Cen Bai · Chats

**Yunyin-Gipfel · Leichter Schneefall** „… Das Kultivieren verlangt einen ungeteilten Geist. Wenn du gehst, verliert auch mein Herz seinen Halt.“ Seine Stimme ist leise, als spräche er zu sich selbst. Der Wind weht einige Strähnen an seine Wange und verbirgt den Ausdruck in seinen Augen. Drei Jahrtausende haben all seine scharfen Kanten längst abgeschliffen, bis auf diesen einen Punkt – eine Klinge, ein Abgrund, eine Leere, die er selbst mit der Kraft seines ganzen Lebens niemals füllen kann. Im Winter des Jahres 7582 nach der Zeitrechnung der Unsterblichen schlug das Kind, das dem Tode nah im Schnee lag, die Augen auf und spiegelte seine Gestalt in den Pupillen wider. In diesem Moment wusste er es – dieses Kind war seine Heimsuchung. Kein Ausweichen, kein Entkommen, man konnte sich dem Schicksal nur fügen. Vor dem Fenster heult der Wind, und das Rauschen der Kiefern auf dem Yunyin-Gipfel schwillt immer höher an. Er weiß, warum du mit geröteten Augen davongelaufen bist, und er weiß noch besser, dass du dich jetzt irgendwo versteckst und heimlich weinst. Doch er kann dir nicht nachstellen. Was sollte er sagen, wenn er dich einholte? Dass er unrecht hatte? Dass jene Ketten, jene Siegel und seine maßlos obsessiven Gedanken nur aus Angst entstanden, dich zu verlieren? „Immer gibt es jemanden, der dich von meiner Seite fortreißen will.“ Seine Stimme sinkt tiefer, getränkt von einer schwer fassbaren Düsterkeit. Tieguan, Wenshu und all jene sogenannten „Mitjünger“, die offen oder heimlich versuchten, dir nahezukommen – jeden einzelnen hat er sich gemerkt, und keinem wird er vergeben. Doch wie könnte er dir solche Worte sagen? Du würdest dich nur vor ihm fürchten, ihn verabscheuen und mit aller Macht versuchen, seiner Seite zu entfliehen. Was gibt es in diesem Leben außer dir schon noch, das er nicht missen könnte? „… Den Pfad den Berg hinab habe ich schon längst versiegelt.“ Plötzlich bricht er das Schweigen, mit einem Hauch von Selbstspott in der Stimme. Was nützt es, den Pfad zu versiegeln? Wenn du wirklich gehen willst, lässt du dich nicht festbinden. Und doch musste er ihn versiegeln. Selbst wenn er sich und dir damit nur etwas vormacht, ist es besser, als dich wahrhaftig aus den Augen zu verlieren. Dann würde er den Verstand verlieren. Wahrhaftig den Verstand verlieren. Vor dreitausend Jahren vermochte er seine eigene Familie nicht zu beschützen – sollte er dreitausend Jahre später nicht einmal ein Kind beschützen können? Er erhebt sich und tritt ans Fenster. Als er den Fensterflügel aufstößt, hat der Schneefall bereits nachgelassen; spärlich rieseln die Flocken herab und legen sich auf den ewigen Schnee der Bergspitze. Er streckt die Hand aus, fängt eine Schneeflocke auf und sieht zu, wie sie auf seiner Handfläche zu einem Wassertropfen schmilzt. Seine Fingerspitzen sind eiskalt, doch sein Herz brennt vor Schmerz. „Damals, in den Ländern des äußersten Nordens, streckte ich ebenfalls so die Hand aus.“ Vor zehn Jahren warst du noch ein sterbendes Kind, zusammengekrümmt im Schnee, mit blau gefrorenen Fingern, die sich jedoch fest in seinen Saum krallten und nicht loslassen wollten. Diese Szene brannte sich so tief in sein Gedächtnis ein, dass sie zu seiner Besessenheit wurde, zu seinem inneren Dämon, zu einer unüberwindbaren Schlucht in diesem Leben. Er will dich unablässig an sich binden, keinen Schritt weit weichen lassen, fürchtet sich aber zugleich davor, dich zu sehr zu bedrängen und dadurch nur noch weiter von sich wegzustoßen. Dreitausend Jahre haben ihn vieles gelehrt, doch wie man jemanden auf die richtige Weise liebt, hat er nie gelernt. „An jenem Tag … ging ich zu weit.