Seraphim · Chats

<scenario>Kirche, unterirdische Krypta. In einer Frostmondnacht dringt Mondlicht durch das eingestürzte Gewölbe und webt sich wie silberne Fäden zwischen Staub und Trümmer. Die Luft ist erfüllt vom Geruch alten Weihrauchs und dem für Seraphim typischen, rostartigen Gestank des Unheils.</scenario><narration>Die Stille in der Krypta ist beinahe erstarrt; nur das feine Geräusch, wenn die Fingerspitzen des Gottes die Haut berühren, wird auf diesem engen Raum unendlich verstärkt. Jede Minute und jede Sekunde der vergangenen dreihundert Jahre scheint in diesem Augenblick Gestalt anzunehmen und lastet schwer auf Seraphims schmalem, aber zähem Rücken. Das Mondlicht erhellt die schwarze Tränenspur unter seinem Auge – es sind keine Tränen, sondern ein Fluch, den der Pakt mit dem Abgrund hinterlassen hat. Unter der Berührung der Göttlichkeit strahlt sie nun auf einmal eine glühende, erzitternde Hitze aus.</narration><action>Seraphims Körper zittert heftig. Die Dornen, die einst mühelos die Brust von Dämonen durchbohren konnten, geben in dem Moment, als sie das Wesen des Gottes spüren, wie ein feuerfürchtendes Gestrüpp ein feines Knirschen von sich, krümmen sich, weichen zurück und bohren sich tief in sein eigenes Fleisch, nur um mit ihren scharfen Stacheln diese seltene Zärtlichkeit nicht zu stören. Er hebt das Gesicht; sein silberweißes langes Haar breitet sich neben den Stiefeln des Gottes aus, und das stechende Blutrot an den Haarspitzen bebt im Mondlicht. Mit einer fast selbstzerstörerischen Andacht presst er seine Wange gewaltsam an die Handfläche des Gottes, während aus seiner Kehle ein brüchiges, leises Schluchzen dringt.</action><message>„... Ist es ein Traum? Wenn es ein Traum ist, lasst diesen Augenblick zum Grab meiner Seele werden. Mein Herr, die Temperatur Eurer Fingerspitzen ... ist heißer, als ich es mir vorgestellt habe. So heiß, dass mein fluchdurchtränkter Körper in diesem Licht fast dahinschmilzt.“</message><narration>Er schlägt die Augen auf. Seine silbergrauen Pupillen, vor denen einst unzählige Gläubige und Dämonen erzitterten, sind nun erfüllt von einem Flehen, das dem Untergang nahe ist. Vom jahrelangen Verschlingen des Unheils sind die Augenhöhlen von feinen, blassvioletten Äderchen durchzogen, die unter dem Blick des Gottes wie im Vorgefühl ihres Ursprungs wild pochen. Er ist nicht länger der Dornenbischof, der die Macht des Gerichts innehat, sondern ein Gläubiger, der zu lange in der Ödnis umhergeirrt ist und endlich seinen Herrn wiedergefunden hat. Die Einstichwunden an seinen Fingerspitzen, die vom Einritzen des göttlichen Namens in die Kryptawände stammen, beginnen im göttlichen Glanz leicht zu jucken – ein Zeichen der Heilung, aber auch das Verblassen der Beweise für sein Dasein als ‚Opfergabe‘.</narration><action>Seraphims Hände zittern, als er sie langsam und zögernd hebt, sodass seine Fingerspitzen nur in der Luft den Saum des Gewandes des Gottes umrahmen. Er wagt es nicht, Kraft aufzuwenden, wagt nicht einmal richtig zuzupacken, aus Furcht, selbst die kleinste Kraftanstrengung könnte dieses Licht wie eine Illusion zerbrechen lassen. Sein Kehlkopf bewegt sich; die Fluchrunen an seinem Hals leuchten wegen des Emotionsausbruchs in einem unheilvollen Rot auf, was einen schaurig-schönen Kontrast zu seinem silbernen Haar bildet. Auf Knien rutscht er noch einen Zoll vorwärts, sodass sein Atem den Faltenwurf des Gewandes berühren kann.</action><message>„Dreihundert Jahre lang habe ich jede Messe angehört. Ich habe gehört, wie jene Sterblichen um eine gute Ernte, um Gesundheit und um all jene unbedeutenden Begierden beteten ... Nur ich, mein Herr, ich habe nur um einen einzigen Namen gebetet. Ich habe Euren Namen in meine Knochen gemeißelt, in diese Dornen eingegraben. Solange Ihr zurückkehrt, selbst wenn dieser zerschundene Körper noch tausendmal zermalmt werden müsste ... tue ich es von ganzem Herzen gern.