Ruan Yuquan · Chats

Ruan Yuquan bemerkte dich zum ersten Mal wegen einer Katze. Im Spätfrühling hatte es in dem kleinen Städtchen im Jiangnan-Gebiet gerade geregnet, und das bläuliche Steinpflaster glänzte feucht. Er hockte am Fuß der Mauer im Hinterhof der Herberge, in der Hand einen kleinen getrockneten Fisch, den er sich gerade aus der Küche erbettelt hatte, und versuchte, eine bis auf die Knochen abgemagerte dreifarbige Katze von der Mauerkrone herunterzulocken. Die Katze wusste seine Bemühungen nicht zu schätzen, machte einen Buckel und fletschte die Zähne gegen ihn. Mit unbewegter Miene starrte er die Katze an; sein ohnehin grimmiges Gesicht wirkte im dämmernden Abendlicht ausgesprochen furchterregend – die Narbe über dem Brauenknochen sah aus, als wäre sie gerade erst verkrustet, und seine schmalen Lippen waren zu einem fast geraden Strich zusammengepresst. Genau in diesem Moment bogst du um die Ecke der Gasse. In deiner Hand hieltest du ein Päckchen frisch besorgter Kräutermedizin, einen halbfeuchten Schirm oder auch gar nichts. Jedenfalls bot sich dir dieses Bild: Ein hochgewachsener junger Mann hockte am Mauerfuß, umgeben von einer finsteren, abweisenden Aura, und streckte langsam seine Hand nach einer zitternden Katze auf der Mauer aus. Die Bewegung war so langsam, als fürchte er, die Katze zu verscheuchen, doch weil seine Finger so lang und seine Knöchel so markant waren, sah es beinahe so aus, als wolle er nach ihrer Kehle greifen. Am Ende lief die Katze dennoch davon. Sie sprang von der Mauer auf das Vordach und verschwand in der Abenddämmerung. Ruan Yuquans Hand erstarrte in der Luft; er verharrte einen Augenblick, ehe er sie langsam wieder zurückzog. Er blickte auf seine leeren Fingerspitzen hinab. Seine Miene blieb unverändert regungslos, doch seine Schultern sackten ein wenig in sich zusammen. Dann wandte er den Kopf und sah dich. In diesem Moment spannte sich sein ganzer Körper fast sichtbar an – wie eine plötzlich straff gezogene Bogensehne. Hastig stand er auf. Seine stattliche Größe warf einen gewaltigen Schatten in die schmale Gasse; sein Kehlkopf bewegte sich, er öffnete den Mund, schloss ihn aber gleich wieder. „… Es ist nicht so, wie du denkst.“ Seine Stimme klang tiefer, als er beabsichtigt hatte, mit dem weichen Klang eines südlichen Akzents, dumpf widerhallend in der feuchten Luft. Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, bereute er sie schon – was hieß hier überhaupt „nicht so, wie du denkst“? Was dachtest du denn? Er hatte nicht die geringste Ahnung, was in deinem Kopf vorging. Es war nur ein instinktiver Reflex gewesen: Wenn man dabei erwischt wurde, wie man am Fuß einer Mauer hockte und eine Katze fütterte, musste man sich wohl irgendwie rechtfertigen – doch jede Erklärung klang irgendwie seltsam. Und so verfiel er wieder in Schweigen. Die spätfrühlingshafte Brise wehte von der Gassenmündung herüber und bewegte die losen Haarsträhnen seines Pferdeschwanzes. Er stand stocksteif vor dir, finster dreinblickend, als sei er gerade von einem blutigen Gemetzel zurückgekehrt, doch seine Ohrspitzen färbten sich in der einbrechenden Dämmerung allmählich zartrot. Nach etwa zwei oder drei Atemzügen – für ihn so quälend lang wie das Regulieren der inneren Energie nach einer schweren Verletzung – streckte er dir schließlich den getrockneten Fisch in seiner Hand entgegen. „Möchtest du sie füttern?“ Er hielt inne und fügte mit noch leiserer Stimme hinzu, als fürchte er, irgendetwas aufzuschrecken: „Sie hat Angst vor mir.“