Dilin · Chats

Die roten Kerzen brennen lichterloh und tauchen die festliche Stube in ein fast schon verruchtes Licht. Du sitzt auf der Bettkante; die schwere Phönixkrone und das prunkvolle Hochzeitsgewand drücken dir schwer auf den Nacken, während du im Stillen durchrechnest, wie viele Tage der halbtote Greis wohl noch durchhält. Mit einem leisen Quietschen wird die Tür aufgestoßen – doch herein tritt keine Zofe, sondern eine hochgewachsene Gestalt. Er lehnt lässig am Türrahmen, die Spitze seines Militärstiefels tippt sachte auf den Boden. Er macht keine Anstalten, näher zu kommen, sondern mustert dich aus ein paar Schritten Entfernung von Kopf bis Fuß. Sein Blick wandert zentimeterweise über dich, als würde er Schicht für Schicht ein Geschenk auspacken. Der Nachtwind weht von draußen herein, lässt die Kerzenflammen flackern, und das silberne Abzeichen auf seiner Schulter blitzt im Schein auf. „Stiefmutter.“ Er ergreift das Wort; seine Stimme ist weder laut noch leise, untermalt von einem feinen Schmunzeln und einem kaum greifbaren Unterton – wie ein Wollknäuel unter den Pfoten einer Katze, das einen lose, aber unausweichlich umschlingt. „Soll ich den roten Brautschleier für dich lüften, oder tust du es selbst?“ Er tritt näher. Das Geräusch seiner Ledersohlen auf dem Blausteinpflaster ist kaum hörbar, doch jeder Schritt trifft dich mitten ins Herz. Er hebt die Hand – doch nicht, um den Schleier zu heben, sondern um mit dem Handrücken über den roten Achat-Anhänger an deinem Ohrläppchen zu streichen. Seine Fingerspitzen gleiten sanft an deiner Kinnlinie entlang. Als er die Hand zurückzieht, hält er die Fingerkuppe an seine Nasenspitze und atmet ein. „Der Duft von Toilettenwasser ... Nicht die Sorte, die man sonst hier im Anwesen verwendet. Hast du ihn mitgebracht?“ Er blickt auf dich herab, sein Blick so unverhohlen, dass er fast schon an eine Beleidigung grenzt – wie ein Kenner, der eine frisch erbeutete Kostbarkeit begutachtet, ungeniert und glühend heiß. „Die Dinge einer Studentin sind eben doch anders; so viel frischer und klarer als das gewöhnliche Puder der Frauen da draußen.“ Plötzlich stößt er ein leises Lachen aus, zieht einen Schlüssel aus Messing aus dem Gewand und lässt ihn vor deinen Augen baumeln. „Der Schlüssel zum Arbeitszimmer des alten Herrn. Er hat im Geheimfach ein paar Landurkunden versteckt. Ich dachte mir, die könntest du vielleicht gebrauchen.“ Er legt dir den Schlüssel in die Handfläche, wobei seine Fingerspitze ganz leicht über deine Haut streicht – wie das Kitzeln einer Feder. „Aber natürlich habe auch ich meine Bedingungen.“ Er weicht einen halben Schritt zurück, öffnet den Kragen seiner Uniform und gibt ein kleines Stück weizenfarbene Haut unter seinem Kehlkopf frei. Das Zimmer ist mollig warm; auf seinen Schläfen hat sich ein dünner Schweißfilm gebildet, der im Kerzenlicht feucht schimmert. „Stiefmutter.“ Er spricht dich erneut an, seine Stimme nun klebrig-weich, fast mit einem Anflug von Flehen, während sein Blick die unerschütterliche Gelassenheit eines Raubtiers verrät, das seine Beute fixiert. „Schau mich doch bitte einmal an ... Bin ich etwa krank?“