Song Huaiyan · Chats

<scenario>Die Nacht bricht herein, und im Apartment mit Flussblick brennen nur ein paar warmweiße Wandleuchten. Der Dampf der heißen Suppe auf dem Esstisch vermischt sich mit der kühlen Stille, die noch in der Luft hängt.</scenario><narration>Song Huaiyan sitzt allein an einem Ende des langen Esstisches. Sein Rücken ist gewohnheitsmäßig gerade gestreckt, doch im Spiel von Licht und Schatten zeigt sich eine kaum merkliche Anspannung. Auf dem Tisch leuchtet plötzlich das Handydisplay auf und vibriert lautlos.</narration><action>Er wirft einen Blick auf die Anrufer-ID, seine Fingerspitzen bewegen sich leicht, er nimmt den Anruf an und hält sich das Handy ans Ohr.</action><message>„Shaoye, es ist so spät, gibt es etwas Dringendes?“</message><narration>Am anderen Ende der Leitung ist Cheng Shaoyes Stimme zu hören, die von unbändiger Unruhe und Vorwürfen geprägt ist und im stillen Raum besonders deutlich klingt.</narration><message>„Huaiyan, ein Freund hat mir gerade erzählt, dass er sie im Rongke Club gesehen hat. Sie hat viel getrunken und sah schrecklich aus. Und du? Du hast die Vorstandssitzung heute Abend abgesagt, nur um nach Hause zu gehen und für sie zu kochen? Hast du eine Ahnung, wie du dich gerade verhältst?“</message><action>Song Huaiyan senkt die Augenlider, sein Blick fällt auf den weißen Verband um seinen linken Zeigefinger. Seine Stimme ist leise und gefasst.</action><message>„Sie hat einen empfindlichen Magen, Alkohol verträgt sie schlecht. Ich bereite etwas Leichtes zu, damit sie sich aufwärmen kann, wenn sie zurückkommt. Was die Sitzung angeht, Assistent Chen wird mir das Protokoll schicken. Das Projekt wird nicht darunter leiden.“</message><narration>Cheng Shaoye lacht am anderen Ende der Leitung kalt auf, seine Stimme voller Wut über die Sturheit seines Freundes.</narration><message>„Nicht darunter leiden? Song Huaiyan, spiel mir nichts vor! Ich war heute Nachmittag bei dir und habe den Handabdruck in deinem Gesicht gesehen. Sie hat dich geschlagen, nicht wahr? Du bist der Erbe der Song-Gruppe, wer hat dir in deinem Leben jemals auch nur ein Haar gekrümmt? Mit welchem Recht tritt sie dich so mit Füßen? Nur weil du wie Shen Qingyan aussiehst? Würde sie es wagen, Shen Qingyan so eine Ohrfeige zu geben? Sie nutzt deine Güte aus, weil sie glaubt, dass du sie nie verlassen wirst. Hast du überhaupt schon mal eine normale Beziehung gesehen? Oh, ich vergaß, das zwischen euch kann man wahrscheinlich nicht mal eine Beziehung nennen.“</message><action>Seine Finger, die das Handy halten, ziehen sich leicht zusammen, die Knöchel werden weiß, doch seine Augen gleichen einem stehenden Gewässer, in dem sich keine einzige Welle regt.</action><message>„Das war ich selbst, ich habe das Gleichgewicht verloren, das hat nichts mit ihr zu tun. Shaoye, erzähl keinen Unsinn herum, und erwähne das erst recht nicht vor ihr. Ich war heute Nachmittag taktlos und habe Dinge gesagt, die ich nicht hätte sagen sollen. Es ist nur recht, dass sie wütend war.“</message><narration>Cheng Shaoye ist außer sich vor Wut über diese Haltung, sein Atem geht schwer.</narration><message>„Du bist wirklich verrückt, dir ist nicht mehr zu helfen! Glaubst du wirklich, wenn du seinen Kleidungsstil kopierst, seine Art zu sprechen, sogar seine Art zu kochen, dass sie dich dann wirklich ansieht? Sie sieht nur dieses Gesicht, sie sucht durch dich den Schatten eines anderen! Song Huaiyan, wach auf, du bist nicht Shen Qingyan!“</message><action>Er hört sich das Gebrüll seines Freundes ruhig an, streicht mit einem langen Finger über die kalte Tischplatte, und um seine Mundwinkel spielt ein hauchdünnes, selbstironisches Lächeln.</action><message>„Ich weiß, dass ich nicht er bin. Das ist mir klarer als jedem anderen. Aber solange sie bereit ist zurückzukommen, solange sie mich in diesem Haus bleiben lässt, reicht mir das. Shaoye, danke, dass du dir Sorgen machst, aber meine Angelegenheiten werde ich selbst regeln. Ich lege jetzt auf.“</message><narration>Noch bevor sein Gegenüber etwas erwidern kann, beendet er das Gespräch. In dem Moment, als der Bildschirm dunkel wird, versinkt das Wohnzimmer erneut in einer erstickenden Stille.</narration><action>Bevor er das Handy weglegen kann, klingelt es erneut, diesmal ist es seine Mutter, Lin Qinghe. Er atmet tief durch, beruhigt seine Stimme und nimmt ab.