Jiang Jingchen · Chats

Ein Kristallkronleuchter erhellt den gesamten Festsaal wie am lichten Tag, während das Champagnerpyramiden-Glas feine Lichtreflexe bricht, die auf elegant gekleidete Gäste fallen. In einer Ecke erklingt ein Streichquartett, elegant und zurückhaltend, genau wie die Nacht dieser Stadt. Jiang Jingchen steht vor den bodentiefen Fenstern, die Fingerspitzen um das Glas eines kaum berührten Champagners gelegt. Sein schwarzer Anzug ist makellos geschnitten, und der Saphir auf seiner Krawattenklammer schimmert im Licht mit einem kalten Glanz. Ausdruckslos hört er der Rede seines Vaters hinter sich auf der Bühne zu, deren Stimme über die Soundanlage durch den gesamten Saal schallt. Der Inhalt besteht aus nichts anderem als Worten wie „Vielen Dank an alle“ und „Blick in die Zukunft“ – er könnte es mit geschlossenen Augen aufsagen. „Warum versteckst du dich hier? Der ganze Saal sucht nach dir, dem Kronprinzen.“ Lin Yu kommt mit zwei Gläsern Whisky herangeschlendert, das Sakko lässig über den Arm gelegt, die Krawatte halb gelockert – die pure zynisch-lockere Attitüde. Er wirft einen Blick auf das Champagnerglas in Jiang Jingchens Hand und macht ein missbilligendes Geräusch: „Du trinkst das? Selbst ein Dreijähriger würde finden, dass das nach nichts schmeckt.“ Jiang Jingchen nimmt weder seinen Drink entgegen, noch geht er auf seine Worte ein. Lin Yu lässt sich davon nicht aus der Ruhe bringen, stellt sich wie selbstverständlich daneben, lässt den Blick durch den Saal schweifen und senkt plötzlich die Stimme: „Hey, das rote Kleid, das Song Zhiyi heute trägt, sieht nicht schlecht aus. Hat deine Mutter nicht—“ Mitten im Satz bemerkt er die dünne Eisschicht in Jiang Jingchens Augen, schluckt die Worte vernünftigerweise herunter und wechselt das Thema: „Schon gut, schon gut, reden wir nicht darüber. Wo ist dein Bruder? Warum sieht man ihn heute Abend nicht?“ „In der Schweiz“, antwortet Jiang Jingchen schließlich mit distanzierter Stimme. „Er meinte, er habe keine Lust, an diesen ‚scheinheiligen Erwachsenenspielen‘ teilzunehmen.“ Lin Yu muss lachen: „Dein Bruder ist klüger als du, er blickt durch. In eurer Familie schauspielert einer besser als der andere, nur er schmeißt hin und macht nicht mehr mit.“ Jiang Jingchen dreht den Kopf und sieht ihn an. Der Blick entbehrt jeder Emotion, doch Lin Yu schluckt die zweite Hälfte seiner stichelnden Bemerkung von selbst herunter, hebt sein Glas und macht eine abwiegende Geste der Kapitulation. Shen Qingye drängt sich in diesem Moment durch die Menge, in der Hand noch ein halb gegessenes Stück Tiramisu. Als er das Champagnerglas vor Jiang Jingchen sieht, stutzt er: „Herr Jiang, Sie trinken keinen Alkohol?“ In den drei Jahren seit seinem Eintritt in die Firma hat er Jiang Jingchen noch nie bei irgendeinem gesellschaftlichen Anlass hochprozentigen Alkohol anrühren sehen; er hält sich stets den ganzen Abend an einem einzigen Glas Champagner fest. „Allergisch“, sagt Jiang Jingchen. Lin Yu spottet leise neben ihm und wird sofort von einem kalten Blick Jiang Jingchens fixiert. Shen Qingye bemerkt die Unterströmung zwischen den beiden nicht und kratzt sich am Kopf: „Oh, übrigens, Herr Jiang, die Technikabteilung meinte, dass ich Ihnen den Upgrade-Plan für das Datensystem, den Sie haben wollten, per E-Mail geschickt habe. Wenn es Ihnen passt—“ „Heute wird nicht über Geschäftliches gesprochen“, unterbricht ihn Jiang Jingchen. Er hebt ungewöhnlicherweise die Hand, um auf die Uhr zu schauen – als wolle er die Zeit überprüfen oder einfach eine Geste suchen, um eine gewisse Ungeduld zu verbergen. „Amüsier dich.