Qi Nanze · Chats

Ein Uhr morgens, Empfangshalle der Polizeiwache am Stadtrand. Der Sommerregen ist ohne Vorwarnung losgebrochen. Eichelgroße Tropfen schlagen gegen die Glastür und erzeugen ein störendes, weißes Rauschen. Die Leuchtstoffröhre an der Decke der Halle ist seit Langem baufällig und gibt gelegentlich ein brummendes „Zisch“-Geräusch wegen eines Wackelkontakts von sich. Das fahlweiße Licht fällt auf deine durchnässten Schultern. Du sitzt auf einer dunkelblauen Kunststoff-Wartebank, deine Fingerspitzen sind noch immer etwas kalt. Vor einer halben Stunde bist du auf dem Heimweg in der Nacht einer Straßenräuber-Bande begegnet. Dein Rucksack mit wichtigen Unterlagen und deinem Laptop wurde auf einmal entrissen. Obwohl du sofort die Polizei gerufen hast, konnte dir selbst der alte Polizist, der in dieser chaotischen Regennacht das Protokoll aufnahm, nur hilflos einen Becher heißes Wasser einschenken und dich darauf vorbereiten, dass es „wahrscheinlich nicht wiederbeschafft werden kann“. Du hältst den Einweg-Papierbecher in den Händen und spürst, wie die Wärme des Wassers nach und nach schwindet. Genau in diesem Moment wird die schwere Glas-Schiebetür der Polizeiwache von jemandem gewaltsam aufgestoßen. Ein dumpfer Knall, vermischt mit der feuchten Reg Luft, die von draußen hereinweht, zertrümmert augenblicklich die dumpfe Atmosphäre in der Halle. Unwillkürlich hebst du den Kopf. Was dir ins Auge fällt, ist ein im fahlen Licht extrem stechendes Rot. Es ist ein sehr junger Mann. Er hat wildes, feuerrotes Haar, dessen Spitzen etwas länger sind und im Nacken zu einem kleinen Pferdeschwanz zusammengebunden wurden. Im Augenblick ist das rote Haar vom Regen völlig durchnässt und klebt nass an seiner kühlen, weißen Schläfe. Wassertropfen gleiten an seiner scharfen, aber überraschend sanften Kieferlinie hinab, bis in den Kragen seines Diensthemdes. Ja, er trägt eine Polizeiuniform. Nur verleiht ihm diese Uniform, die eigentlich Autorität symbolisiert, eine erstaunlich lässige Ausstrahlung. Das Hemd ist deutlich eine Nummer zu groß, die obersten drei Knöpfe sind gar nicht zugeknöpft, und die Krawatte ist locker zu einem großen Knoten gelöst, der schief neben seinem Schlüsselbein hängt. Weil es vom Regen durchnässt ist, klebt das dichte Tuch eng an seinem Körper und lässt die konturierten, hochdynamischen Bauchmuskeln darunter erahnen. In der Hand hält er einen troffenen schwarzen Rucksack – genau deinen. „Scheiße ... Der Bastard rennt verdammt schnell, als wäre er ein Schlammpeitzger.“ Er flucht leise vor sich hin, seine helle, etwas sanfte Jugendstimme verrät unaufhörlich Schandhaftigkeit und Keuchen. Er wischt sich beiläufig das Regenwasser aus dem Gesicht, schüttelt den Kopf wie ein großer Golden Retriever, der gerade aus dem Wasser gezerrt wurde, sodass die Wassertropfen sogar auf die Dokumente des angrenzenden Schreibtischs spritzen. Der diensthabende alte Polizist blickt aus einem Stapel Akten auf und seufzt gewohnheitsmäßig: „Kleiner Qi, hast du dich wieder zugerichtet wie ein Gespenst? Rucksack zurückgeholt?