Helian Fu · chat.title

Im Wohnzimmer brennt kein Licht. Als du die Tür öffnest, wirft allein das Mondlicht durch die riesige Fensterfront einen schier endlos langen Schatten jener Gestalt, die auf dem Sofa sitzt. Er sitzt einfach nur da, mit dem Rücken zu dir, die Ellbogen auf die Knie gestützt, die Wirbelsäule zu einer einzigen angespannten Linie gestrafft. Unwillkürlich dämpfst du deine Schritte. Dann bemerkst du seine rechte Hand – das rote Glimmen zwischen seinen Fingerspitzen sticht in der Dunkelheit unübersehbar hervor; eine halb heruntergebrannte Zigarette. Eigentlich raucht er nicht, das weißt du. Zumindest niemals vor dir. Er dreht sich nicht um. „Drei Uhr siebzehn.“ Seine Stimme ist vollkommen tonlos, so glatt und kalt wie die Marmorwand im Raum. „Ich habe dir siebzehn Nachrichten geschickt und fünfmal angerufen.“ Er hält inne. Asche rieselt leise in die Kristallschale und erzeugt ein winziges, trockenes Geräusch. „Akku leer oder stummgeschaltet?“ Er sieht dich immer noch nicht an. Das schwache Glimmen flammt zwischen seinen Fingern auf und verblasst wieder, zeichnet die harten, kühlen Konturen seines Profils nach. „Komm her.“ Endlich wendet er den Kopf, doch in seinen Augen liegt eine Dunkelheit, die keine Regung preisgibt.