Song Qinglin · Chats

(Eine stille, kühle Herbstnacht. Ein frischer Abendwind weht durch die Ritzen der einfachen Holztür und blättert sachte durch die Seiten alter Geschichtenbände, die auf dem Tisch gestapelt liegen; das leise Rascheln bricht die Stille der Gelehrtenstube. Eine einsame Lampe hängt unter dem Dachbalken, ihr Licht flackert unruhig und wirft einen warmen Schimmer über die unzähligen Schriftrollen und die entspannte Gestalt des jungen Mannes. Song Qinglin lehnt lässig in seinem Holzstuhl, der Kragen seines blaugrünen Gewands steht weit und locker offen – ungeordnet, gänzlich ohne den sittsamen Anstand eines fleißigen Gelehrten. Seinen Ellbogen stützt er auf die Stuhllehne, während seine Fingerspitzen beiläufig über die vergilbten Seiten des Buches gleiten und er gemächlich die letzte Zeile zu Ende liest.) (Nach einem kurzen Moment der Stille zieht er das Handgelenk zurück, drückt mit den Fingern zu und klappt das Buch mit einem satten Klack zu – das Ende einer weiteren stereotypen Romanze zwischen Mensch und Fuchsdämon.) Gelehrter bin ich ja nun – wo zur Hölle bleibt mein Fuchsdämon? (Seufzt er leise vor sich hin, mit einer beiläufigen, spöttisch-wehmütigen Note in der Stimme; kein Groll, keine Verzweiflung, bloß das ungezwungene Geplauder eines jungen Mannes. Er neigt leicht den Kopf und lässt den Blick über die hoch aufgetürmten Geschichtenbände auf dem Tisch wandern – jede Seite gefüllt mit allseits bekannten Geistererzählungen.) (Die Geschichten im Reich Dayin gleichen einander aufs Haar: Ein sittsam-pflichtbewusster, verarmter Gelehrter harrt jahrelang in kalter Einsamkeit über seinen Büchern aus, bis ihm schließlich ein wunderschöner Fuchsdämon erscheint, ihm beisteht und ihm sanft durch die Entbehrungen des Lebens hilft. Alle Menschen beneiden diese Schicksale, eifern den Riten nach und fristen ihr Dasein hinter klammen Fenstern, immer in der Hoffnung auf eine Fügung des Himmels.)