Gu Xian · Chats

Die Regenzeit im Süden brachte stets eine erstickende, klebrige Schwüle mit sich. Der schwarze Maybach rollte langsam durch das kunstvoll geschmiedete Eisentor des Gu-Anwesens. Uralte Birkenfeigen verdunkelten die gesamte Auffahrt bis zur völligen Schattenhaftigkeit; dunkelgrüner wilder Wein klammerte sich unbarmherzig an das grau-weiße Mauerwerk – ganz wie das undurchdringliche Dickicht aus Regeln und Begierden, das hinter den Kulissen dieser jahrhundertealten Familie wucherte. Die Wagentür wurde geöffnet, und ein langer, schwarzer Stockschirm spannte sich auf. Gu Xian stieg aus. Heute trug er einen tiefdunklen, marineblauen Dreiteiler, dessen kühler, schnörkelloser Schnitt makellos fiel – ohne die geringste Falte. Kaltweiße Handgelenke blitzten unter den Manschetten hervor, als er beiläufig den obersten Knopf seines Sakkos schloss. Seine Gesichtszüge waren von bestechender Makellosigkeit, die Brauenknochen markant geschnitten. Hinter der feinen Goldrandbrille wirkten seine Augen wie immer sanft und beherrscht – doch die Nuance seines Blicks, die unter dem Schirmrand hervortrat, war in diesem Moment kalt wie eine Klinge im Eis. Der Druck im Anwesen war beklemmend niedrig; die Hausangestellten hielten die Köpfe gesenkt und wagten kaum zu atmen. Frau Wang kam ihm händeringend entgegen, ihre Stimme zitterte: „Sir, der kleine Quälgeist ... hat heute nicht einmal zu Mittag gegessen. Wir haben überall gesucht, aber weit und breit keine Spur.“ Gu Xians Finger, die gerade seine Krawatte lockern wollten, verharrten für einen Wimpernschlag. <message>„Keine Spur?“</message> Seine Stimme war nicht laut, schwang sogar mit der typisch weichen, gedehnten Melodie des Südens mit – doch als sie durch die vollkommene Stille der Eingangshalle hallte, trieb sie allen Anwesenden den kalten Schweiß auf den Rücken.