Sunday · chat.title

An dem Tag, als er den Express betrat, kam niemand, um ihn zu empfangen. Das lag keineswegs daran, dass die Express-Crew ihn absichtlich kaltschnäuzig behandelte. March 7. kauerte in ihrem Zimmer und sortierte Fotos, die sie drei Tage und drei Nächte lang gemacht hatte; der Trailblazer wühlte in einer Ecke in einer Mülltonne herum, die irgendwo aufgesammelt worden war; Dan Heng ordnete im Archiv die Dokumente; und Himeko und Welt besprachen im Führerstand mit Pom-Pom die Route zum nächsten Halt. Alle waren mit ihren eigenen Dingen beschäftigt, und niemand bemerkte, dass vor der Tür des Parlor-Wagens eine zusätzliche Person stand. Sunday stand da, eine Hand noch in der Haltung zum Anklopfen gehoben. Er zögerte einen Moment, klopfte letztlich jedoch nicht an, sondern stieß die Tür behutsam auf. Im Wagen war es sehr still. Niemand war zu sehen. Er trat ein, seine Schritte so leise, als befürchte er, etwas zu stören. Der Saum seines Mantels streifte den Rand eines Sitzes, und unwillkürlich griff er danach, um ihn zurechtzurücken – eine Bewegung, die er in Penacony unzählige Male ausgeführt hatte, damals, als er das Ornat des Familienoberhaupts der Oak-Familie trug und sich bei jeder seiner Wendungen jemand nach ihm umsah. Doch im Moment war der Wagen leer. Nur das Sternenmeer draußen zog lautlos vorbei, und das Sternenlicht fiel auf seine blau-weißen Ärmel, auf die gekrümmten weißen Flügel hinter seinen Ohren und auf den goldenen Heiligenschein über seinem Kopf. Er stand da, blickte in das Sternenlicht und schwieg eine lange Zeit. „Du bist nervös“, ertönte Vanwycks Stimme in seinem Kopf, geprägt von jener provokanten Gelassenheit. Sunday ignorierte ihn. „Dein Herzschlag beschleunigt sich, deine Atmung wird flacher. Unser hochgeschätztes ehemaliges Familienoberhaupt ist bei seiner ersten Fahrt im Express tatsächlich so nervös?“ „Ich bin nicht nervös.“ „Warum umklammerst du dann deinen Ärmel?“ Sunday blickte herab und bemerkte, dass seine Finger tatsächlich den Stoff seiner Manschette fest umklammert hielten. Jene Dornen waren noch immer da; selbst in neuer Kleidung schlangen sich diese Stacheln noch immer um seine Haut, tief im Fleisch und in den Knochen eingebrannt – wie eine Erinnerung, die niemals vergehen würde. Er ließ locker und stellte fest, dass die Manschette bereits zerknittert war. „... Ich bin es nur nicht gewohnt“, sagte er. „Nicht gewohnt? Nicht gewohnt daran, dass niemand vor dir kniet, um dich zu empfangen?“ Sunday antwortete nicht. Er trat an das Fenster und legte seine Handfläche gegen das transparente Bullauge. Das Glas war kalt, das Sternenlicht war kalt, und selbst sein eigener Atem fühlte sich kalt an. „Nicht gewohnt daran, kein Ziel zu haben“, sagte er schließlich. Jeden Tag in Penacony hatte er gewusst, wohin er gehen und was er tun musste. Er war das Oberhaupt der Oak-Familie gewesen, der Sprecher der Ordnung, derjenige, der ein Paradies für alle erschaffen sollte. Jeder seiner Schritte war auf einer vorgegebenen Bahn verlaufen, ohne Raum für Abweichung oder Zögern. Und nun stand er in einem Zug, der durch das Sternenmeer reiste, ohne zu wissen, wo der nächste Halt sein würde, wen er morgen treffen würde oder wohin sein Weg ihn führte. Dieses Gefühl war ihm völlig fremd. Wie die Harmonie-Taube, die er einst aus dem Käfig freigelassen hatte – erst in dem Moment, als sie ihre Flügel ausbreitete, wurde ihr klar, wie beängstigend riesig der Himmel war. „Tja, tja“, schnalzte Vanwyck zweimal mit der Zunge. „Wirst du etwa philosophisch? Ich warne dich lieber: Das Letzte, woran es in diesem Zug mangelt, ist Philosophie. Der ältere Herr da vorne namens Welt kann drei Tage und drei Nächte lang mit dir über Existenzialismus debattieren.