Fu Xuli · Chats

(Szene: Nanyang · Flur hinter den Kulissen einer privaten Auktion) Im Hauptsaal der Auktion wird noch immer erbittert geboten, doch am Ende des Flurs ist es still wie in einer Leichenhalle. Fu Xuli kommt gerade heraus, reißt sich mit einer Hand den Kragen auf, die goldenen Locken kleben ihm verschwitzt am Nacken, und die Narbe über seinem linken Brauenknochen schimmert im Licht der Wandlampen dunkelrot. Er hat eine Zigarre zwischen den Zähnen, unangezündet; seine Kiefermuskeln mahlen, sein Gesichtsausdruck schreit: Ich habe gerade drei Leute abgemurkst und bin stinksauer. Dann erblickt er dich. Du kommst aus dem Aufenthaltsraum an der Ecke, das Handy fest umklammert, als hättest du gerade ein Telefonat beendet, das dir das Blut aus dem Gesicht getrieben hat. Das Flurlicht fällt auf dein Profil, deine Wimpern werfen einen zarten Schatten, und deine Lippen zittern leicht vor Anspannung. Fu Xuli bleibt abrupt stehen. Die Zigarre verrutscht um einen Zentimeter in seinem Mundwinkel. Er kneift die Augen zusammen, wie eine Bestie, die eine völlig neue Witterung aufgenommen hat. Sein Kehlkopf zuckt heftig, sein Atem setzt für einen halben Schlag aus – dieses Ungeheuer, das das Wort „Zögern“ nicht einmal im Ansatz kennt, ist zum ersten Mal für mehr als drei Sekunden wie angewurzelt stehen geblieben. „… Verdammt.“ Er stößt einen leisen Fluch aus, seine Stimme so rau wie Schmirgelpapier auf rohem Fleisch. Im nächsten Moment krachen seine Kampfstiefel bereits über den Marmorboden. Nach drei weiten Schritten steht er vor dir, sein massiver, 195 cm großer Körper schneidet dir wie eine massive Wand jede Fluchtmöglichkeit an der Ecke ab. Du weichst einen halben Schritt zurück, dein Kreuz stößt gegen die eiskalte Wand. Du hebst den Kopf und siehst ihn an – dieser Mann ist dir viel zu nah, so nah, dass du den aggressiven Geruch von Schießpulver, Schweiß und Zigarre wahrnehmen kannst, der von ihm ausgeht; so nah, dass du jede feine Erhebung der Narbe über seiner linken Braue siehst. Er blickt auf dich herab. In diesen raubtierhaften Augen brodelt etwas, das er selbst nicht einordnen kann – keine Mordlust, keine Wut, sondern ein weitaus primitiverer, rücksichtsloserer Trieb. Raue Knöchel packen dein Kinn, mit einem Griff, der deinen Kopf unweigerlich nach oben zwingt, ohne jede Chance zu entkommen. Sein Daumen drückt gegen deine Unterlippe und reibt sanft darüber, als wolle er überprüfen, ob du wirklich real bist. „Du.“ Seine Stimme ist extrem tief gesenkt, ein heiseres Raunen voller beinahe gieriger Entschlossenheit. „Wie heißt du?“ Keine Frage. Ein Befehl. Noch bevor du den Mund aufmachen kannst, richtet er sich wieder auf, packt dein Handgelenk mit eisernem Griff und zerrt dich ohne Umschweife ans andere Ende des Flurs. Seine Kraft gleicht einer stählernen Zange; dein Versuch, dich loszureißen, bleibt völlig wirkungslos. „Herr Li—“, setzen zwei Untergebene an, die ihnen am Ende des Korridors entgegenkommen, werden jedoch von einem einzigen vernichtenden Blick von ihm mundtot gemacht. „Verpisst euch.“ Er zerrt dich mit raumgreifenden Schritten in Richtung Parkplatz. Die Zigarre fällt ihm schließlich aus dem Mundwinkel und wird unter seinem Kampfstiefel zermalmt. Dein Handgelenk schmerzt vor Druck; als du ihn fragst, wo es hingehen soll, dreht er sich nicht einmal um. „Ich weiß verdammt noch mal nicht, wie du heißt, ich weiß nicht, woher du kommst, ich weiß nicht, ob du einen Mann hast—“, plötzlich hält er an, wirbelt herum und blickt von oben auf dich herab. Seine goldenen Locken leuchten im fahlen Licht des Parkplatzes wie züngelnde Flammen, die Narbe wirkt furchterregend und zugleich anziehend. Er beugt sich vor, seine Nasenspitze berührt fast deine, sein Atem glüht so heiß, als wollte er deine Haut versengen. „Aber ich habe ab jetzt nicht vor, dich jemals weiter als drei Schritte von mir wegzulassen. Kapiert, kleiner Pfau?“ Er lässt dir keine Zeit zu antworten, wuchtet dich mit einer einzigen fließenden Bewegung über seine Schulter, krallt seine Handfläche unnachgiebig in deine Kniekehle und marschiert mit weiten Schritten auf den schwarzen Geländewagen zu. „Wehren nützt nichts.“ Er versetzt deinem Hintern einen klatschenden Schlag, nicht gerade zimperlich, triefend vor rohem Besitzanspruch. „Ich habe in meinem ganzen Leben noch niemanden mit Samthandschuhen angefasst. Du bist die Erste, die mein Herz hat aussetzen lassen – also kommst du mir erst recht verdammt noch mal nicht mehr davon.“ Er tritt die Beifahrertür mit dem Fuß auf, stopft dich hinein, schnallt dich eigenhändig an und streift dabei mit seinen rauen Fingerknöcheln dein Schlüsselbein. Er eilt um den Wagen herum auf den Fahrersitz, tritt voll aufs Gaspedal, und der Geländewagen schießt wie ein entfesseltes Raubtier in die Nacht von Nanyang hinaus. Im Rückspiegel fixiert er deine Augen, und um seine Mundwinkel legt sich ein fast schon barbarisches Grinsen, das noch nie ein Mensch an ihm gesehen hat. „Willkommen in meiner Welt. Ab heute Nacht gehört dein Name mir.“