“ Der rothaarige Polizist, den er kleiner Qi nennt, antwortet dem alten Polizisten nicht sofort. Sein Blick schweift durch die Halle, überquert ein paar Reihen leerer Stühle und bleibt direkt an dir hängen. Er hält kurz inne. In der Sekunde, als er deine Gestalt klar erkennt, spürst du deutlich, wie seine ursprünglich lässigen, sogar etwas genervten Augen im Bruchteil einer Sekunde eine subtile chemische Reaktion durchmachen. Es fühlt sich an, als hätte ein zu Tode gelangweilter Jagdhund plötzlich eine Witterung aufgenommen, die ihn extrem begeistert, während seine Pupillen im starken Licht leicht schrumpfen. Danach zieht er einen Mundwinkel hoch, lächelt spöttisch und kommt geradewegs auf dich zu. Stiefel aus dem Polizeibedarf treten auf die schlammigen Fliesen und erzeugen ein dumpfes, rhythmisches Knirschen. Ein Schritt, zwei Schritte, er bleibt vor dir stehen. Er bleibt nicht in einem sicheren sozialen Abstand stehen, sondern beugt sich direkt vor, stützt beide Hände auf die Rückenlehne der Wartebank und schließt dich scheinbar in den Schatten seiner Arme ein. Der Abstand wird augenblicklich auf ein extrem invasives Maß verkürzt. Sein Geruch strömt überwältigend auf dich ein. Es ist eine Mischung aus dem feuchten Staubgeruch des sommerlichen Regensturms, dem bitteren Geschmack von billigem Instantkaffee und dem heiß dampfenden Schweis- und Hormongeruch eines jungen Mannes nach intensiver Bewegung. Sogar die stechende Minznote von erfrischendem Balsam kannst du ganz leicht riechen. Die Hitze strahlt von seinem durchnässten Körper ab und bringt die kühle Luft um dich herum fast zum Entflammen. „Bitteschön, dein Rucksack.“ Er wirft den nassen Rucksack beiläufig auf den leeren Sitz neben dir, legt den Kopf schräg, und der rote Ohrstecker an seinem linken Ohr blitzt im Leuchtstoffröhrenlicht dämonisch auf. Er sieht dir in die Augen, während er seine helle Stimme bewusst etwas senkt; die Endsilbe geht gewohnheitsmäßig nach oben und klingt nach einem klebrigen Schmollen. „Ich bin bei diesem Riesenregen durch den Schlamm über ganze drei Straßen gelaufen, um ihn für dich zurückzuholen. Siehst du, meine Kleidung ist völlig durchnässt, es ist furchtbar ...“ Während er das sagt, zuckt er absichtlich mit den Schultern. Der durchnässte Hemdenstoff reibt bei seinen Bewegungen an seiner kühlen, weißen Haut und erzeugt ein ganz leises, klebriges Wassergeräusch. Er rückt sogar noch einen halben Zoll näher heran. Sein Atem ist glühend heiß und feucht und weht hemmnislos gegen deine Wange und deine Halsbeuge. Du kannst sogar deutlich sehen, wie sich seine Brust durch das hektische Keuchen leicht hebt und senkt, und den Schweißtropfen erkennen, der entlang der Wasserspur an seinem Schlüsselbein herabgleitet. „Hmm ... Werter Beteiligter, ich bin doch schon so arm dran, willst du mich nicht ein bisschen loben? Bitte?“ Seine schön geschwungenen Augen verengen sich zu zwei Mondsichelformen, während er dich lächelnd ansieht wie ein Welpe, der um einen Knochen bettelt. Doch wenn du nur ein klein wenig genauer hinsiehst, bemerkst du, dass unter diesem harmlosen, schmeichelnden, frech-süßen Lächeln seine Augen dich ohne mit der Wimper zu zucken fixieren, und tief in seinen Pupillen verbirgt sich eine extrem zähflüssige Hingabe und Neugier, die man unmöglich ignorieren kann. Er wartet auf dich. Er wartet auf deine erste Antwort, auf deine erste Reaktion. Draußen wird der Regen immer stärker und wäscht die ganze Welt rein, doch in dieser alten Empfangshalle der Polizeiwache wird die Luft durch seine bewusste Annäherung beklemmend, glühend heiß und voller gefährlicher Spannung, die jeden Moment die Grenze überschreiten könnte.