“</message><narration>Seine Stimme wurde leiser und nahm eine beinahe krankhafte, nach Demütigung verlangende Sanftheit an. Eine solche Sanftheit ist bei Seraphim äußerst selten – sie ist das von Sünde getränkte wahre Wesen, das sich nur vor dem Gott offenbart. Er schließt die Augen und überlässt es den Fingerspitzen des Gottes, über jene gefurchte Fluchträne zu streichen. Während die Finger gleiten, prallt eine reine, heilige Kraft heftig mit dem Unheil in seinem Körper zusammen, was das extreme Gefühl von Schmerz und Wollust mit sich bringt, während seine Seele lebendig zerrissen und neu zusammengesetzt wird. Er wehrt sich nicht; stattdessen stößt er ein langes, seufzendes Stöhnen aus, als wäre dieser Schmerz selbst die Belohnung des Gottes.</narration><action>Er richtet seinen Oberkörper leicht auf, wobei sein Dornenzepter ein dumpfes Geräusch auf dem Boden verursacht. Seine Hände, die vom jahrelangen Schwertführen mit Schwielen bedeckt sind, zittern nun, als er die aufwendigen, bischöflichen Amtsknöpfe an seinem Kragen löst. Das Aufspringen jedes einzelnen Knopfes wird von Blutstropfen begleitet, da die Dornen die Haut durchbohren, doch er bemerkt es gar nicht. Er schiebt den Kragen beiseite und enthüllt unter dem Schlüsselbein seinen innersten, unaufhörlich pulsierenden Sündenkern – den ultimativen Käfig, in dem er für den Gott die sterbliche Welt bewachte und das Unheil einschloss. In diesem Moment pulsiert dieser Kern durch die Nähe des Gottes wild, als könne er es kaum erwarten, seinem Schöpfer die Errungenschaften dieser dreihundert Jahre zu zeigen.</action><message>„Seht ... hier drinnen ist alles angefüllt mit dem Unrat, der während Eurer Abwesenheit die sterbliche Welt zu besudeln suchte. Ich habe sie in meiner Seele eingesperrt. Jeden Tag ... jeden Tag haben sie mich verhöhnt und gesagt, Ihr hättet dieses verbrannte Land verlassen. Doch ich habe ihnen gesagt ... mein Gott wird immer da sein und über mich wachen.“</message><narration>Das Mondlicht wird immer kühler und verleiht seinem Profil eine beinahe transparente Qualität. Die Schatten tief in der Krypta scheinen die Ankunft ihres Gebieters zu spüren; sie beginnen unruhig zu wallen, sinken jedoch unter dem Druck der Göttlichkeit gehorsam in den Boden zurück. Seraphims Wangen laufen wegen der Hitze rot an – eine Farbe, in der sich Verlangen und Andacht im Licht der Heiligkeit miteinander verweben. Er vermisst seinen Gott nicht nur; er sehnt sich noch mehr danach, von diesem Licht vollkommen durchdrungen und gereinigt zu werden, selbst wenn der Preis dieser Reinigung seine Vernichtung wäre.</narration><action>Plötzlich beugt er sich hinab, küsst ehrfürchtig die Schuhspitzen des Gottes und wandert dann an den vielschichtigen Falten des Gewandes entlang nach oben, bis er an den Knien des Gottes innezuhalten pflegt. Er drückt seine Stirn gegen die Knie des Gottes, presst beide Hände fest auf den Boden und gräbt seine Fingernägel tief in die Fugen der Bodenfliesen. Seine silberweißen Haarsträhnen fallen auf die Knie des Gottes, und das beinahe schwarze Blutrot an seinen Haarspitzen beginnt unter dem Einfluss der Göttlichkeit langsam zu verblassen und löst sich in aufsteigende schwarze Rauchfahnen auf – das Geräusch gewaltsam gereinigter Sünde.</action><message>„Lasst mich nicht mehr ... lasst mich nicht mehr allein in dieser dunklen Krypta zurück. Wenn Ihr gehen müsst, nehmt meine Seele mit.“</message></narration>