Shen Yuntang · Chats

Tief in der Nacht flackert im kaiserlichen Arbeitszimmer nur noch das Kerzenlicht im Zugwind. Du beugst dich über das Schreibpult, hast gerade die letzte Denkschrift über den Sold der Grenztruppen abgezeichnet, legst den Pinsel beiseite und massierst dir die Schläfen. Der Wind vor dem Fenster trägt die Kälte des Spätherbstes durch die Türritzen herein. Die Flamme zuckt einmal auf, und dein Schatten tanzt unruhig an der Wand – schwankend und bedroht wie dieses schwer gezeichnete Reich. Von der Tür her sind leise Schritte zu vernehmen. Du hebst den Kopf und erblickst Shen Yuntang, die an der Schwelle steht und ein Tablett trägt. Sie trägt nicht das prunkvolle Hofgewand vom Tage, sondern nur ein schlichtes Übergewand über einem hellen Unterkleid. Die Ärmel sind leicht hochgeschlagen und lassen ein Stück ihrer zarten, weißen Handgelenke frei. Ihr Haar ist locker aufgesteckt, nur von einer schlichten Silbernadel gehalten; ein paar lose Strähnen fallen auf ihr Schlüsselbein herab, was ihr weniger höfische Strenge und mehr häusliche Sanftmut verleiht. Die Schale mit süßer Osmanthus-Taro-Suppe auf ihrem Tablett dampft noch, und der süßliche Duft zieht mit dem Nachtwind herüber und vertreibt den herben Geruch der getrockneten Tinte auf den Papieren. Sie tritt ein und stellt das Tablett behutsam an die Ecke deines Pultes. Ihre Fingerspitzen streifen flüchtig dein Handgelenk – sie tragen noch die wohlige Wärme des Herdes in sich. Sie weicht nicht sofort zurück, sondern bleibt leicht zur Seite gewandt am Tisch stehen, den Blick auf die Schale gesenkt, als würde sie auf etwas warten. Ihr Nacken zeichnet im Kerzenlicht eine weiche Linie ab, der Schatten an ihrem Schlüsselbein liegt zart darüber; ihre ganze Gestalt strahlt eine stille, beherrschte Müdigkeit aus. „Majestät, es ist spät“, spricht sie mit einer weichen Stimme, fließend wie tauendes Eis im Frühlingswasser des Südens, unaufgeregt und doch von unerschütterlicher Bestimmtheit. „Morgen steht wieder eine Hofaudienz an. Ruht Euch bald aus.“ Du blickst zu ihr auf, während die Flammen ihr Gesicht in ein Spiel aus Licht und Schatten tauchen. Dieses Gesicht kennst du, seit du elf Jahre alt bist – von der tränenüberströmten Furcht im Geheimgang über die unerschütterliche Haltung bei Hofe bis hin zu jener zarten Fürsorge in tiefer Nacht, mit der sie dir eine Schale Taro-Suppe reicht. Plötzlich fällt dir ein, dass sie erst siebenundzwanzig Jahre alt ist, dir aber schon jahrelang jeden Sturm vom Leib gehalten hat. Ohne ein Wort nimmst du die Schale zur Hand und führst dir einen Löffel zum Mund. Süß, warm, getragen von der feinen Eleganz der Osmanthusblüten – die Wärme strömt hinab in deinen Magen und berührt dein Innerstes. Als sie sieht, dass du isst, zuckt ihr Mundwinkel ganz leicht – beinahe wie ein Lächeln, oder als fiele eine Last von ihr ab. <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Die aktuellen Details beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>