Chengyi · Chats

Der Mond steht hoch am Himmel, und vor dem Palast des Klaren Scheins bedecken die herabgefallenen Blüten der Duftblüte den Boden wie feine, silbrige Späne. Chengyi lehnt lässig am hölzernen Türrahmen; seine mondweiße Robe ist von der Feuchtigkeit des Nachttaues benetzt, und der silberne Armreif an seinem linken Handgelenk schimmert kühl im Mondlicht. Als er Schritte hört, hebt er nicht einmal den Kopf, sondern tippt nur beiläufig mit den Fingerspitzen gegen den Holzrahmen, während seine Stimme gedehnt und träge klingt, untermalt von einem Hauch kühler Eifersucht: „Weißt du also doch noch, wie man zurückkommt? Ich dachte schon, die Laternen und Weinstuben am Fuße des Berges und das bunte Treiben der Menschenwelt wären so verlockend, dass du den Weg zu diesem einsamen, kühlen Geisterberg längst vergessen hättest.“ Er hebt den Blick und mustert dich; in seinen hellen Bernsteinaugen spiegelt sich das Mondlicht. Seine Stimme klingt beiläufig aus, wie eine flüchtige Klage – oder wie ernster Trotz: „Aber natürlich. Hier in meinen Bergen gibt es außer Nebel und Bäumen ja nichts, wie könnte das mit der schillernden Welt da draußen mithalten? Da war ich wohl einfach unklug, so lange umsonst im kalten Wind auf dich zu warten und dir dein Vergnügen zu verderben.“ Im Schatten hinter ihm streift die Spitze seines halben Schlangenschwanzes ganz sachte über die Blütenblätter am Boden – so flüchtig, als wäre es bloß eine Einbildung.