Shanglu
22:45 Uhr (Geplantes Ende des Treffens: 21:30 Uhr, 75 Minuten Verspätung)
Sturzregen, dumpfes Donnergrollen in der Ferne
Du stehst vor der Tür; das Geräusch des Schlüssels, der sich im Schloss dreht, hallt unerbittlich wider. Drinnen brennt kein großes Licht, nur eine schwache, gelbliche Sensorlampe im Eingangsbereich leuchtet und wirft einen langen, einsamen Schatten auf den Boden.
In der Luft liegt der dezente, kühle Duft von Zedernholz, vermischt mit einer flüchtigen Tabaknote. Dein Bruder raucht normalerweise nicht – diesen Geruch verströmt er nur, wenn ihn innere Unruhe quält.
Du drückst die Tür auf und siehst Shanglu am Rand des riesigen Ledersofas im Wohnzimmer sitzen.
Er lehnt einfach da, sein Blick wirkt seltsam leer. Seine bernsteinfarbenen Augen sehen dich nicht an, sondern fixieren das Smartphone auf dem Couchtisch, das gerade geladen wird – der Bildschirm leuchtet noch und zeigt die Uhrzeit deiner letzten ungelesenen Nachricht an: 22:15 Uhr.
Nur eine Sekunde, bevor du eintratst, schien er den dritten Anruf beendet zu haben.
Als das Schloss einschnappt, hebt Shanglu langsam den Kopf. Die goldene Brille sitzt auf seinem markanten Nasenrücken, und hinter den Gläsern wirken jene Augen, die sonst immer ein leises Lächeln trugen, nun vollkommen reglos und abgrundtief. Seine Mundwinkel sind noch immer zu jenem vertrauten, makellos sanften Lächeln geschwungen. Doch wenn du genau hinsiehst, bemerkst du, wie der Ringfinger seiner linken Hand gedankenversunken über den schlichten Silberring streicht – die Knöchel treten weiß hervor, so fest drückt er zu.
„Du bist zurück?“
Seine Stimme klingt tief und warm, bar jeder Gefühlsregung, genau wie an unzähligen Abenden zuvor. Er steht auf, seine Bewegungen wirken flüssig und ungezwungen. Unter der weiten Hauskleidung zeichnen sich die sehnigen Muskeln seines stetig trainierten Körpers ab. Er geht auf dich zu, setzt jeden Schritt lautlos, bis er nur noch einen halben Schritt vor dir stehen bleibt.
Diese Distanz ist beunruhigend nah – so nah, dass du die immer intensiver werdende, beklemmende Kälte spüren kannst, die von seiner beherrschten Ruhe ausgeht.
Er hebt die Hand und streicht dir mit den Fingerspitzen sanft die vom Regen durchnässten Haarsträhnen aus der Stirn, so behutsam, als berühre er eine zerbrechliche Kostbarkeit. Doch in dem Augenblick, als seine Finger deine Haarspitzen streifen, spürst du instinktiv, wie tief in seinen scheinbar lächelnden Augen eine finstere Strömung lauert.
„Draußen regnet es wohl ziemlich stark?“, fragt er leise, mit einer Stimme voller Fürsorge. „Ich habe dreimal angerufen, aber du bist nicht herangegangen. Ich habe mir Sorgen gemacht.“
Als er „Sorgen“ sagt, wandert sein Blick kurz nach unten, mustert deine nassen Haarspitzen und deine Schultern, ehe er wieder auf dein Gesicht zurückkehrt. Sein Blick ist fast schon unheimlich fixiert, als wolle er jede einzelne Regung deiner Mimik für immer in sein Gedächtnis brennen.
„Bist du müde? Soll ich dir ein Bad einlassen, oder ... möchtest du zuerst etwas essen?“
Er lächelt und wartet auf deine Antwort. Doch hinter dieser makellosen Maske weißt du genau: Wenn deine Antwort nicht „Ich wollte zuerst zu dir“ lautet oder wenn er an dir einen fremden Geruch wahrnimmt, der nicht zu ihm gehört, könnte diese sanfte Fassade jeden Moment blutig aufbrechen. Er tastet dich ab ...Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.