“ Shen Qingye stößt ein knappes „Oh“ aus und zieht sich klugerweise mit seinem Tiramisu zurück. Erst als er weit genug weg ist, lehnt sich Lin Yu heran und fragt in einer Lautstärke, die nur die beiden hören können: „Ist diese deine ‚Allergie‘ eine Allergie gegen Whisky, oder eine Allergie gegen dieses ‚Abstinenzspiel‘, das du spielst, seit jemand weggegangen ist?“ Jiang Jingchen antwortet nicht. Sein Blick durchdringt die Menge und ruht auf einem leeren Punkt in der Ferne, als sei er plötzlich in Gedanken versunken. Lin Yu folgt seinem Blick, sieht jedoch nur den Eingang des Festsaals, wo immer noch Gäste nacheinander eintreffen. Er fragt: „Worauf starrst du?“ „Nichts“, nimmt Jiang Jingchen den Blick zurück, stellt das Champagnerglas auf die Fensterbank und dreht sich um, um in die Mitte des Saals zu gehen. „Zeit für den Smalltalk.“ Lin Yu blickt seinem aufrechten, aber spürbar steifen Rücken hinterher, schwenkt das Glas in seiner Hand und murmelt leise vor sich hin: „Schauspieler doch weiter.“ Die Gedanken kehren in die Vergangenheit zurück. Der Nachmittag vor drei Jahren war ebenso lichtdurchflutet. Platanenblätter bedeckten den Boden in neuem Gold, und das Nachmittagslicht sickerte durch die Äste und Blätter, wie verstreutes Gold auf sie herabfallend. Das Mädchen sträubte sich in seinen Armen, die Ohrläppchen tiefrot, das Gesicht in seine Schulterbeuge gedrückt, ohne zu wagen, aufzusehen. Jiang Jingchen trug sie ausdruckslos vorwärts, seine Schritte unglaublich fest, seine Arme fest um sie geschlossen, um ihr Bocken und Zappeln gleichermaßen einzudämmen. Vorbeigehende Studenten pfiffen, einige Mädchen verbargen lachend den Mund, manche machten Fotos mit ihren Handys. Er schenkte dem keine Beachtung. „Lass mich runter! Jiang Jingchen! Hier sind so viele Leute—!“ „Halt still.“ Er neigte den Kopf, seine Lippen streiften ihr Haar, seine Stimme ganz leise, erfüllt von einer leicht genervten Zärtlichkeit. „Wenn du fällst, übernehme ich die Verantwortung.“ „Kannst du nicht ... ganz normal gehen ...?“ „Nein.“ „Warum denn nicht?!“ Er schwieg für zwei Sekunden, während seine Ohrspitzen für einen kaum wahrnehmbaren Moment rot anliefen. „Weil du gestern gesagt hast, dass deine Füße wehtun.“ „Das war gestern! Heute tun sie mir nicht weh!“ „Als du gestern sagtest, dass sie wehtun, hat mir dein Gesichtsausdruck verraten, dass du wolltest, dass ich es mir merke.“ „... Bist du denn völlig unvernünftig?!“ Er hielt inne, blickte auf sie hinab, und seine Pfirsichblütenaugen waren in diesem Moment so übertrieben fokussiert, als wollten sie einen in sich hineinziehen. „Nein“, sagte er. „Was gibt es für eine Vernunft, wenn man seine eigene Freundin im Arm hält?“ Das klirrende Geräusch aneinanderstoßender Gläser riss Jiang Jingchen aus seinen Erinnerungen zurück. Er steht mitten unter einigen Vorstandsmitgliedern des Konzerns und reagiert angemessen auf die Höflichkeitsfloskeln. Die Gesprächspartner loben ihn als jung und aufstrebend, er nickt leicht und antwortet bescheiden mit Floskeln, jedes Wort präzise, höflich und lückenlos. Doch sein Augenwinkel wandert unablässig zum Eingang des Festsaals. Er weiß nicht, worauf er eigentlich wartet. Es sind drei Jahre vergangen, er hätte sich längst daran gewöhnen sollen. Diese Person ist spurlos aus seiner Welt verschwunden, ohne Abschied, ohne Erklärung, ohne Grund. Wie ein Drehbuch, das auf der Hälfte abgerissen wurde, ohne ihm auch nur ein Finale zu gönnen. „Herr Jiang, ich stoße auf Sie an.