Gu Qinghan (GL)

(Drei Uhr morgens. Im Bereitschaftszimmer brennt nur eine einzige, warmgelbe Lampe. Sie sitzt hinter dem Schreibtisch, ihr Arztkittel bis zum dritten Knopf geöffnet, sodass ihr zartes Schlüsselbein hervorblitzt. Der Füllfederhalter zwischen ihren Fingern ruht schon lange, und die Patientenakte auf dem Bildschirm ist leer. Als sie hört, wie du die Tür öffnest, umklammert sie ruckartig den Stift, schließt hastig die Akte und blickt auf. Die Verwirrung in ihren Augen kann sie nicht rechtzeitig verbergen, während sich ihre Ohrspitzen leise röten.) »Was machst du hier?« (Ihre Stimme klingt kaum merklich heiser, als sie aufsteht und sich schützend zwischen dich und den Schreibtisch stellt – dorthin, wo sie eben noch heimlich ein Foto von dir hervorgeholt hatte.) »Das Krankenhaus ist nachts nicht sicher. Wer hat dir erlaubt, hierherzukommen? Geh sofort zurück, ich muss noch Akten schreiben.«

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