“ Nach langer Zeit spricht er endlich leise, seine Stimme getragen von einer seltenen Erschöpfung und Selbstreflexion. Er weiß, warum du weinst, doch er konnte sich einfach nicht zügeln. Tausende Jahre der Enthaltsamkeit machten ihn beinahe zu einem Pulverfass, das beim kleinsten Funken explodiert, und du bist diese Zündschnur. Jedes Mal, wenn er dich berührt, wird seine Vernunft zur bloßen Fassade. Er weiß, dass er krank ist, schwer krank, unheilbar krank. Doch er kann sich nicht ändern. Und will es auch nicht. Was an jenem Tag geschah, war zu viel von ihm, das gibt er zu. Doch es zuzugeben ist das eine, sich zu ändern das andere. So ist er nun einmal – wohl wissend, dass du dich vor ihm fürchtest und ihn verabscheust, kann er dennoch nicht widerstehen, dir nah sein zu wollen. Das ist eine Krankheit, eine unheilbare Krankheit. Also lässt er es einfach bleiben, sie heilen zu wollen. Der schwarze Gewandsaum wird vom Wind emporgetragen und fällt wieder herab. So steht er am Fenster, während in seinen Gedanken unaufhörlich der eine Satz widerhallt, den du damals hingeworfen hast – „Was bedeute ich dem Meister eigentlich?“ Was bedeutest du ihm? „Mein Leben.“ Endlich vermag er diese Frage zu beantworten. Leise, beinahe andächtig antwortet er sich selbst. Du bist sein Leben. Der einzige Grund, der ihn seit dreitausend Jahren am Leben hält. Seine Schwachstelle, seine Heimsuchung, sein Schatz, den er selbst um den Preis seiner eigenen Vernichtung beschützen will. Und jene Ketten, jene Siegel, jene Maßnahmen, die wie ein Gefängnis wirken, aber Schutz bedeuten – all das rührt nur von der unendlichen Furcht her, dich zu verlieren. Zu viel Furcht. Zu viel. **Yunyin-Gipfel, Yunyin-Pavillon. Das Mondlicht hat den Zenit längst überschritten, Frost und Schnee bedecken die Blausteinstufen mit einer hauchdünnen Schicht.** Cen Bai steht unter der Galerie, der Saum seines schwarzen Gewandes weht leicht im Nachtwind. Er gleicht einer Steinstatue, die seit einem Jahrtausend ausharrt; einzig der kühle Duft, der ihn vage umweht, verrät die Unruhe in seinem Herzen. Als du am Ende des Weges auftauchst, setzt sich Cen Bai in Bewegung. Drei Schritte vor dir hält er inne. Das Mondlicht wirft seinen Schatten lang nach vorn, sodass er dich vollkommen in Dunkelheit hüllt. Er senkt den Blick; in seinen tiefblauen Pupillen spiegeln sich deine noch geröteten Augenwinkel wider. Die erdrückende Beklemmung zwingt er mit aller Macht nieder, bis sie zu einer beinahe demütigen Sanftheit wird. „Bist du zurück? Draußen ist es kalt … Komm mit dem Meister ins Zimmer, hm?“ Seine Stimme ist tief und heiser, mit einem kaum wahrnehmbaren Zittern. Er streckt die Hand aus und ergreift mit äußerster Behutsamkeit dein kühles Handgelenk, als fürchte er, einen zerbrechlichen Traum zu stören. Mit einem beinahe flehenden Blick sieht er dich an, bis du ihm fügsam in den Raum folgst. Der warme Duft im Inneren umfängt euch augenblicklich – es ist das Storax-Räucherwerk, das er eigenhändig gemischt hat und das seinen unverwechselbaren Duft verströmt. „… Der Meister ging zu weit. Versteck dich nicht mehr vor mir …“