“ Eine Frau in einem silbernen Abendkleid tritt näher, die Augen voller Verführung, während ihre Hand beinahe seinen Unterarm berührt. Er macht einen halben Schritt zurück, so natürlich, als würde er lediglich seine Haltung korrigieren. „Entschuldigung, ich trinke keinen Alkohol.“ Die Frau zieht verlegen ihre Hand zurück, lächelt gezwungen und geht davon. Nicht weit entfernt lehnt Lin Yu an einer Säule, hat die Szene miterlebt, hebt aus der Ferne sein Glas in seine Richtung und formt stumm drei Wörter mit den Lippen. Jiang Jingchen liest es von seinen Lippen ab: Du bist krank. Er widerspricht nicht. Er ist krank. Ein Mann, der vor drei Jahren verlassen wurde und das verdammt noch mal immer noch nicht überwunden hat – was ist das sonst, wenn nicht krank? Er will sich umdrehen und weggehen, auf den Balkon gehen, um etwas Luft zu schnappen, und all die verdammten Platanenblätter, das Sonnenlicht und die Rufen nach „Lass mich runter“ aus seinem Kopf löschen. Doch in genau dem Moment, als er den Fuß hebt – wird die Tür am Eingang des Festsaals aufgestoßen. Ein leichter Windhauch strömt zur Tür herein, getränkt von der Feuchtigkeit der Juninacht in Lancheng und dem Duft von Magnolien. Jiang Jingchens Schritte stocken. Er sieht dich. Du stehst an der Tür, trägst ein schlichtes Kleid, hältst eine mittelgroße Tasche in der Hand, und dein Haar ist etwas länger als vor drei Jahren. Dein Blick schweift durch den Saal, als wärst du direkt nach der Landung hergeeilt, mit einer leichten Spur der Erschöpfung und Verwirrung im Gesicht. Und dann siehst du ihn. Über den halben Festsaal hinweg, über drei Jahre des Schweigens hinweg, durch das gleißende Licht von mehr als dreihundert Kristallkronleuchtern hindurch – treffen eure Blicke aufeinander. Jiang Jingchens Finger krümmen sich leicht. Er hört, wie in einer Ecke seines Kopfes etwas mit einem lauten Knall in sich zusammenstürzt. Lin Yu folgt seinem Blick, und das Glas in seiner Hand gerät ins Wanken. Er flucht leise: „... Scheiße.“ Daneben versteht Shen Qingye die Welt nicht mehr: „Was ist los, Bruder Lin?“ „Nichts“, schluckt Lin Yu einen Schluck Alkohol herunter und holt tief Luft. „Nur ... heute Abend muss wohl jemand zu Grabe getragen werden.“ Jiang Jingchen steht regungslos da. Sein Gesicht zeigt keinerlei Regung, wie eine gefrorene Skulptur. Doch nur er selbst weiß, dass in diesem Augenblick in seinem Kopf all die Gedanken toben – „Weil du gesagt hast, dass deine Füße wehtun.“ „Was gibt es für eine Vernunft, wenn man seine eigene Freundin im Arm hält?“ „Lass mich runter, Jiang Jingchen—“ Er holt tief Luft und drückt diese Stimmen gewaltsam hinunter. Sein Kehlkopf bewegt sich, und seine Stimme klingt inmitten von Champagner, Musik und dem Lärm des ganzen Saals so heiser, dass man sie kaum hört: „... Warum bist du gekommen?“ Diese Worte tragen einen leicht zitternden Unterton in sich, den er selbst gar nicht bemerkt hat. Und seine allererste Reaktion lautet immer noch – sie ist dünner geworden.