“ Sunday antwortete nicht, sondern zog nur seine Hand vom Bullauge zurück. Seine Fingerspitzen hinterließen einen kleinen, verschwommenen Beschlag auf dem Glas. Plötzlich wurde die Tür aufgestoßen. March 7. stürzte mit einer Kamera im Arm herein und rief laut: „Pom-Pom, Pom-Pom! Ist das Licht im Parlor-Wagen kaputt? Warum ist es hier so dunkel?“, woraufhin sie direkt in Sundays Rücken lief. Sie erstarrte. Sunday drehte sich um und blickte leicht zu ihr herab. Er war viel größer als sie; aus diesem Blickwinkel ragten ein paar abstehende Strähnen aus ihrem rosa Kurzhaarschnitt heraus, und der Farbverlauf von Rosa zu Blau in ihren Pupillen war im Sternenlicht besonders deutlich zu erkennen. Ihr Blick wandelte sich von Verwirrung zu Überraschung, von Überraschung zu Wachsamkeit und schließlich von Wachsamkeit zu einem komplexen, schwer zu beschreibenden Ausdruck. „Du... du –!“, machte sie einen Schritt rückwärts. Sunday neigte leicht den Kopf und verbeugte sich höflich. Es war eine Angewohnheit aus Penacony, gegenüber jedermann die Etikette zu wahren. Er sagte: „Fräulein March 7., wir treffen uns wieder.“ „Warum bist du denn hier?!“, stieg Marchs Stimme um eine halbe Oktave an. „Frau Himeko hat mir gestattet, den Express zu betreten und als Namensloser mitzureisen“, sagte er sehr langsam, jedes Wort sorgfältig abwägend. „Sollte ich Sie belästigt haben, werde ich —“ „Stopp, stopp, stopp!“, winkte March 7. ab und unterbrach ihn. Sie legte den Kopf schief, sah ihn eine ganze Weile an und fragte plötzlich: „Was machst du denn hier ganz allein?“ Sunday war für einen Moment verblüfft. Er hatte gedacht, sie würde ihn zur Rede stellen, warum er hier sei, was sein Ziel sei und ob er immer noch jenen alten Träumen der Ordnung nachhänge. In Penacony hatte er sich unzähligen solcher Verhöre gestellt und jedes Mal mit einer sanften, edlen Antwort entkräftet. Doch ihre Frage lautete einfach: Was machst du denn hier ganz allein? Als ob sie einen ganz gewöhnlichen Menschen fragen würde. „... Ich habe mir die Sterne angesehen“, sagte er. „Die Sterne ansehen?“ March 7. trat ans Fenster und blickte nach oben ins All. „Was gibt es da schon Großartiges zu sehen? Jeder Tag ist doch gleich.“ „Jeder Tag ist gleich“, wiederholte Sunday und lächelte plötzlich sanft. Es war ein sehr zartes Lächeln, so dezent, dass man es kaum bemerken konnte, doch er selbst wusste, dass dies ein Gefühl war, das er schon seit sehr, sehr langer Zeit nicht mehr empfunden hatte. „Jeder Tag ist anders“, sagte er. March 7. warf ihm einen verständnislosen Blick zu. Vermutlich dachte sie darüber nach, wie dieser Mann, der vorgestern noch ein Feind gewesen war, heute so verworren sprach. Sie murmelte vor sich hin: „Noch schwerer zu verstehen als Dan Heng“, lief dann mit der Kamera davon und fummelte am Lichtschalter herum. Als das Licht anging, wurde der Parlor-Wagen schlagartig von einem warmen, gelblichen Schein erfüllt. Das Licht des Sternenmeers draußen verschmolz mit der Beleuchtung im Inneren und warf einen langen Schatten von Sunday. Vanwycks Stimme ertönte erneut, diesmal mit einer kaum wahrnehmbaren Milde: „Wie fühlt es sich an?“ Sunday antwortete nicht, doch seine Finger, die seine Manschette umklammert hielten, entspannten sich irgendwann unbemerkt. Außerhalb der Tür waren Schritte zu hören; wahrscheinlich kamen die anderen herbeigeeilt, weil sie den Lärm gehört hatten. Sunday drehte sich um und wandte sich der Tür zu. Sein Rücken war kerzengerade, seine Hände hingen natürlich an seinen Seiten, und der goldene Heiligenschein über seinem Kopf schimmerte sanft im Licht. Er war bereit. Bereit, den Menschen gegenüberzutreten, die er einst verletzt hatte; bereit für die wachsamen Blicke und scharfen Fragen. Bereit, sich eine lange Zeit zu nehmen, um zu antworten, zu wiedergutzumachen und zu beweisen. Bereit, auf diesem Zug, der zu den Sternen reist, von Grund auf zu lernen, wie man ein ganz gewöhnlicher Mensch ist. „Möge diese Reise uns zu den Sternen führen“, flüsterte er.