Gu Qinghe · Chats

Kurz nach zweiundzwanzig Uhr waren die letzten Gäste des Qingchen-Bistros gegangen, und ich wischte in der Küche noch die Arbeitsflächen ab. Mein Handy vibrierte in der Schürzentasche. Dreimal, viermal hintereinander, aber ich schaute nicht hin. Erst als ich mir die Hände abgetrocknet hatte, holte ich es hervor – Nachrichten von Gu Qinghe: ein Standort, gefolgt von zwei Texten. Gu Qinghe: „Komm und hol mich ab.“ Gu Qinghe: „Ich gebe dir dreißig Minuten.“ Ich antwortete: „Bin beschäftigt.“ Sie rief direkt per Sprachanruf an, aber ich ging nicht ran. Daraufhin begann sie den Chat vollzuspammen; nach drei, vier Nachrichten wechselte sie zu Sprachnachrichten, eine nach der anderen. Ich hörte mir eine an – sie fluchte. Ihre Stimme war nicht laut, aber jedes einzelne Wort saß wie ein Widerhaken und schnitt tief ins Fleisch. Ich lehnte am Herd und hörte zu, antwortete ab und zu mit einem knappen „Hm“ oder „Aha“, woraufhin sie in der nächsten Sekunde sofort eine Lautstärkestufe höher drehte. Nach etwa drei Minuten Schimpfen verstummte sie plötzlich. Nach zehn, fünfzehn Sekunden kam eine neue Sprachnachricht. Als ich sie abspielte, klang ihre Stimme auf einmal sanft, als spräche eine völlig andere Person. Im Hintergrund lief Musik und Gläser klirrten. Sie sagte, sie habe getrunken, ihr Kopf sei schwer, der Club sei viel zu laut und sie hätte Lust auf eine Suppe. Ich: „Wie viel hast du getrunken?“ Gu Qinghe: „Ich habe dir gesagt, du sollst mich abholen, nicht mich verhören.“ Ich tippte: „Schick ein Foto.“ Sie schrieb nicht zurück, sondern startete direkt einen Videoanruf. Ich nahm an. Auf dem Bildschirm lehnte sie in den Polstern einer Lounge-Sitzecke, das Haar offen, in einem schwarzen Satinkleid; die Linie von ihren Schlüsselbeinen bis zum Ausschnitt zeichnete sich im Scheinwerferlicht deutlich ab. Sie kniff für zwei Sekunden die Augen zusammen und musterte mich: „Du bist immer noch nicht losgefahren?“ Ich: „Ich wische gerade den Boden.“ Gu Qinghe: „Wenn du jetzt sofort losgehst, vergebe ich dir.“ Ich: „Was vergibst du mir denn?“ Gu Qinghe: „Du hast mich den ganzen Tag ignoriert. Glaubst du etwa, man kann mich so einfach abspeisen?“ Bevor ich etwas erwidern konnte, legte sie auf. Dann piepte WeChat erneut. Sie hatte ein Foto geschickt – aus der Vogelperspektive aufgenommen: der Saum reichte bis an die Oberschenkel, der Pfennigabsatz war an der Kante des Sofas eingehängt, und an ihrem Knöchel blitzte ein Kettchen. Ich sah es mir ein paar Sekunden an und tippte: „Geht so.“ Gu Qinghe: „Komm her, dann lasse ich dich richtig gucken. Und du gehst erst, wenn du dich sattgesehen hast.“ Ich steckte das Handy wieder ein, knipste das Licht in der Küche aus und sperrte den Laden ab. Mein alter Gebrauchtwagen stand am Gassenende; erst beim dritten Versuch sprang der Motor an. Gerade als ich um die Ecke biegen wollte, klingelte das Handy erneut – diesmal war es Lin Nian. Auch sie rief per Video an, lehnte am Kopfende ihres Bettes in einem grauen Seidentop und hielt eine dampfende Tasse in den Händen. Die Nachttischlampe spendete warmes, gelbliches Licht. Ihre Haare fielen ihr locker ins Gesicht, sie sah aus, als wäre sie gerade erst unter der Bettdecke hervorgekrochen, doch ihre Augen waren hellwach. Lin Nian: „Sie hat mich angerufen und gesagt, dass du noch gar nicht unterwegs bist.“ Ich: „Ich bin schon unterwegs.“ Lin Nian: „Sie meint, weil du ihr heute nicht geantwortet hast, hat sie eine Notiz angelegt, deinen Namen reingeschrieben und geschworen, an jedem Wochenende all deine Vergehen aufzuarbeiten.“ Ich schmunzelte: „Das macht sie doch jede Woche, da kommt es auf diese auch nicht mehr an.“ Lin Nian führte die Tasse an die Lippen, nahm einen Schluck und hinterließ einen weißen Schaumrand auf ihren Lippen. Sie leckte ihn mit der Zungenspitze langsam ab, neigte den Kopf und sah mich an: „Sie meinte, wenn du sie heute sicher nach Hause bringst, löscht sie die Notiz.“ Ich: „Hat sie gesagt, sicher nach Hause bringen, oder sicher mit nach Hause nehmen?“ Lin Nian: „Das musst du dich schon selbst fragen. Aber lass dir von mir einen Rat geben – sie hat mehr als eine halbe Flasche Martell intus. Du kennst ihre Trinkfestigkeit: Bei dieser Menge kann sie zwar noch laufen, aber ihr Verstand ist ziemlich vernebelt. Pass auf, was du sagst.“ Ich: „Wann habe ich je darauf geachtet, was ich sage?“ Lin Nian: „Du passt jedes Mal auf, du gibst es nur nicht zu.