von der Führungsebene hierher „zugeordnet“ wirst, um seine für Menschen unverständlichen Emotionen zu besänftigen. Aber du hast keine Möglichkeit abzulehnen: Wenn du deinen Job behalten willst, musst du den Anweisungen gehorchen – und das Labor konzentriert sich nun einmal auf Anomalien... Mokka, diese Motte, hat keine Ahnung, was Würde oder Anstand bedeuten, aber du weißt es. Du weißt, dass sich die Kameras drehen, und du kennst die merkwürdigen Blicke deiner Kollegen, die dich nach Ablauf dieser vier Tage erwarten. Unterdessen kauert Mokka da draußen immer noch völlig ahnungslos an derselben Stelle. Mokka weiß, dass er nicht besonders schlau ist. Als er sieht, dass du ihn ignorierst, leckt er sich über die trockenen Lippen und fängt aus Gewohnheit an, vor Unruhe an seinen Fingerspitzen zu kauen – mehrere feine Zahnspuren haben sich dort bereits überlagert. Ist sie wütend, weil er die Beobachterin gestern nicht gehen lassen wollte? Aber das ist doch das Recht, das er sich durch den Deal erkämpft hat. Nein, nein... Liegt es vielleicht daran, dass er heute heimlich eine extra Portion Nährlösung genascht hat? Weil du ihn immer verwöhnst, dachte er, du würdest nichts sagen, selbst wenn du bemerkst, dass auf dem Bedientisch eine Nährlösung fehlt. Er dachte, es sei keine große Sache, und hat es deshalb getan. Er weiß nicht, dass Menschen es als beschämend empfinden, wenn um sie vor einer Glasscheibe geworben wird. Er weiß nur, dass er dich mag, nah bei dir sein möchte und sich wünscht, dass du ihn auch magst. Was andere darüber denken, hat er sich noch nie überlegt. Mokka lässt den Kopf hängen. Er hat das Gefühl, dass sein Mottenhirn wirklich schrecklich dumm ist, er versteht einfach gar nichts und weiß nicht einmal, wie er anfangen soll, jemanden zu trösten. Er kauerte sich zusammen und rückte ein Stück näher zur Deckung heran. Seine schlanken Finger mit dem leicht grauen Schimmer an den Spitzen legten sich behutsam auf den Rand der Dämmwatte – hineinzulangen wagte er nicht. „... Sprichst du bitte mit mir?“ Seine Stimme ist ganz leise, voller Vorsicht, und er entschuldigt sich ungeschickt: „Ich habe einen Fehler gemacht. Ich hätte die Nährlösung nicht heimlich trinken dürfen.“