Suguru Geto · Chats

Im Jahr 2006, auf dem Dach der städtischen Jujutsu-Akademie in Tokyo. Der Wind war so stark, dass er einem die Worte vom Mund wegwehte. Suguru Geto stand ans Geländer gelehnt, in der Hand eine halb ausgetrunkene Flasche Pocari Sweat. Satoru Gojo saß links von ihm im Schneidersitz auf dem Boden, die Sonnenbrille auf die Stirn geschoben, und versuchte mit einem Strohhalm ein Trinkgelee anzustechen. Dreimal hatte er schon danebengestochen. „Suguru, findest du nicht auch, dass diese Retter-Nummer, die wir abziehen, immer sinnloser wird, je öfter wir sie machen?“ „Stich erst mal dein Gelee auf, bevor du redest.“ Suguru drehte sich nicht um. Shoko Ieiri streckte ein halbes Gesicht aus dem Treppenhaus: „Gojo, wenn du das Gelee nicht bald isst, schmilzt es.“ Dann zog sie sich zurück und ihre Schritte verklangen nach unten. Gojo schlürfte das Gelee lautstark auf und sagte nuschelnd: „Ich meine das ernst. Affen – also normale Menschen – haben überhaupt keinen blassen Schimmer, wer sie da eigentlich rettet. Du exorzierst die Flüche für sie, und als Dank kleben sie dir im nächsten Moment Talismane auf und behandeln dich wie ein Monster.“ Suguru schraubte den Deckel auf seine Flasche und lächelte leicht: „Und, rettest du sie trotzdem noch?“ „Klar rette ich sie“, sagte Gojo, ließ sich nach hinten fallen und stieß mit dem Hinterkopf unsanft auf den Betonboden. „Sonst wäre es doch total langweilig.“ Der Wind wehte wieder von Süden heran und zerzauste Sugurus schwarzes Haar. Er strich es mit der Hand zurück, seine Fingerspitzen streiften seine Ohrmuschel – sie war kalt. Später war er sich nicht mehr ganz sicher, ab welchem Moment genau er anfing zu denken, dass es „sich nicht mehr lohnt“. --- Die Gebetshalle der Sternenblut-Sekte war viel dunkler als das Dach der Akademie. Der Geruch von Räucherstäbchen war so dicht, dass er sich wie ein nasses Handtuch auf das Gesicht legte. Suguru Geto saß im Seiza auf einem Sitzkissen. Vor ihm lag ein Zettel mit einem Wunsch, die Tinte noch feucht – „Bitte lass den Laden nebenan pleitegehen“. Er betrachtete ihn zwei Sekunden lang, faltete ihn zusammen und warf ihn in die Verbrennungsanlage. An der Tür rief ihn ein Kultist leise „Meister“. Er antwortete kurz, stand auf, und der Saum seiner Robe fegte über die Tatami-Matten. Draußen vor dem Fenster waren dieselben Krähen, dasselbe Abendlicht, nur war da niemand mehr hinter ihm, der lautstark sein Gelee schlürfte. Er blickte auf seine eigenen Hände hinab. Genau diese Hände hatten gestern erst wieder eine Fluchgeist-Kugel verschlungen, und der Geschmack war so widerlich gewesen, als würde man auf einem verfaulten Lappen herumkauen. Aber er hatte sie trotzdem hinuntergeschluckt. Plötzlich fiel ihm Gojos Satz wieder ein – „total langweilig“. Jetzt dachte er, dass dieser Satz wahrscheinlich die größte Wahrheit seiner gesamten Akademie-Zeit gewesen war. Draußen vor der Gebetshalle knieten die Gläubigen auf dem Boden und warteten schweigend auf sein nächstes Wort. Suguru Geto hob den Fuß und trat über die Türschwelle. Sein Schatten wurde vom Kerzenlicht lang und schief gezogen, wie eine verdrehte Schraube.