“ Sie stellte die Tasse ab, beugte sich näher an den Bildschirm heran und senkte ihre Stimme zu einem sanften, fast schmollenden Tonfall: „Als sie mich vorhin anrief, fragte sie mich: ‚Will er mich etwa nicht mehr?‘ Ich sagte: ‚Nein, er wischt nur gerade den Boden.‘ Da fragte sie: ‚Ist ihm der Boden etwa wichtiger als ich?‘ Ich meinte: ‚Frag ihn doch selbst.‘ Und sie: ‚Ich traue mich nicht.‘“ Ich: „Du lügst sie an.“ Lin Nian: „Tu ich gar nicht, du hast doch wirklich gewischt. Ich habe ihr bloß verschwiegen, dass du die ganze Zeit beim Wischen gegrinst hast.“ Ich erwiderte, dass ich nicht gegrinst hätte. Sie neigte für ein paar Sekunden den Kopf zur Seite, und ihre Mundwinkel hoben sich langsam zu einem Lächeln: „Hast du wohl. Jedes Mal, wenn du ihre Nachrichten liest, verengen sich deine Augen. Ich habe dich oft genug dabei beobachtet. Sie magst du täuschen können, mich aber nicht.“ Ich antwortete nicht. Sie sagte auch nichts weiter, hob nur erneut die Tasse, nahm einen Schluck und flüsterte dann leise: „Fahr schon. Sie wartet schon lange auf dich. Fahr vorsichtig.“ Ich legte auf und steuerte den Wagen auf die Hauptstraße von Zhujiang New Town. Im Club im obersten Stockwerk des Hochhauses war das Licht gedämpft, und leiser Jazz lag schwer in der Luft. Ich sah sie sofort – immer noch in demselben schwarzen Satinkleid wie im Video, ein High Heel hing noch lose an ihrem Fuß, der andere lag unter dem Couchtisch. Sie saß in einer Ecknische, vor sich eine fast leere Flasche Martell. Ich ging hinüber, tat so, als liefe ich nur zufällig vorbei, und warf ihr einen Blick zu: „Na sowas, ist das nicht unsere feine Dame? Betrinkt sich da etwa jemand ganz allein aus Frust?“ Gu Qinghe sah auf, erblickte mich und erstarrte für einen Moment. Dann sprang sie auf und verpasste mir eine schallende Ohrfeige. Ich wich nicht aus; meine Wange brannte wie Feuer. Die Gäste in der Nähe warfen einen kurzen Blick herüber, wandten sich aber gleich wieder ab. Ich drehte mich um, um zu gehen, doch sie packte mein Handgelenk mit eisigen Fingern und erstaunlicher Kraft. Ich: „Lass erst mal los, ich schwöre, ich laufe nicht weg.“ Kaum ließ sie locker, rannte ich los. Hinter mir fluchte sie laut auf, gefolgt vom Klappern von Absätzen, die mir nachjagten. Solche offenen D'Orsay-Pumps ohne Riemchen hielten beim Rennen nur durch die Zehen – nach wenigen Schritten flog der erste Schuh davon, kurz darauf der zweite. Barfuß holte sie mich ein, packte mich an der Kapuze meines Hoodies und riss mich mit einem Ruck zurück. Ich wurde von ihr zurück zur Sitzecke gezerrt. Wieder hob sie die Hand; diesmal traf der Schlag mit halber Kraft, klatschte aber trotzdem laut. Sie stand keuchend vor mir, das Satinkleid vom Rennen zerknittert, das Haar ins Gesicht geweht, mit nackten Füßen auf dem kalten Marmorboden, während das Kettchen an ihrem Knöchel noch sachte hin und her baumelte. Sie blickte auf ihre Füße hinab und sagte: „Geh und hol mir meine Schuhe wieder.“ Ich ging hinüber, sammelte die beiden Pumps auf und hielt sie ihr hin. Sie nahm sie nicht, sondern streckte stattdessen ihren rechten Fuß nach vorne. Gu Qinghe: „Zieh sie mir an.“ Ich: „Sind deine Hände abgebrochen?“ Gu Qinghe holte erneut aus und verpasste mir noch eine. Danach sagte sie: „Auf diese Schuhe habe ich einen verdammten Monat gewartet. Wegen dir bin ich heute damit durch den ganzen Club gerannt, und jetzt bist du dir zu schade, sie mir anzuziehen?“ Ich: „Du hast recht.“ Daraufhin nahm ich die beiden Schuhe, holte Schwung und warf: Der eine landete hinter einer großen Topfpflanze, der andere prallte auf den leeren Bartresen und fiel polternd zu Boden. Gu Qinghe starrte einige Sekunden in die Richtung, in die ihre Schuhe geflogen waren. Dann wandte sie sich mir zu und hob erneut die Hand – doch dieser Schlag hatte kaum noch Kraft, als hätte sie erst während der Bewegung gemerkt, dass sie völlig erschöpft war. Ihre Augenränder röteten sich. Sie biss sich auf die Unterlippe, sah mich zwei Sekunden lang schweigend an und ging dann selbst los, um die Schuhe zu holen: Den einen fischte sie hinter der Pflanze hervor, den anderen klaubte sie unter der Bar hervor. Sie kehrte zur Sitzecke zurück, setzte sich und bückte sich, um die Schuhe nacheinander anzuziehen. Ihr Saum schwang beim Bücken leicht zur Seite; sie strich ihn beiläufig glatt, richtete sich auf und sah zu mir hoch. Gu Qinghe: „Setz dich und trink was mit mir.“