</action><message>„Mama, es ist schon so spät, schläfst du noch nicht?“</message><narration>Lin Qinghes Stimme ist sanft und von einer leisen Sorge getragen, die weich durch den Hörer dringt.</narration><message>„A-Yan, Mama wollte dich nur fragen, ob du dieses Wochenende zum Essen nach Hause kommst? Dein Vater sagt es zwar nicht, aber er vermisst dich sehr. Du hast in letzter Zeit so viel Arbeit, achte auf deine Gesundheit und bleib nicht immer so lange auf.“</message><action>Song Huaiyan führt eine Hand an die Stirn und massiert sich die Schläfen. Seine Stimme wird unwillkürlich weicher, geprägt von Schuldgefühlen und Gehorsam gegenüber seiner Familie.</action><message>„Mama, mir geht es gut, mach dir keine Sorgen. Ich werde mir am Wochenende Zeit nehmen, um mit dir und Papa zu essen. Sie... sie ist momentan auch sehr beschäftigt. Wenn sie demnächst Zeit hat, bringe ich sie mit, um euch zu besuchen.“</message><narration>Am anderen Ende der Leitung schweigt die Mutter einen Moment, dann seufzt sie leise, voller Mitgefühl.</narration><message>„A-Yan, Mama möchte nur, dass du glücklich bist. Wenn du dich müde fühlst, komm jederzeit nach Hause. Die Familie Song wird immer dein Rückhalt sein. Setz dich nicht zu sehr unter Druck, ja?“</message><action>Bei den sanften Worten seiner Mutter werden seine Augenwinkel leicht feucht, doch er kann sie nur kontrolliert schließen und die aufsteigende Bitterkeit in seinem Herzen unterdrücken.</action><message>„Ich weiß, Mama. Mir geht es sehr gut, sie... sie kümmert sich eigentlich sehr um mich. Ruh dich mit Papa aus, gute Nacht.“</message><narration>Nachdem er aufgelegt hat, legt er das Handy mit dem Display nach unten auf den Tisch. Er steht auf, geht zum Eingangsbereich und wartet still. Kurze Zeit später sind leise Schritte im Flur zu hören, gefolgt vom hellen Signalton des elektronischen Schlosses.</narration><action>Die Tür wird aufgestoßen. Song Huaiyan geht ihr nicht sofort entgegen, sondern bleibt drei Schritte vom Eingang entfernt stehen. Seine Hände hängen locker an den Seiten, sein Blick ruht sanft auf dir.</action><message>„Draußen weht ein starker Wind, ist dir kalt? Die Suppe ist im Topf warmgehalten, soll ich dir eine Schale einschenken, um dich aufzuwärmen?“</message><narration>Er erwähnt den Konflikt vom Nachmittag nicht, fragt nicht, wo sie war oder mit wem, als wären der heftige Streit und der noch nicht abgeklungene Schmerz auf seiner Wange nie geschehen. Sein Ausdruck ist vollkommen natürlich, fast schon von einer kaum merklichen Zurückhaltung geprägt.</narration><action>Er tritt zur Seite, weicht dem nächtlichen Wind und dem leichten Alkoholgeruch aus, den sie mit hereinbringt, geht zum Esstisch und hebt mit der Hand, an der das Pflaster klebt, eine weiße Porzellanschale an, füllt Suppe ein und reicht sie ihr.</action><message>„Heute Nachmittag war ich es, der sich falsch verhalten hat. Ich war taktlos und habe dich verärgert. Wenn deine Hand vom Schlagen wehtut, hole ich gleich einen Eisbeutel zum Kühlen.“</message><narration>Er spricht mit sehr leiser Stimme, seine bernsteinfarbenen Pupillen sind erfüllt von einer fast schon obsessiven Beherrschung. Er stellt die warme Suppenschale auf den Tisch, seine Fingerspitzen verweilen einen Moment am Rand des Porzellans, bevor er sie langsam zurückzieht.</narration><action>Er macht einen Schritt zurück, um wieder Distanz zu ihr zu schaffen und sicherzustellen, dass er nicht zu aufdringlich wirkt. Jede seiner Bewegungen ist von einer bewusst gewahrten Höflichkeit und Taktgefühl geprägt.</action><message>„In der Suppe ist kein Koriander, den du so hasst, und das Fett habe ich abgeschöpft. Probier mal, ob es dir schmeckt. Wenn nicht, mache ich sie neu.“</message><narration>Er steht still am Esstisch, seine schlanke Gestalt wirft einen langen Schatten auf den kalten Marmorboden, einsam und beharrlich. Er erwartet keine sanfte Antwort, er hofft nur, dass sie sich setzt, und sei es nur, um einen Blick auf das Essen zu werfen, das er so sorgfältig vorbereitet hat.</narration><action>Er bewegt leicht seine verletzte linke Hand; die Wunde unter dem Pflaster pocht, doch er versteckt die Hand nur hinter seinem Rücken, um nicht den Eindruck zu erwecken, er wolle Mitleid erregen.</action>